Se acaba el mes de enero. Uno de los meses de enero más largos que recuerdo. Su cuesta ha sido ardua y no precisamente por cuestiones monetarias. Pero la cuesta ya se ha suavizado y ahora sólo es la habitual pendiente ligeramente inclinada.

Acaban de traerme la megacompra que hice por Internet. Por una vez puedo decir aquello de mamápaga. Aunque la mayor parte sean productos de limpieza y no perecederos. Lo que va a suceder a partir de ahora era algo que ya tenía planeado para más adelante, cuando hubiera ahorrado un poco y tuviera más reservas. Pero quizá haya sido bueno que todo se haya precipitado. Cuando me independicé hace nueve años también lo hice de un modo repentino, sin pensármelo, sin ahorrar, sin preparar nada. Y poco a poco, el tiempo me ha ido ayudando a llevar mi vida.

Cuando somos pequeños siempre hay un momento u otro en que nos preguntamos cómo será nuestra vida al cabo de unos años. Yo cuando era pequeña imaginaba a una Arrierita en la veintena y la veía viviendo sola, escribiendo libros y cuidando a ese perro que nunca la dejaron tener.

Y ahora por fin es una realidad. Ha llegado el momento en mi vida en que vivir sola se ha convertido en una necesidad que tengo que llevar a cabo cueste lo que cueste.

Todos, tarde o temprano, necesitamos vivir solos. Sin depender de nadie. Valiéndonos por nosotros mismos. Apretándonos el cinturón cuando hace falta y aflojándolo cuando se puede. Me ha tocado el turno. Y me romperé los cuernos para que la tranquilidad y la bonanza se instalen de una vez por todas en mi vida. Creo que también me lo merezco, ¿no?

Ha llegado el momento en mi vida en que vivir sola se ha convertido en una necesidad que tengo que llevar a cabo cueste lo que cueste.

Hace ya como diez días el gran Paper me lanzó un desafío en forma de meme. Y, aunque tardona, yo soy una chica muy cumplidora. La cuestión es contar cinco cosas que no sabéis de mí. Ante esto yo me planteo dos cuestiones. Una, que con mi falta de pudor a la hora de hablar de mí y de cada nimio detalle de mi vida, me resultará harto complicado encontrar cinco cosas que no sepáis de mí. Y la segunda es que si hay cosas que no se saben de mí es porque yo no quiero que se sepan por lo que contarlas sería como traicionar mi propia privacidad, ¿no?

Creo que esto va a ser más complicado de lo que yo pensaba…

-Revelación Nº 1: Jamás me he liado con una bloguera. Ni tampoco lo he intentado (aunque hubo una que me tiró los tejos, como empezó a tirármelos antes de serlo y su etapa blogueril fue discreta a la par que breve, no veo razón de incluirla). Es más, todas las blogueras que me conocen saben que, hoy por hoy, mi máxima es no liarme con ninguna persona relacionada con el endogámico mundo de los blogs, que bastante tengo con el endogámico mundo lésbico. Y no, tampoco las Polinenas nos montamos encuentros orgiásticos a cuatro bocas y ocho manos cuando la Lincesa viene a la capital de visita como he llegado a oír por ahí (madre mía, qué imaginación tiene la gente).

-Revelación Nº 2: Tengo discos de las Spice Girls, de UPA Dance y de varios triunfitos de todas las ediciones. Si puedo justificarme diré que mi consumismo musical es tan voraz que siento que tengo que tener todo, todo, todo lo que esté a mi alcance (obviamente, el eMule me ha ayudado mucho en esto). Y también porque hay veces que me gusta hacer el tonto por casa con ese tipo de música.

-Revelación Nº 3: Pese a mi fama de bollo experimentada (que no digo que sea mentira) he estado con más hombres que con mujeres. Y no fue una fase ni una forma de autoengañarme. Es más, a la mayoría de ellos los conocí en Chueca y si pasó algo es porque quise. Que emocionalmente me implique más con las mujeres es otra historia. Nunca he negado que también me gusten los tíos. Curiosamente este hecho ha provocado muchas más miradas aviesas y muecas escandalizadas que cuando en un entorno hetero se enteran que me gustan las mujeres.

-Revelación Nº 4: A menudo hablo con Chuchín. Incluso llego a pensar que me entiende (aunque me consta que es algo habitual en personas que tienen animales). Es más, mi perro va en el mismo pack que yo y si en el futuro alguien quiere estar conmigo y me hace elegir, él saldrá ganando. Las novias dejan de serlo. Mi Chuchín es para siempre. Y soy inflexible en ese punto.

-Revelación Nº 5: Pese a que voy a cumplir 28 años (sólo 28 años) a menudo me siento tremendamente vieja, quizá porque siento que en los últimos diez u once años he vivido demasiado deprisa y demasiado intensamente. Y eso me hace sentir una tremenda nostalgia por todo lo que haya acontecido en el pasado sea a nivel musical, cinematográfico, literario o vivencial haciéndome creer que todo lo que hubo antes de ahora era muchísimo mejor (llegando a incluir en esa categoría mi catastrófica adolescencia, que ya hay que echarle valor).

Llegados a este punto me doy cuenta de que todo lo que he dicho ya se sabía pero es lo que pasa cuando llevas año y medio teniendo un blog, que ya poco te queda por contar…

Nota: Quedan siete días para la huída de las ratas… y la TV grande y el otro DVD ya están a recaudo en mi cuarto (cerrado con llave permanentemente). ¿Debería meter también el microondas?

Tengo la semana muy literaria. Hoy tocaba presentación de un poemario en la casa regional de cierta comunidad autónoma limítrofe con Madrid. Y también ha tocado un poquito de degustación de vino y queso. Un plan ideal para alguien supuestamente intelectual, dipsómana y quesívora.

El jueves me toca la presentación de los premios que otorga mi editorial. A ver qué me encuentro… Mmmm, creo que debería empezar a pensar en una nueva novela que luego pasa lo que pasa, se me echa el tiempo encima y luego tengo a las Polinenas recordándome mis obligaciones literarias (y no sabéis lo insistentes que pueden llegar a ser...).

Faltan ocho días para que se vayan las ratas… (y qué curioso que cuanto menos tiempo falta más duro se me hace).

¿Cuántas horas es capaz de soportar el cuerpo humano en posición horizontal antes de que los sesos comiencen a salir por las orejas?

Hoy me he convertido en una canción de Mecano. Me he perdido en mi habitación. He merendado cerveza. Con las patatas fritas y las aceitunas que sobraron del viernes. He seguido viendo un capítulo de Friends tras otro sólo para anestesiarme. Y me he dado cuenta de que Joey y Chandler tienen en su apartamento el mismo póster de Nueva York que yo tengo en mi salón. Y que si la serie se hiciera hoy en día posiblemente la ex mujer lesbiana de Ross sería uno de los personajes fijos (aunque no de las importantes, claro está) y que las historias pretenderían ser más políticamente incorrectas desde la retorcida corrección política de hoy en día. Y recuerdo que cuando veía estos mismos capítulos hace diez años me preguntaba cómo sería mi vida al llegar a la edad que tenían los protagonistas. Y miro a mi alrededor y me doy cuenta que en los momentos divertidos mi vida podría llegar a parecerse a una serie de ficción pero que el resto del tiempo mi vida es real. Con todo lo que esa afirmación conlleva tanto en lo bueno como en lo malo.

A las once de la noche sigo bebiendo cerveza y acabando de ver la cuarta temporada mientras escribo esto. Y pienso en lo sospechosamente que empiezo a parecerme a un tío con mi comportamiento (cerveza, horas y horas tumbada mirando pasivamente un televisor, encefalograma plano durante todo el fin de semana). Salvo por el hecho de que miro a los guapos actores secundarios en lugar de a las actrices. En esos momentos pienso que parezco un gay encerrado en el cuerpo de una mujer lesbiana. Cada día me entiendo menos. Creo que estoy perdiendo el rumbo definitivamente.

Faltan diez días para que se vayan las ratas…

Una de mis múltiples perversiones es leer la prensa gráfica. Me encantan las revistas. Sobre todo de música y de cine. A mediados de diciembre, estaba yo desayunando en el lugar de siempre y leyendo la revista de los Cuarenta (sí, soy así de rara). Con el tinglado que han montado con lo del cuarenta aniversario se han tirado todo el año haciendo especiales, conciertos y sorteos. En la portada había un rasca y gana. Cogí una de las monedas del cambio, rasqué y… gané un mp4. Sólo tendría que enviar la portada por correo a una dirección y me lo mandarían a casa. No me convencía mucho pero como tampoco tenía nada que perder, envié la susodicha portada ganadora.

Por las mismas fechas, mientras hablaba por el Messenger con las niñas, vi en Yahoo un concurso para conocer a Nena Daconte. Yo no soy mitómana pero, oye, me gusta el grupo y tengo sus canciones asociadas a muchos buenos momentos. Así que decidí probar suerte. Lo envié y me olvidé del asunto.

Cuando ayer vi un aviso de llegada en mi buzón supuse automáticamente que era el mp4. Y no hacía más que desear que acabase la jornada laboral para ir a recogerlo. A media mañana suena mi móvil. Una chica me comunica que llama de Yahoo Música y que soy una de las diez personas que podrán conocer al grupo de Idiota. Miro en la página correspondiente y echo una carcajada al ver bajo el epígrafe de “Estos son los diez ganadores” tan sólo nueve nombres. Y el que falta es el mío. Pero bueno, el caso es que me han llamado y me lo han confirmado así que el mes que viene asistiré al encuentro.

Animada y con una sonrisa descomunal me voy hacia casa. Cojo el aviso, la correa de Chuchín y los dos nos encaminamos trotando alegremente hacia la oficina de Correos. Tras enseñar mi dni, firmar el correspondiente documento y abonar los 5,95 € de gastos de envío la señora de Correos me da ¡una bolsa de Venca! Y sí, venía a mi nombre.

Chafada vuelvo para casa sabiendo que eso es cosa de mi madre, auténtica adicta a la teletienda y a la venta por catálogo. Ya en casa abro el paquete y me encuentro con dos fundas nórdicas. Sólo las fundas. Sin sábana bajera ni almohadón. Vale, son chulas. Vale, me vienen bien. Pero yo quería mi mp4…

Seguiré esperando a que me llegue. Y mientras echaré alguna primitiva, a ver si es verdad el dicho y ya que soy desafortunada en amores, soy afortunada en el juego…

Una comida en casa de unos amigos míos que viven cerca de donde trabajo. Una tarde entre pc’s de sobremesa y portátiles, probando el eMule, viendo vídeos en YouTube, enseñándoles las fotos que llevo en mi pendrive. Charlando, jugando con las tres perras y la gata, riendo… Un poquito de tranquilidad en estos días aciagos… Y al llegar a casa un aviso de llegada en mi buzón. Mi nuevo mp4 ya me espera en la oficina de Correos del barrio. Lástima haber llegado tan tarde a casa.

Que la única neurona operativa de Victoria Beckham sea capaz de recobrar la sensatez y decirle a Tom Cruise que se meta la Cienciología por el orto es que a veces el ser humano no es tan estúpido como parece. Lástima que yo me haya tenido que cruzar con todos los que, aparte de parecerlo, lo eran.

Cada día cruzo entre cien y ciento cincuenta mails con unas diez personas. En grupo o en privado. Por las noches sucumbo al efecto Messenger. O lo que es lo mismo, me intento despedir choporrocientas veces sin conseguirlo de varias conversaciones de grupo o en privado hasta que me desconecto a la desesperada tirándome sin más. Todos los días hago y/o recibo llamadas y esemeses a/de otras tantas personas. Tengo un blog. La gente me lee. La gente tiene blogs. Yo trato de leerlos (últimamente ni eso). Tengo una vida social de lo más ajetreada a simple vista...

Pero en días como hoy caigo en la cuenta de que siento a esa gente extrañamente cerca cuando llevo una época en que apenas veo a nadie y que a muchas de esas personas a las que escribo a diario hace una, dos semanas que no veo, puede que más. En días como hoy caigo en la cuenta de que tratando de comunicarnos nos dejamos siempre lo importante en el tintero. Que tal vez no nos conozcamos tanto como llegamos a pensar. Que hay muchas cosas que no se dicen, que no se cuentan. Que nos limitamos a hablar del tiempo, de chorradas, a quejarnos de esto o aquello.

En días como hoy caigo en la cuenta de que somos especialistas en incomunicación por todas las vías posibles.

Trato por todos los medios de ser optimista. De verdad que sí. Pero quizá por un síndrome pre mestrual a destiempo o porque soy así de idiota cuando cae la tarde me dan estos brutales bajones de ánimo. De todas formas, en lo único en lo que puedo pensar la mayor parte del día es en las ganas que tengo de que llegue el día 31 para perder de vista a los sinvergüenzas con los que vivo y en la ansiedad que eso me está provocando.

Este es un post solidario. Desde este espacio suyo Arrierita se quiere solidarizar con todas aquellas blogueras que andan enfermitas. Porque que algunas llevásemos un tiempo algo deprimidillas podía deberse a esas putas fechas que -¡por fin!- acabamos de dejar atrás. Pero esto empieza a parecerse al virus de Estallido (¡ay, Marcel, Marcel, la que liaste!). MariPili con su ciática. Coquí, que empezó con un esguince en la muñeca por hacer el ganso en fiestas, ahora se debate entre chichones producto de los golpes que ella misma se propina contra la pared mientras duerme y ese esguince en el hombro que se le ha olvidado comentar a Rita. Rita… Lo de Rita no tiene nombre. Bueno, sí. ¡¡¡Abusona!!! ¡¡¡Que lo quieres todo para ti!!! A ver: conjuntivitis, contractura, anginas, muelas del juicio…Espero que las uñas de los pies no te duelan porque si no iba a ser el principio de tu fin…

Pero no en vano una es la Agüela Cebolleta del grupo y se toma las cosas con humor. Llevar dos años y medio saltando de especialista en especialista y tiro porque me toca es lo que tiene. Por eso os voy a abrir los ojos a todas. ¿No os dais cuenta de las señales? ¿No veis el nexo de unión que todas tenemos? La culpa de todo la tiene el blog.

Sí, amigas mías. El blog. Pensadlo bien. Contracturas y ciáticas producto de estar demasiadas horas sentadas frente al ordenador (leyendo blogs). Conjuntivitis producto de pasar mucho tiempo mirando la pantalla… del ordenador (leyendo blogs). Esguince de muñeca producto de acudir a hacer el ganso a una fiesta… bloguera. Golpes producidos por sueños agitados en los que seguro que las blogueras han tenido algo que ver. ¿Qué más pruebas necesitáis? ¡¡¡El blog es la causa de todos nuestros males!!!

Ale, a pasear más, a salir más, a relacionarnos con no blogueras (que alguna habrá, digo yo)… y en poco tiempo las dolencias desaparecerán. Os lo digo yo y la Dirección General de Bolloblogs.

El problema cuando se tienen los nervios tan desquiciados como los tengo yo es que las consecuencias son desproporcionadas con respecto a los hechos que las desencadenan. Y como anoche me tuve que contener demasiado para no romperle la crisma a La Zorra Psicoloca cada vez que me ponía la cara a dos centímetros de la mía y me gritaba Te chillo porque me sale del coño luego tuve un bonito ataque de ansiedad que tuve que combatir con un lexatín y tres caciques atrincherada en mi cuarto hasta que toda la tropa se fue a Chueca de farra. Luego pude disfrutar de mi casa hasta las cinco de la mañana sabiéndome sola pero preguntándome cómo coño acabará esta historia. Lo que parece más que claro es que estos dos sinvergüenzas van a hacer todo el daño posible y que de aquí al día 31 voy a tener que hacer un esfuerzo sobrehumano para no estamparles una sartén en la jeta.

JM me dice que no me preocupe, que ellos son dos niñatos adolescentes (aunque estén en la recta final de la veintena) que me han adoptado como malvada madrastra que no les deja vivir su juventud y hacer lo que les salga del higo. Yo, por mi parte, flipo cada vez que me dejan por mentirosa cuando los que mienten como bellacos son ellos. Y me doy cuenta de que las únicas personas capaces de sacar lo peor de mí son algunas de las personas que han pasado por mi piso y mis ex parejas. El segundo punto hace mucho que lo zanjé tomando la decisión de no mantener relaciones. El primero se acabará solucionando aunque me costará muchos ataques de nervios hasta entonces.

Hoy me he levantado tarde. Aunque tampoco es que eso sea inusual en mí. He bajado a Chuchín a la calle y he comprado algunos víveres que he comido en mi cuarto mientras seguía viendo capítulos de Friends. Y eso es algo que también me ha hecho pensar.

Siempre he dicho que lo que nos hace sentirnos viejos es ver como todos nuestros referentes se van quedando en el pasado. Aunque se sigan vendiendo en el presente gracias a la nostalgia. Hoy me he dado cuenta de que no me gusta Friends. Entendedme, me hace gracia, es divertida y supongo que la seguiré viendo hasta el final porque hay muchos capítulos que no he visto. Pero me doy cuenta de que la veo sólo porque la veía siendo adolescente y porque me hace recordar cosas (por ejemplo: hace años, una de esas novias que me echaba tenía muchos grabados y los veíamos acurrucadas en el sofá cuando sus padres no estaban en casa).

La veo ahora y me doy cuenta de que es una serie que no soportaría un análisis crítico por muy ligero que fuese. Me doy cuenta de que pese a aparentar ser una serie realista y urbana es más irreal que cualquier película de ciencia ficción. Porque la vida real no es así, la gente no es así. Porque compartir piso no es tan fácil como nos quieren hacer creer. Porque los amigos no siempre están cuando los necesitas. Porque las relaciones, desde mi nefasta experiencia, no son más que un juego de traiciones y mentiras, de personas que te hicieron pensar que merecían la pena pero a las que nunca debiste acercarte.

Hoy he rechazado hasta tres planes distintos para salir de casa. Ni cena con Las Mosqueteras ni café y charla con JM y El Sevillano ni tarde de bricolaje para colgarle a MariPili el proyector de una vez. De lo único que tenía ganas era de estar atrincherada en mi habitación y ver pasar las horas. Es la primera vez que un sábado por la tarde estoy deseando que llegue el lunes para ir a trabajar…

P.D.: Sí, posteo todos los días pero ya no tengo fuerzas ni de comentaros a todos. Perdonadme. Volveré a ser la que era. Sólo estoy siendo víctima de la epidemia de tristeza que nos invade a tantos...

Mucha gente se piensa que mi trabajo es un chollo y quizá no les falte razón. Jornada intensiva (de 8 h. a 16 h. todos los días y los viernes hasta las 15 h.), ubicado en pleno centro de Madrid (con el consecuente desembolso mensual en las tiendas de la zona… aunque yo aproveche eso menos de lo que quisiera), Internet sin limitaciones (podría ver hasta páginas guarrillas si quisiera), compañeros y compañeras con l@s que, en la mayoría de los casos, me llevo bien y un sueldo medianamente decente (con la salvedad de que yo sigo contratada por la ETT y en la nómina me prorratean las pagas extras y las vacaciones). Si a eso le sumamos que últimamente si no hacemos una parada a media mañana para comer pasteles o roscón, la hacemos para degustar unas buenas raciones de ibéricos o que El Potentado nos invita a comer a lujosos restaurantes al menos una vez al mes ya noto cómo los instintos asesinos hacia mi persona van creciendo. Y que conste que currar también curro. Porque aunque, por lo general, mis tareas son rutinarias y aburridas pero me permiten ir a mi ritmo, cuando entra trabajo lo hace de golpe y sin previo aviso y entonces sí que no hay pasteles ni jamón que valga que te cagas en todo como cualquier hijo de vecino.

No es el trabajo de mi vida. No quisiera estar haciendo lo mismo dentro de cinco años ni mucho menos hasta que me jubile. Pero de momento me viene bien. Porque no es el tipo de trabajo en el que te llevas los problemas a casa (ni yo lo permitiría, claro está) y porque después de años de bregar en todos los curros posibles supongo que necesitaba un poco de estabilidad. Y es que si bien por mi casa han pasado no menos de 25 personas en los últimos ocho años, en el plano laboral he sido yo la que ha pasado por más de 25 puestos de trabajo en casi el mismo tiempo (lo cual nos da una media de cuatro meses y poco más en cada uno y eso que no cuento todos los que hice bajo cuerda…). Digo yo que un poquito de sosiego no me venía mal… Al menos ya he batido mi record de permanencia en la misma mesa de lunes a viernes…

¿Y por qué cuento todo esto ahora? Pues porque hoy de nuevo teníamos comida de trabajo (juas, qué gracia me hace siempre ese concepto cuando de lo que menos se suele hablar es de trabajo) y, para más inri, con otros curritos de cierta institución pública de la que dependemos. Mientras escribo estas líneas no sé si los que se han quedado (ya iban por el segundo o tercer cubata a las seis y media de la tarde), seguirán practicando barra fija y levantamiento de vidrio o habrán decidido ir a casa a dormirla… Yo es que no podía más. Tal vez un fin de semana pueda aguantar de copas hasta las mil pero un jueves, tras las fabes con almejas, el chorizo a la sidra, el lacón, el cabrito, el cabrales, el Rioja, las natillas, los orujos y el pacharán y un único cubata y un Nestea más tarde en un pub de la zona he tenido que salir a propulsión (y nunca mejor dicho, que las fabes es lo que tienen) hacia mi casa, que el pobre Chuchín Infernal (cada día menos infernal y más adorable) me esperaba impaciente. Y es que, en el fondo, tanta comilona cansa…

Soy consciente de que lo que más os mola al leer mi blog es enteraros de las peripecias en mi vida cotidiana con mis consecutivos compañeros de piso. Lo cual ya no me extraña teniendo en cuenta que Gran Hermano acumula edición tras edición sin que la gente se canse de ver lo mismo. Pues bien, en esta, mi versión psycho de Friends, tenemos dos nuevos nominados esta semana: Psicóloga y GayArdón.

Antecedentes:

Tras casi cinco meses en los que tuvieron la casa empantanada por sus sucesivas manos de pintura, en los que lijaron y pintaron desde las diez de la noche hasta altas horas de la madrugada, en los que se apropiaron de todo el espacio de la cocina, en los que llegaron borrachos, taconeando (ella) y riendo a carcajada limpia (también ella) a mitad de la noche cuando servidora tenía que madrugar a las pocas horas para ir a currar, en los que se han disparado los gastos comunes gracias a ese empeño suyo de que la casa parezca un árbol de navidad con todas las luces y electrodomésticos encendidos, en los que se han paseado asiduamente todos sus silenciosos amiguitos hasta las mil impidiéndome (de nuevo) dormir, en los que me he encontrado comida podrida, platos sucios y mucha mierda en cada rincón de la cocina, en los que Psicóloga me ha dedicado una variada galería de muecas y gestos hoscos mientras se nutría de toda mi biblioteca, fonoteca y videoteca particular y en los que GayArdón ha demostrado ser un lobo con piel de cordero poniéndome buena cara y malmetiendo contra mí a mis espaldas... el lunes a servidora se le hincharon los ovarios definitivamente.

Hechos:

Lunes. Once y media de la noche. Llegan ambos dos al piso. Yo en ese momento estaba apagando el ordenador para meterme en la cama a leer un rato antes de dormir. Cada uno se mete en su cuarto. Y GayArdón tiene la brillante idea de romper el silencio reinante con los grandes éxitos de Mecano a un volumen tal que ni gritando a pleno pulmón Arrierita hubiera podido hacerse oír por encima de la famélica voz de Ana Torroja. Arrierita pierde los nervios. Sale al pasillo y grita: Hay gente que quiere dormir, ¿sabes?. A continuación se mete en su cuarto dando un sonoro portazo. GayArdón, ni corto ni perezoso, sale de su cueva, llega hasta la puerta de Arrierita y (clarividente que es el chico) asegura que ella estaba chateando porque la oía teclear (¿de verdad me oía con la música a ese volumen?) y que hasta las doce se puede hacer ruido. Es verdad. Lo que pasa es que yo contaba ingenuamente con que convivía con personas y no con animales. En ese momento la madre de Arrierita, oportuna como siempre, la llama al móvil y se tira una hora y tres cuartos escuchándola despotricar acerca de los energúmenos que llevan cinco meses impidiéndola dormir con normalidad.

Martes. Cuatro y media de la tarde. Arrierita llega a casa. Sabe que GayArdón ya ha vuelto y que debe estar durmiendo la siesta. Enciende el ordenador y decide hacer algo que nunca ha hecho: comprobar cual es la potencia máxima de sus altavoces 5.1 (evidentemente, nada que ver con la de un par de altavocillos comprados de oferta en el Media Markt). Con Cristina Llanos desgañitándose al ritmo de Let me out, Arrierita se va a la cocina a prepararse un café. GayArdón aparece de repente. Eres una sinvergüenza sin respeto,le espeta el susodicho a una Arrierita ojiplática ante el cinismo del chaval. Pues que sepas que no me has despertado (no, qué va, por eso traes esa cara). A partir de ahí le suelta lindezas tales como que Arrierita es una bruja amargada y una loca histérica. Como es obvio, Arrierita tampoco se queda atrás aunque como es menos original se limita a mandarle a tomar por culo. Cada uno se va a su cuarto. Arrierita se va al gym. Vuelve del gym. Se ducha. Se viste…

Martes. Ocho y media de la tarde. Arrierita se está secando el pelo con el secador y no se percata de que Psicóloga ha llegado hasta que unos atronadores golpes resuenan en su puerta. Espera un momento, dice Arrierita sin perder la calma. Acaba de secarse el pelo, sale de su habitación y se dirige a las de los eslabones perdidos con los que (en vano) trata de convivir. A partir de ese momento resulta imposible reproducir la conversación ya que Psicóloga se pone a chillar como un cerdo al que llevan al matadero hasta el punto de que cuando Arrierita le dice que baje el tono, hasta GayArdón está de acuerdo en que el volumen de su voz está alcanzando un nivel de decibelios más alto de lo recomendable para el oído humano. Resumiendo: ellos no hacen ruido (mis ojos se abren), yo nunca les he hablado bien (mi boca se abre aún más), soy una sinvergüenza (esto me suena), no tengo ningún respeto (ni ellos un master en diplomacia y buenos modales, no te jode)… Bla, bla, bla. Yo me limito a pedirle todos los libros míos que tiene apalancados en su cuarto. Muy digna me los devuelve. Empiezo a decirles que se vayan buscando otro piso cuando Psicóloga, aún más digna, me interrumpe. Si ya lo estábamos buscando porque no te aguantamos más, suelta con desdén. Mira, me alegro estar de acuerdo en algo, yo tampoco os aguanto a vosotros. Y bastante os he aguantado ya. Así que no hay nada más de qué hablar (bueno, hablar es un decir. Berrear sería lo más adecuado en su caso), apostilla Arrierita dándose la vuelta e iniciando el camino de regreso a su habitación. Pero como ellos aún tienen ganas de camorra, GayArdón se va detrás de Arrierita y le espeta con asco: ¡¡¡Ladrona, que eres una ladrona, que nos quieres robar!!! La palabra estupefacción se queda pequeña para describir el gesto de una, cada vez más, ojiplática Arrierita. Todo porque les dije que había que solucionar el problema de que las facturas se habían disparado desde su llegada y la cantidad estipulada para gastos se quedaba muy pequeña. Como Arrierita ya ve imposible (aparte de inútil) dialogar y razonar con especimenes humanos tan escasos de neuronas, acepta el papel de malvada madrastra y se mete por fin en su habitación, no sin antes enseñarles a ambos su dedo corazón.

Conclusiones:

Vivo con dos adolescentes egoístas, despostas y narcisistas sin raciocinio, modales ni respeto. Dentro de 21 días les veré marcharse. Y me quedaré sola...

Siempre he dicho que las cosas más nimias que vemos cada día son las que condicionan los sueños que tenemos por las noches. Aunque alguna vez he tenido sueños premonitorios no me los suelo creer. Del mismo modo que soy poco freudiana y no creo que siempre tengan que ser manifestaciones del subconsciente. Ayer, mientras me peleaba con la elíptica en el gym, miraba sin mucho interés las cuatro pantallas de plasma que nos tienen colocadas justo enfrente de la zona de cardio para que matemos el tiempo entre gota y gota de sudor. En una de ellas aparecían imágenes sobre esa noticia que cada cierto tiempo sale a la luz y que culpa a un meteorito de la destrucción de la raza humana en breve. Y, por supuesto, aderezaban la noticia con imágenes de todas las películas que han contado ese apocalíptico futuro que nos espera.

Y, claro, esta noche he soñado que el meteorito se estaba acercando a la tierra y el desastre era inminente. En mi sueño faltaban pocos días para la colisión y los gobiernos habían creado un plan de evacuación limitada. Por sorteo se elegían a las personas que podrían montar en varias naves que les llevarían a unas colonias que había en Marte para el día en que llegase el momento de abandonar la Tierra. A mí, por supuesto, con la suerte que tengo en los juegos de azar (porque los 30 euros de la lotería de Navidad y los 10 de la del Niño no se pueden considerar mucha suerte) no me tocaba. En cambio le tocaba a todas y cada una de las personas que me importan.

Pero el premio era doble. Cada agraciado con el pasaje al planeta rojo podía ir acompañado por otra persona. Obviamente, todos elegían a alguien que les importase mucho, tanto como para no poder ser capaces de dejarlos atrás y comenzar una nueva vida fuera de la Tierra. Todos escogían a sus parejas o a sus hijos o a sus padres. Los solteros escogían a su mejor amigo o amiga o incluso a su mascota.

Y tras muchas lacrimógenas despedidas yo me quedaba plantada en la pista de aterrizaje, con aire resignado, viendo partir y alejarse a las naves salvadoras mientras un puntito luminoso iba haciéndose cada vez más grande…

Un apunte de la noche del sábado. Estando en La Bohemia pincharon un remix del Embrujada de Tino Casal. Esa canción me pone muy nostálgica, me recuerda una época que no viví pero que percibí entre las nebulosas de mi infancia. Incliné mi cabeza hacia MariPili y le dije: “Joder, tía, no sé por qué pero me siento muy identificada con esta canción”. En ese momento Sari se acercaba a nosotras y me dijo: “Cada vez que escucho esta canción me acuerdo de ti. De hecho, la pusieron en el Escape en nochevieja y se lo dije a Filóloga, que me recordaba a ti”. Y en ese momento Tino Casal cantaba quién te ha visto y quién te ve... Las tres nos echamos a reír.

Me resulta curioso. Yo nunca he sido la reina de la noche (como mucho su hija bastarda), los tacones de aguja los he usado en contadas ocasiones y ni mucho menos he sido musa de ningún mediocre pintor. Objetivamente no hay casi nada en esa canción que pertenezca a mi pasado tal y como lo relata el señor Casal. Cosas parecidas quizá. Pero supongo que es el sentimiento que transmite lo que hace que me sienta tan identificada. El sentimiento de derrota, de pérdida, de tristeza. No sé…

Y la nostalgia se dispara al ver esos flashes del Madrid de los ochenta que aparecen en el vídeo…

Anoche tenía cena-reencuentro con gente a la que hacía mucho que no veía (entiéndase que mucho pueden ser tres semanas cuando es gente a la que ves varias veces cada semana). Aunque, la verdad, servidora no tenía ni pizca de ganas de salir de casa. Y no por ellas, que conste, sino por este ánimo tan vital que últimamente me domina. Con gusto me habría quedado en casa viendo capítulos de Friends tumbada en la cama o jugando al Clicks de Mahjong hasta que mis ojos tuvieran la forma de las piezas que lo forman.

Pero no. Llevaba por un impulso filántropo impropio del talante ostracista que empieza a dominarme, saqué fuerzas de flaqueza y me planté –tarde- en el restaurante en el que habíamos quedado. Sobra decir que me tuve que coger un taxi (cosa que, me temo, dejaré de hacer tan habitualmente como hasta ahora, que la subida ha sido mucha subida para mi maltrecha economía). Allí me esperaban cinco caras sonrientes aunque un tanto ajadas (¿quién no andaba sensible anoche?) a la que luego se le unió una sexta.

Cenamos comida china (yo quizá más que, no en vano, llevaba todo el día sin ingerir alimento), cayó algún que otro regalo de reyes (porque a mí me regalan un libro y soy más feliz que un regaliz pero, claro, la persona en cuestión tendrá que desarrollar dotes clarividente para regalarme uno que ya no tenga) y tras ver cómo dos cucarachitas subían tan campantes por la pared a la que estaba pegada nuestra mesa (en serio, chicas, yo ahí no vuelvo) nos fuimos a La Bohemia, más que nada por cambiar las costumbres.

Servidora –y no era la única- no está en condiciones de ser la alegría de la huerta así que mi cara se alargaba casi hasta los pies mientras degustaba mi sempiterno Ballantines avec coke. Amenacé con marcharme varias veces. Y me pedían que no me fuera, chantajeándome con nuevas copas que ponían en mi mano para seguir reteniéndome con ellas.

Grabé improvisadas actuaciones musicales y hablé con unas y con otras. “¿Qué es lo que te pasa?”, me preguntaron. “No lo sé”, contesté. “¿Sabes?”, me volvieron a decir, “Yo creo que cuando decimos que no sabemos qué es lo que nos pasa no es cierto. Siempre lo sabemos, aunque no queramos reconocerlo a nosotras mismas”. Tal vez sea así. Pero ahora mismo tengo tantas cosas en la cabeza que no sabría decir el motivo último de por qué ahora mismo lo único que me apetece es meter la cabeza debajo de la manta y esperar a que pasen los días.

Hubo algunas bajas antes de la mía. Llegué a entrar al antro verde, engañada por esa falsa euforia que me había proporcionado el alcohol. Pero al ir al baño y expulsarlo de mi cuerpo la realidad volvió a materializarse y de repente sentí que no me apetecía consumir más tiempo en aquel lugar atestado por muy buena que fuera la compañía. Que lo que realmente quería era correr hasta mi casa y meterme en mi habitación.

Así que me despedí y salí del antro verde con rumbo a Cibeles. Al pasar por la calle Libertad, mientras me ponía el mp3 para amenizar el paseo, un chaval negro se acercó a mí con la clásica intención de darme la tabarra. “Hola”, me dijo. “Hola”, contesté con cara y tono de pocos amigos y seguí caminando, ignorándole abiertamente. Al doblar la esquina y comenzar a bajar Augusto Figueroa noté que me seguía. Me quité los auriculares y le encaré directamente. La gente no se da cuenta de que alguien con mi estado de ánimo no tiene miedo a según qué cosas y menos en una calle concurrida pese a las horas que eran. El chaval balbuceaba palabras en un mal español. Pero seguía ahí. Le insté a que se largara. Que me dejara en paz. Él seguía erre que erre. Al final conseguí que se fuera en dirección opuesta a mí. Me volví a colocar los auriculares y llegué hasta Cibeles. Al ver que la zona en la que para mi búho estaba ocupada por todo el tinglado montado para la cabalgata desistí en averiguar la nueva ubicación y viendo que había taxis libres en la parada me monté en el primero de la fila decidida a llegar a casa antes de que me pusiera a llorar en plena calle.

Me acosté nada más llegar y, aunque me he despertado a las nueve de la mañana, considerando que era demasiado pronto para levantarse un domingo, seguí durmiendo. Lo que aún ahora trato de explicarme es cómo he logrado dormir de un tirón hasta las seis y media de la tarde (sobre todo teniendo en cuenta lo silenciosos que son estos compañeros de piso míos), momento en que me ha despertado una llamada telefónica confirmándome una cita (no os hagáis ilusiones, no era una cita romántica sino algo más relacionado con cuestiones profesionales) que tenía esta tarde.

Acabo de llegar a casa algo borracha debido a las cervezas que han caído en mi estómago vacío. Tengo sueño pero no lo tengo. Veo la semana que me espera y mis fuerzas disminuyen cada segundo. Creo que me voy a conectar al Messenger, a ver si alguien quiere hablarme…

La navidad se acabó ya (¿por qué cada año me da la impresión de que dura más?). Los Reyes ya han venido y se han vuelto a marchar. Yo sigo en pijama a las seis y pico de la tarde preguntándome qué hacer hoy.

Ayer en el On Madrid de El País anunciaba el concierto de Pet Shop Boys y Fangoria como Electropop que entiende para la noche de Reyes y, la verdad, deambular por la explanada de Felipe II anoche era como pasear por Chueca y yo me sigo preguntando por qué algunos nos llaman minoría...

Entramos con el primer concierto ya empezado y nos pusimos en las primeras filas. Pastora no convenció demasiado. No son muy conocidos y ser el aperitivo siempre es difícil. Por suerte sólo cantaron una de esas canciones que me habrían hecho recordar cosas.

Con las Nancys Rubias nos dimos cuenta de que nos rodeaban todos los asiduos de las fiestas En plan travesti a juzgar por los botes que pegaban (por no hablar del cantazo a marihuana que flotaba en el ambiente, que dirán que no se puede fumar pero allí todo el mundo estaba tragando humo de toda índole). Desde donde estábamos podíamos ver a Alaska en el backstage bailando con las canciones de su maridito. Lo que hace el amor, mare de deu…

El de Fangoria me supo a poco. Quizá porque de todos los grupos es el que más me gusta y el que mejor conozco. Tocaron mis canciones favoritas del último disco y algunas de los anteriores que también me hacen recordar. Acabaron junto a las Nancys cantando El rey del Glam en un final apoteósico con efectos especiales incluidos (esas bengalas que salen del suelo y que nunca sé cómo leches se llaman).

Todos los conciertos habían sido muy puntuales. Pet Shop Boys nos hicieron esperar un poquito pero a causa del cambio de escenario y la colocación de ese gran cubo desmontable que formó parte indispensable del espectáculo. Yo, que nunca les había visto en directo, me esperaba un concierto propio de la presentación de un nuevo disco. Es decir, cantar la mayor parte del repertorio con las nuevas canciones y hacer unas pocas concesiones al pasado. Y fue justamente al contrario. Cantaron tres o cuatro canciones de Fundamental (y, curiosamente, faltó el single, I’m with a stupid) y nos regalaron todas sus canciones más míticas (o buena parte de ellas, es lo que tiene estar entre los grandes del pop) haciéndonos lanzar exclamaciones de sorpresa y satisfacción cada vez que las reconocíamos.

Con buen sabor de boca nos marchamos a casa. Y es que yo sabía que los Reyes ya habían pasado por mi casa…

Queridos Reyes Magos:

Que sí, que ya lo sé, que llevo muchos años sin escribiros. Pero es que ya sabéis cómo es la gente, mucho poner vuestra imagen en el papel de regalo pero luego no se cree que seáis de verdad. Aunque la verdad es que yo tampoco me lo creía demasiado. ¿Qué le voy a hacer? Han sido muchos años de haber visto cómo los adultos (grupo al que desgraciadamente pertenezco) negaban vuestra existencia.

Pero es que resulta que esta tarde os he visto por mi barrio. Los de La Elipa somos así de chulos y os montamos la cabalgata un día antes que el faraón que dirige el ayuntamiento. Y es por eso que os escribo.

No voy a venderos la moto de que he sido buena. He sido como soy siempre. He ido a trabajar todos los días y sólo he faltado cuando he estado malita. He pagado mi alquiler y mis facturas puntualmente. Pero también he salido casi todos los fines de semana hasta el amanecer y me he emborrachado muchas veces. En mi descargo diré que todas esas noches de juerga y perversión han acabado conmigo solita en mi cama. Es decir, que ni una alegría al cuerpo me he llevado en ese 2006 que ya se acabó. Eso debería compensar mis otras malas acciones, ¿no?

Sin embargo no os escribo para que me traigáis nada. Yo lo que quiero es que os llevéis cosas. Unas cosas son mías y otras no. A saber:

-Quiero que os llevéis a mis compañeros de piso de una puta vez (a ver si así recupero la tranquilidad, que buena falta me hace).

-Quiero que os llevéis esos kilos de más que me hacen marcar michelín cada vez que tengo la brillante idea de ponerme una camiseta algo más ceñida.

-Quiero que os llevéis todos los síntomas de la resaca (ya que no f**** al menos dejadme practicar algún vicio sin consecuencias, coñe).

-Quiero que os llevéis todo mi cansancio y esta depresión que me va y me viene cuando menos me lo espero desde hace tantos años.

-Quiero que os llevéis las obras de mi ciudad de una vez por todas, que ya no creo que queden tesoros por descubrir bajo tierra (y si de paso os lleváis al alcalde, mejor que mejor).

-Quiero que os llevéis pero bien lejos a todos los maltratadores, terroristas y sinvergüenzas en general, que la vida ya es bastante complicada como para que nos estén tocando las narices cada dos por tres.

-Quiero que os llevéis los prejuicios y la estrechez de miras. Que ya estoy un poco hasta el bolo de que en mi oficina me pregunten quién hace de hombre y quién de mujer en las relaciones entre personas del mismo sexo. O que bromeen con el fontanero marroquí sobre su supuesta pertenencia a Al Qaeda.

Y quiero muchas más cosas pero ahora que hemos retomado el contacto, no os las voy a decir todas de golpe, no os vayáis a quedar sin trabajo por mi culpa. El año que viene os quiero ver por aquí otra vez.

Con todo mi cariño y mi fe recuperada, deseando que no se os haga muy larga la noche de mañana y que os llevéis todo lo que os pido, recibid un caluroso saludo,

Arrierita

P.D.: Sé que la gente os suele dejar anís y dulces. Yo sólo tengo el Cacique que sobró de Nochevieja y unas patatas fritas pero no está mal cambiar de vez en cuando, ¿no?

P.D. 2: No os preocupéis por Chuchín Infernal. Él es tan discreto como yo y no se pondrá a ladrar cuando entréis en casa.

2007 ha empezado fuerte laboralmente hablando. Yo, que cuando me preguntan a qué me dedico, suelo hacerme la graciosa diciendo: Yo me levanto por las mañanas, llego a las ocho a la oficina, enciendo mi ordenador y me pongo a leer blogs y escribir mails hasta las cuatro de la tarde (aunque todo el mundo sabe que es una exageración, nunca dedico más de cuatro horas laborables a navegar por Internet…), estoy viendo cómo peligra mi tranquilidad oficinista. A resultas del cambio en los códigos de mi querida empresa Fundada en… y de la ausencia vacacional de Jefe durante la semana pasada, el volumen de mi trabajo se ha incrementado un 300 %. Hoy Jefa ha empleado media mañana en entresacar lo que me correspondía y ponerlo sobre mi mesa. Teniendo en cuenta que ya había una buena cantidad, su aportación ha hecho que, literalmente, no se me vea tras las pilas de papeles (que ahora sí que no exagero, entre las pilas y el monitor Jefa, que está enfrente de mí, no puede verme la jeta). Luego ha dicho que tranquila, que vaya a mi ritmo pero ya me veo la semana que viene haciendo horas extra…

Y para colmo, ahora que me vengo a Blogger resulta que la versión beta no la acepta mi ordenador del curro… Aysss…

Empecé 2006 jugando al parchís. Lo acabé cantando al SingStar. ¿Qué más pruebas necesito para saber que en la vida todo consiste en jugar y competir?

Hay dos días al año en los que huyo de esos bares atestados y esas masas enfurecidas pidiendo juerga a gritos que tanto me gustan en otros momentos: el día del Orgullo Gay y Nochevieja. Hace años que estos dos días son tranquilos para mí. Y esta vez no iba a ser una excepción. Decliné hasta tres planes distintos por quedarme calentita en casa. Y el 31 por la tarde estábamos en mi casa la triple A (Acuarela, Ave y Arrierita) con la doble C (Coquí y Chuchín) preparando salmón al horno, bebiendo lambrusco y desafiando a las nubes con nuestros gorgoritos.

Durante la cena me seguí dando al lambrusco y luego al sorbete de limón hasta el punto de decirme a mí misma que o dejaba de beber o a la una estaría roncando en el sofá. Me comí las uvas al compás de las campanadas. Besé y abracé a mis invitadas deseándoles un feliz año. Hablé con mi madre. Luego vi cómo se realizaba una videollamada (y yo todavía con un móvil de segunda generación). Poco después el cuarteto sufría dos bajas que buscaban algo más de jolgorio para empezar el año. Ave y yo nos quedamos. Nos jugamos el disco del SingStar entero. Luego la pobre pajarilla se quedó sobada en el sofá. Yo aproveché para recoger lo que aún quedaba por medio. Mi móvil seguía escupiendo esemeses cada quince minutos. Yo no envié ninguno. Soy lo puto peor. Pero así nadie podrá sentirse excluido. Ya habrá tiempo de felicitar el año cienes y cienes de veces durante los próximos días.

A las cuatro de la mañana me vi a mí misma buscando un tenedor con un mango lo suficientemente estrecho como para que entrase por el cuello de la botella casi intacta del champán que descorchamos para brindar tras las uvas mientras pensaba: ¿Para qué demonios la estoy guardando en la nevera? ¿Acaso pienso bebérmela mañana así como si tal cosa? Todavía no soy tan alcohólica como para beber champán mientras navego por Internet. Pero la guardé. Supongo que por esa manía de muchos de no tirar las cosas del comer y del beber. Y ahí sigue. En la nevera. Y el tenedor hace “clink, clink” cada vez que abro y cierro la puerta del frigorífico.

Terminé acostándome a las ocho de la mañana. Me desperté a las dos (mentira, me despertaron mis compañeros a ritmo de salsa). El resto del día vegeté viendo capítulos de Friends mientras comía el queso y el paté que sobró de la cena. Sólo bajé a la calle para bajar a Chuchín. No me apetecía ver a nadie. No me apetecía hablar con nadie. Aunque intentaron sacarme de casa. Pero tal y como estaba creo que fue lo mejor.

La vuelta a la rutina ha sido peor que nunca. Toneladas de trabajo me esperaban en la oficina. Ahora toca ponerse las pilas. Cumplir algunos planes. No, no voy a dejar de fumar. Sí que voy a intentar salir un poco menos. Mi estómago empieza a acusar tanto alcohol. También ir al gimnasio. Más por cuestiones de salud que por razones estéticas. Por lo demás, no tengo grandes propósitos. ¿Para qué? Todos sabemos que yo soy de las que no los cumplen.