Arrieritos somos...

Ya han pasado treinta años

2009-02-13T00:01:00.000+01:00

Eso sí, sigo teniendo la misma mirada de pilla...

Comienza la cuenta atrás

2009-02-02T19:26:00.003+01:00

Últimamente estoy que me salgo. Creo que me he montado en una montaña rusa y voy de arriba a abajo sin parar. Hay días que soy como Clark Kent: oficinista de día y ente extraño en saraos de la más diversa índole en cuanto cae la noche. Otros sólo tengo ganas de encerrarme en casa y encadenarme a la pata de la cama para no tener que volver a poner un pie en la calle. Y si a eso le unimos que mi espalda ha decidido dolerme en todas y cada una de sus partes... apañada voy.

Y para colmo, en diez días abandono la veintena definitivamente. Arrierita cumplirá 30 tacos no en tan buena forma como le hubiera gustado y con una crisis que la lleva acechando mucho antes de que Solbes pronunciara aquello de una "leve desaceleración".

Eso sí, pienso celebrarlo por todo lo alto, que una no cumple tres décadas todos los días. Los bares de Chueca ya pueden ir haciendo acopio de existencias de Ballantine's porque servidora se ha estado reservando su hígado para esa noche...

Los autobuses son ateos y algunos viajeros oligofrénicos...

2009-01-28T20:12:00.003+01:00

La verdad es que no se me ocurre nada lo suficientemente gracioso como para superar la jocosidad de la imagen de una señora de 69 años enfundada en pieles respondiendo a la campaña que sugiere que tal vez no exista ese señor con barba blanca que dicen creó el mundo tal y lo conocemos... Eso de ahí arriba vale más que mil palabras.

Fuente: 20 Minutos

Hoy es el gran día

2009-01-21T20:27:00.006+01:00

Ha sido mucho tiempo esperando...

Mucho desde esas últimas imágenes que hicieron que nuestras mandíbulas descendiesen hacia profundidades insondables que hasta entonces no conocíamos....

Pero el momento ha llegado.

Las preguntas comenzarán a responderse.

¿Alcanzaremos algún día a entender qué coño pasa en esa puta islaaaaaa?

(Sí, vale, para muchos el gran día fue ayer —Obama jura el cargo de presidente del Mund... digo de EEUU—; para otras lo fue el domingo —The L Word comienza su sexta y última temporada cargándose al personaje más detestable de la televisión— pero una es así de friki, qué le vamos a hacer...)

Máquinas que venden libros

2009-01-20T15:51:00.004+01:00

El sábado pasado iba yo toda pimpina por la estación de cercanías de Méndez Álvaro (iba a mi querida ex ciudad dormitorio para una comida familiar) cuando, al doblar la esquina que separa las escaleras mecánicas del andén, junto a las típicas máquinas de refrescos y snacks, voy y me encuentro con esto que tenéis a vuestra izquierda (vale, la foto no es muy buena pero es que la hice con el móvil y me daba como cosa que la gente me viera hacerle fotos a una máquina).

Sin duda, la idea es original pero a la vez es de esas que te hacen preguntarte "¿Cómo no se me ha ocurrido a mí?". Estuve mirando un poco la máquina (estaba averiada, gracias a dios, que si no me veo comprando un libro sólo por probarla). En la parte de la derecha hay una enorme pegatina con unas breves sinopsis de cada libro y los precios iban, en el caso de esta máquina, entre los 6,50 € y los 11 €. Vamos, como en cualquier librería.

Lo primero que pensé es que los que comprasen los libros de los estantes más altos iban a recibir un ejemplar maltrecho debido a la altura de la que caen (claro, yo estaba pensando en el funcionamiento de las máquinas habituales de snacks) pero el vídeo de Madrid Directo que Vending Books tiene colgado en su página, se ve cómo una bandeja recoge el libro en el estante en el que esté y lo deposita suavemente en la parte de abajo, listo para que el comprador lo recoja.

De todas formas, me quedo con el slogan de la empresa que también viene en cada máquina: "Alimenta tu mente". Pues sí, que ya está bien de tanto refresco y tanta chuche.

Mal fario

2009-01-11T18:36:00.003+01:00

Menos mal que dije que 2009 iba a ser mi año porque si llego a decir que iba a ir de culo no sé dónde estaría ahora. Aunque de momento me he librado de esa gripe indestructible que pulula a mi alrededor sin tocarme, desde que dieron las campanadas no doy pie con bola. Pero la puntilla ha venido en los últimos días...

El jueves subía la cuesta hacía el metro con prisa porque llegaba tarde —para variar— y aún me tenía que tomar mi imperdonable café en el bar que hay al lado de la boca de la estación. Según me voy acercando a la calle Alcalá veo cómo un camión de bomberos viene con la sirena a todo volumen. No le presto la mayor atención porque es bastante habitual ver camiones de bomberos por mi barrio yendo raudos y veloces hacia donde quiera que vayan. Empiezo a mosquearme cuando por fin doblo la esquina y veo que el camión, lejos de seguir su camino, se detiene justo en la boca de metro de la acera de enfrente. Y no sólo eso, también veo una ambulancia del Samur, unos tres coches de policía y un jeep del 112 que justo en ese momento llega. Amén de la marabunta de curiosos que acuden al sonido de la sirena como las moscas a la luz. Me meto en el bar sin dejar de mirar el improvisado espectáculo. Estoy aposentando mis reales sobre un taburete y mi camarero empieza a prepararme mi cafetito cuando mi oído siempre atento escucha a unos operarios de mantenimiento de Metro de Madrid que había a mi izquierda hablar de lo que estaba sucediendo a escasos metros de la puerta del bar. Un chico se acababa de tirar a las vías. Vuelvo a mirar hacía fuera, atenta a los avances que se suceden afuera. Y, finalmente, mientras me meto en la boca un trozo de napolitana, veo cómo sacan el cadaver cubierto por el plástico metálico ese que utilizan para este tipo de sucesos.

Por supuesto, el acceso a la estación estaba cerrado y tuve que caminar calle Alcalá arriba hasta la siguiente estación con acceso a otra línea distinta para poder llegar, con el estómago revuelto, a mi lugar de trabajo pensando que si no llega a ser por mi bendita manía de ser incapaz de levantarme a la hora en que debería hacerlo, habría visto el suicidio en vivo y en directo...

Sin embargo la cosa no queda ahí. Al día siguiente, como tooooodoooo el mundo sabe (y dejó testimonio gráfico a lo largo y ancho de Facebook como si jamás hubieran visto caer copos de nieve), hubo una nevada salvaje en Madrid. Yo, que hace tiempo que perdí la costumbre de mirar por la ventana antes de salir a la calle, me encontré con el incipiente manto blanco justo cuando salía por la puerta del portal y mis labios dibujaban un "oh" totalmente sorprendido. Y tragándome copos inicié mi subida de la cuesta que me llevaría hasta el metro viendo como mis pasos amenazaban con hacerme acabar con mis huesos sobre la acera. Pero llegué ilesa al trabajo (a duras penas, lo reconozco) justo a tiempo para refugiarme en el calor de la oficina y ver a través de los ventanales como la nevada arreciaba.

A media mañana mis compañeras y yo bajamos a desayunar y, en contra de nuestra costumbre, fuimos al Vips (más que nada porque como volvemos a estar de mudanza para regresar a nuestra planta, que estaba en obras, no había mucho que hace y podíamos perder un poco el tiempo). Ya en el camino de ida al Vips mis pasos vacilaban demasiado pero siempre encontraba asidero en algunas de mis compañeras, so pena de acabar ambas en el suelo. Pero a la salida... ¡Ay, a la salida! Estábamos cruzando el paso de cebra (y debo aclarar que era de los que ya no tienen las rayas blancas paralelas) cuando sucedió lo que venía amenazando con suceder desde que puse el pie en la calle esa mañana. Me caí. Pero una caída de las fuertes. Y de las tontas, claro. Según descripción de mis compañeras resbalé, me quedé un segundo en el aire en posición horizontal para acto seguido, caer a plomo en el suelo cuan larga soy. Otra contaba que notó como intentaba asirme a su brazo (obviamente sin conseguirlo). Mi versión es que yo estaba andando tranquilamente y de repente estaba tirada en el suelo sin poder moverme. El golpe sonó estruendoso (los que me conocen se pueden hacer una idea del ruido que puede hacer toda mi "humanidad" cayendo al suelo) y por un momento el dolor fue tan fuerte que cerré los ojos pensando que me había partido la espalda. Y más me asusté cuando abrí los ojos otra vez y vi un montón de caras recortándose contra el blanco cielo preguntándome si podía moverme. Y es que no podía moverme. A mis compañeras se les habían unido un grupito de chicas que también estaban cruzando en ese momento. Y yo sólo podía pensar en qué estábamos en medio de la calzada y que ya lo único que nos faltaría es que un coche perdiera el control y nos arrollara.

Como pude y ayudada por todas mis compañeras conseguí ponerme en pie e irnos al otro lado de la calle. Aunque con esfuerzo y flanqueada por dos de las chicas, ya podía andar. Regresamos a la oficina y todo mi cuerpo era un dolor tremendo. Una de mis compis me dio un paracetamol y se corrió la voz por toda la planta y la gente venía a ver cómo estaba. Y empezaron a decirme que me fuera a la mutua a que me vieran. Aquí hay que aclarar que mi mutua pertenece a mi empresa y, curiosamente, se encuentra en la primera planta de nuestro edificio, por lo que acudir a ella era lo más obvio, lógico y razonable. Así que allá que me fui acompañada por la misma compañera que me había dado el paracetamol.

Y allí ¡Viva la sanidad privada! En menos de una hora me había atendido la doctora, hecho radiografías, había vuelto a ver a la doctora (diagnóstico: policontusiones y lumbalgía aguda a unirse a mis ya clásicos dolores cervicales y lumbares) y me habían pinchado Voltarén, que debido a la tolerancia que he adquirido, ya no me hace ni cosquillas...

Al volver a la oficina todo el mundo estaba ya cerrando las cajas para la mudanza de regreso a nuestra planta. En cuanto me vieron volvieron a acercarse a mí y tuve que repetir lo que me habían dicho los médicos una docena de veces. Yo sólo tenía que cerrar una pequeña caja con mis escasas posesiones y ponerle mi nombre a mi ordenador, mi impresora y mi silla (tarea que me llevó dos minutos y medio) pero todos se empeñaron en que me fuera a casa. Y así dolorida, mareada y todavía con la vergüenza de haberme tenido que desnudar justo cuando estaba sin depilar y mi vello corporal estaba en su máximo esplendor asilvestrado, me fui a casa a ponerme el pijama, echarme al coleto el coctel de antiinflamatorios, relajantes musculares, analgésicos y cobertores de estómago que me habían recetado...

Y hoy sigo llena de dolores, moviéndome como una anciana y soltando quejidos a cada paso que doy...

Menos mal que este iba a ser mi año...

Propósitos de año nuevo

2008-12-31T21:01:00.003+01:00

Todo el mundo le tiene mucho miedo a 2009 ya desde antes de que haya podido dar comienzo. Yo no. Yo presiento que va a ser un buen año para mí (y no olvidemos que en muy raras ocasiones mis presentimientos fallan). Presiento que en 2009 mi vida se va a enderezar y a levantar la cabeza, que se van a poner muchas cosas (y personas) en su sitio y que dentro de un año, con tres décadas ya a mis espaldas, me tomaré las uvas bien acompañada y brindaré con una sonrisa en los labios.

Por tanto ahora es el momento de hacer los propósitos de año nuevo. Y esta vez van a ser un poquitín distintos a los de siempre. No pienso dejar de fumar, ni apuntarme a un gimnasio (al menos no hasta que se arreglen mis problemas con las cervicales), lo del inglés me da igual porque lo aprendo diariamente con las choporrocientas series que sigo y lo de ser mejor persona y ayudar a los demás es lo que he tratado de hacer siempre aunque siempre me salga el tiro por la culata y encima tenga que aguantar las ausencias de aquellos a los que se les llenaba la boca hablando de la amistad que nos unía o las airadas voces que dicen que la culpable de todo soy yo. Y mi orgullo (como si los demás no tuvieran, no te jode). Y mi supuesta insociabilidad. Y lo difícil que es actuar conmigo (tócate los cojones, como si los demás vinieran con libro de instrucciones).

Así que este año sólo tengo un único propósito: mirarme el ombligo. Mirarse el ombligo es un deporte practicado por, punto arriba, punto abajo, el 90% de la población y hasta ahora yo me había resistido por encontrarlo un tanto absurdo (no olvidemos que cuanto más te miras el ombligo más probabilidades existen de encontrar mierda y de que luego te duela el cuello una jartá).

2009, entra cuando y cómo quieras. He calentado a conciencia y estoy lista para recibirte con los puños en alto, dispuesta a parar todos tus golpes bajos.

Resumen navideño

2008-12-29T20:06:00.006+01:00

Digo yo que tendría que actualizar. Y supongo que lo digo porque me gustaría que el último post de este año fuese el 31 y antes de ponerme sentimental tengo algunas tonterías que contar...

Porque tonta estoy un rato. Eso de currar sólo cada dos días ha conseguido que no sepa en qué día vivo. El lunes de la semana pasado me atacó una gastroenteritis aguda y no fui a la oficina, el martes sí, miercoles y jueves (Nochebuena y Navidad) no, viernes sí, finde no. Hoy y mañana sí, Nochevieja y Año nuevo no, viernes 2 sí, finde no, lunes 5 sí, martes 6 no... Así no hay quien se aclare, coño, que parece que estemos jugando a la Oca!!!

Por lo demás están resultando unas navidades de lo más tranquilas, sosas y anodinas. Mi circunstancial misantropía (agudizada por el hecho de que no hay quien me haga salir de casa y exponerme a las bajísimas temperaturas que hay en la calle a menos que sea absolutamente im-pres-cin-di-ble) y el hecho de que parece que todo el mundo se ha olvidado de mi teléfono y de dónde vivo están ayudando bastante a que me olvide de en qué época del año estamos. Quizá lo más reseñable fue la cena de Nochebuena y posterior comida de Navidad en casa de mis tíos. Sí, esa que está donde Cristo perdió el gorro, el mechero y las ganas de salvar a la humanidad. Momentos reseñables de las escasas treinta horas que permanecí allí:

-Confirmado. Soy el servicio técnico oficial de informática de mi familia. Ale, hija, siéntate y dale un repasito. Me instalas el Office otra vez y miras a ver si me puede convertir esos archivos creados con el Office Vista (Vade Retro!!! Vade Retro a todo lo que lleve la coletilla "Vista"!!!) que los tengo medio abiertos con el Open Office pero no me los acaba de reconocer... ¬¬ Insisto, creo que voy a empezar a cobrar por mis servicios.

-Mi primo el pequeño (que ya va para los doce años y en cuanto pegue el estirón me dará capones con la barbilla) pese a saber ya la identidad del señor gordo de rojo y de los otros que vienen en camello, sigue recibiendo regalos (joer, en cuanto yo lo supe se me acabó el chollo). Y eso no es todo; el angelito se tiró toda la cena dando el coñazo para que sus padres le dieran los regalos. Luego se puso tierno-tonto-culpable y, al verlos, se echó a llorar diciendo que no se los merecía... Infantes...

-Mi primo el mayor, desde que descubrió que los libros se leían y no servían sólo para hacer bonito en las estanterías, da el coñazo con su apocalíptica y sarcástica visión del mundo contemporáneo. Diez minutos de conversación con él y te dan ganas de lanzar tres bombas atómicas y luego cortarte las venas con el primer hierro retorcido que te encuentres por el camino.

-Y eso no es todo. Para colmo se empeña en decirme cómo tengo que vivir mi vida. El pilar principal de su argumento es preguntar qué coño hago yo en Madrid si Madrid es una mierda consumista de caos, stress y ansiedad. Repite una y otra vez su perorata anticonsumista mientras yo le miro con la ceja levantada tratando de contenerme (que estamos en Navidad). Curiosa postura anticonsumista de alguien que tiene dos consolas, un portátil (con los que se pasa media vida jugando y hablando con los colegas on line) y dos coches (uno para él y otro para su novia). Y, sobre todo, que para ir a casa de sus padres (cosa que hace casi a diario) que viven a escasos diez minutos —andando— de la suya, tiene los santos cojones de coger el coche (sólo en bajar al aparcamiento subterráneo de su edificio y salir de él ya tarda más que si fuera andando).

-Mi tío también se apunta al rollo de "¿Qué coño tienes tú en Madrid?" (aysss, ya quisiera yo que la respuesta a esa pregunta fuera literal...) para luego empezar a despotricar salvajemente sobre la ciudad en la que vivo (en la que él nació y vivió, no lo olvidemos) al son de "sólo se ve gente rara" (olvidando que hace treinta años el raro era él), de lo mal que esta todo y de que la única zona que había mejorado era... ¡tachán, tachán! Justo, Chueca, ese barrio del que hace doce años también despotricaba y me advertía lúgubremente de que lo mejor que me podía pasar allí era ser violada analmente por un travesti en medio de una redada en la que alguien me habría metido medio kilo de droga en el bolso. Tócate los pies, Manuel!!! Sin embargo el momento más delirante fue cuando por su boca salio la frase "Si es que hasta han cerrao el Rockola...". O_o Mi cara de pasmo ya fue total. Estoooo, perdona pero el Rockola lo cerraron hace veinticinco años y quizá fueras a algún concierto allí pero sabiendo qué fauna se juntaba en ese antro y qué fauna era la que tú frecuentabas, permítime dudar que tú compartieras los porros con Alaska... Puta mitificación...

-Mi tía, en plena crisis de la mediana edad, ante el anuncio de mi indeseada castidad, se encoge de hombros, le resta importancia y me suelta que hay otras formas de consolarse. Cuando yo repongo que en mi cumpleños me regalaron un vibrador supersónico y que era francamente aburrido me espeta: "Pues cómprate unas bolas chinas, que además de darte gustito, ejercitas el músculo ese de ahí abajo y previenes la incotinencia urinaria de mayor...". A cuadros escoceses se me puso la cara, vamos...

-Pero el tema sexual no acaba ahí: Sobremesa de la comida de Navidad. Tío echando siesta, primo mayor currando, primo pequeño embobado con la tele, tía, novia de primo y servidora se ponen tontas a base de dulces y la conversación va subiendo de tono.

—Pues no sé por qué, pero yo siempre tengo sueños eróticos con tíos, muy rara vez los tengo con tías—se me ocurre decir a mí en un momento dado, con la de veces que me han dicho lo guapa que estoy con la boca cerrada.

—Aaaaaah, eso será por algo—apostilla mi tía que, pese a todo, no pierde la esperanza de que triunfe su caduca tesis de hace más de una década de que lo mío es una fase pasajera. ¿Por qué me da en la nariz que su respuesta sería algo distinta si yo me considerara hetero y manifestara que tengo sueños eróticos con mujeres?

—Pero bueno—interviene mi prima-cuñada que intuyo que debe considerarme más bollo que Navratilova y Ellen DeGeneres juntas y revueltas—pero es como las tías heterosexuales que tenemos fantasías con mujeres y nos molaría hacerlo algún día...—a lo que mi tía asiente rotundamente. Y juro por Chuchín que la botella de vino me la había ventilado yo sin ayuda por parte de ellas...

Sí, se me cayó la boca hasta los pies aunque traté de disimularlo encendiendo un cigarro. No porque me sorprenda que las mujeres heterosexuales tengan fantasías con otras mujeres sino porque me lo comenten tan alegremente durante la sobremesa de la comida de Navidad... ¿Ya se les habrá pasado la neura esa de que todas las lesbianas de su alrededor se tirarán sobre ellas al más mínimo comentario del tipo de lo anteriormente mencionado?

-Pero, sin duda, Chuchín fue el que mejor se lo pasó. Comió hasta reventar: jamón ibérico, buey, cochinillo y sus correspondientes huesos. Corrió y salió como no hace en casa: cada dos por tres el pequeñajo me decía que si lo sacaba a la calle. Resultado: cuando volvimos se tumbó en la cama y no se movía ni meneándole. Vamos, que ni abría los ojos salvo cuando ya le estaba tocando los cataplines demasiado. Levantaba un párpado con desgana y me lanzaba su mejor mirada de "que te den, tronca, que quiero dormir".

Y, pequeño apunte friki, después de que Timofónica me haya vuelto a doblar la velocidad del ADSL y llegar a los 6 megas, mi mula se ha vuelto loca y está bajando como una posesa... Y yo ya tengo claro que jamás llegaré a ver ni un diez por ciento de todo eso...

Y aún queda una semana de fiestas navideñas... ¿Resistiré o me moriré de risa en el intento?

Yo flipo (Copyleft by Rita the Singer)

2008-12-18T19:45:00.004+01:00

Pues sí. Porque después de haber estado en el infierno el pasado verano con aquel trabajo en el que tuve la infinita desgracia de conocer al mismísimo Satán (más conocida en la tierra como Workaholic), ahora parece que he llegado a la antesala del paraiso (el paraiso como tal no, que eso sería no tener que volver a levantarme para ir a trabajar)...

Comencé a trabajar hace dos semanas, el jueves anterior al puente. Al martes siguiente, mientras me acercaba al edificio que alberga a mi oficina vi como varios muchachotes procedían al desembarco de cestas. De cestas navideñas, se entiende. Unas enoooormes cestas rojas como la navidad que iban en enoooormes palés. Desde el principio asumí que a mí no me iba a tocar ya que me habían dejado muy claro que, al venir a través de la ETT, no tenía los mismos privilegios que los trabajadores de plantilla. Vamos, que tampoco es que me muera por no recibir cesta. De hecho, a lo largo de mi vida laboral he recibido varias (estando, curiosamente, también contratada por alguna ETT) y la mayoría de ellas eran como las que había visto descargar esa mañana.

La gente de plantilla fue recogiendo sus cestas y llevándoselas a casa y durante los siguientes días iban comentando su contenido. En los desayunos mis compañeras comentaban las delicias del jamón (sí, la cesta llevaba un jamón), el lomo, los dulces... hasta que se percataban de que yo no había recibido cesta alguna y cesaban en sus comentarios. A lo que, por supuesto, yo respondía que no se preocupasen, que a mí no me importaba.

Unos días más tarde llegó otra remesa de cestas, esta vez más pequeñas. Me comentaron que eran para algunos comerciales de rango inferior y algunos clientes. Vamos, que seguía dándome igual. Me conformé con lo agenda corporativa que sí me habían regalado y que guardé en mi cajonera después de leer los aforismos de cada día.

El martes por la tarde, cuando ya sólo quedan en la oficina los últimos monos (yo entre ellos) mi jefe se paseó por mi zona, se sentó en la mesa de mi compañera buscando algo y me soltó de repente: "A lo mejor mañana te llevas una sorpresa". Mi ceja alzada le miró de reojo. "¿Por?", pregunté yo. "Aaaah, mañana lo verás", contestó él haciéndose el misterioso. "Joer, qué pronto me van a despedir esta vez", pensé irónica para mis adentros. Aunque luego supuse que tal vez les habría sobrado alguna de las cestas pequeñas y que tal vez —y sólo tal vez— me la darían. O me darían más trabajo, vete tú a saber.

El caso es que al día siguiente me dormí como una ceporra y llegué hora y media tarde. No es que fuera escandaloso porque todos los días llego media hora tarde y las únicas que se dan cuenta son las plantas cuando paso junto a ellas y mi cuerpo roza las hojas. Y según estoy dejando el bolso sobre la mesa explicando el motivo de mi tardanza, mi compañera de al lado y otra que estaba hablando con ella me dicen que el jefe quiere verme. Qué cara debí de poner que mi compañera se apresuró a decirme que no era por llegar tarde, que se lo había dicho a primera hora. No del todo tranquila, me fui a la otra punta de la oficina a ver al bromista de mi jefe. Dos encorbatados de pie hablaban con él y cuando me vio aparecer les hizo un gesto para ordenarles que desaparecieran, que tenía cosas más importantes que hacer. Se fueron y yo me acerqué temerosa. Él buscó algo entre los papeles que cubrían su mesa y me dijo: "Firma aquí". ¡Glups! Con una risita incómoda y nerviosa pregunté que por qué, a lo que él contestó: "Porque esa cesta de ahí lleva tu nombre". Miré a mi derecha y, en un rincón que había estado tapando uno de los encorbatados, yacía una de las enoooormes cajas rojas que tan contentas pusieron a mis compañeras los días pasados. Obvia decir que firmé rauda y veloz mientras me deshacía en agradecimientos.

Ahora bien, el problema era llevármela hasta mi hogar, dulce hogar. Porque aquello pesaba como un muerto. Mientras yo dedicaba la mañana a buscar algún amable chofer que nos condujera, a mí y a la cesta, hasta mi morada; mi jefe guardaba la susodicha cesta bajo llave en uno de sus armarios. Al final fue Coquí el alma caritativa la que se acercó con su coche hasta mi lugar de trabajo y me llevó, atasco mediante, hasta mi casa. Aunque, lamentablemente, no pudo ser recompensada con la botella de Santa Teresa de quince años que le prometí porque llegaba tarde y no pudo subir conmigo.

Cuando llegué, sin aliento tras subir tres pisos a ese muerto de color rojo, la dejé en la entrada (no hubiera podido moverla más), me quité el abrigo y procedí a abrirla y colocar su contenido en los sitios apropiados. Chuchín bailaba la sardana a mi lado cuando saqué el jamón y el lomo de Guijuelo y más de una vez le tuve que apartar porque olisqueaba demasiado intensamente. Después fui yo la que se puso a bailar la polka en medio del pasillo al sacar la botella de Cardhú de doce años. Y el vino. Y el cava. Y los dulces. Y el queso (ñam, ñam, quesoooo). En fin, que no sigo que no quiero encontrarme con un grupo de linchamiento esperándome en el portal cuando baje a la calle...

Y hoy, como me he quedado a acabar unas cosas (media hora, ya ves tú... si para Workaholic eso era menos de lo que se podía espera de un trabajador), una de mis compañeras me ha mirado al pasar y me ha dicho: "¿Pero qué haces tú tan tarde aquí todavía?". Ainsss... De verdad, que me lo dicen hace cuatro meses y no me lo creo...

PROXIMAMENTE...

Arrierita's Camera Cafe. Porque esta oficina es como un muestrario de caracteres para mis proximas doce novelas.

He vuelto (aunque nunca me fui)

2008-12-15T18:58:00.003+01:00

No, no me ha tragado ningún agujero negro, ni me han internado en un psiquiátrico de máxima seguridad (aunque sé que ambas opciones le resultarían tentadoras a más una). En las últimas tres semanas mi vida ha vuelto a dar un triple mortal y se ha agitado cual coctelera llena de raros mejunjes.

Podría empezar por el pequeño detalle de que cambié de trabajo. Sí, otra vez, que ya sabemos todos que yo cambio de curro como de bragas. Atrás dejé la oficina circense en la que me recluía de ocho a cuatro en pos de la zona empresarial de la Castellana. Zona por la que camino a diario pensando: "Ahí trabajé yo... Y ahí... Y ahí... ¡Ay, creo que ahí también!". Y, para variar, es una buena empresa (o al menos lo parece). Grande. Con oficinas espaciosas. ¡Hasta hay plantas naturales! Y la gente es simpática y agradable. Me explican todo. Y cuando me equivoco no me echan la bronca sino que dicen: "Ay, si tú no tienes la culpa, es que no te lo hemos explicado bien". Ganas me dan de mandarle un mail a Workaholic invitándole a que se pase por allí, a ver si aprende modales. Y mi jefe es majo. Gasta bromas, sonríe, no me chilla. Incluso cuando le dije que hoy llegaría más tarde porque tenía que hacerme unos análisis de sangre, al decirle que luego lo recuperaba, me dijo que ni se me ocurriera. Y no contento, al rato volvió a mi mesa y me dijo: "Que como recuperes las horas te doy de collejas, que el tiempo del médico es sagrado. Cuando haya que echar horas, ya las echarás". Obvia decir que si hago horas extras, me las pagarán convenientemente...

Mi llegada fue recibida como agua de mayo. Y desde el primer momento me fueron presentando a todo el mundo (y yo que, después de Workaholic, pensaba que esa costumbre se había perdido...). Y tras asignarme una mesa con ordenador, teléfono, mesa supletoria, impresora, cajonera, bandejas, cubilete para los bolis y todo lo que pudiera necesitar, nos fuimos a desayunar. Ea, que hay que recuperar fuerzas. Y con tan curiosa suerte que al volver nos encontramos con que el edificio había sido desalojado a causa de un simulacro de emergencia. Empleados de trece plantas vomitados en la calle formaban corrillos y reían mientras aprovechaban para echarse un cigarrito.

Y a partir de ese día, todo va como la seda. Mis compañeras parecen estar muy agobiadas por el cierre del año. Me asignan tareas sencillas o sin excesiva complicación que llevo a cabo en poco tiempo (y es que, perdona, bonita, que llames "carpetoncio" a una carpetilla con una quincena de solicitudes hace que me entre la risa floja). Vamos, que tocan las castañuelas cada vez que me ven aparecer por sus mesas con la tarea ya realizada en la mano y pidiendo más.

Por otro lado, debo tener una cara de lo más peculiar. Vamos, una de esas caras que son como un libro abierto porque un día, desayunando, se pusieron a hablar de Gran Hermano. Y una de ellas me preguntó que si lo veía. "No", respondí encogiéndome de hombros. "Me lo imaginaba", dijo ella con una sonrisita satisfecha por haber acertado con su intuición. Al día siguiente, también desayunando, le pregunté que por qué se imaginaba que no veía el programa de la Milá. "Pues porque no, porque no te pega, porque eres muy espabilada, haces las cosas muy bien y muy rápido y seguro que eres muy selectiva". O_o

¡¡¡¡¡Workaholic, perra, ven aquí y aprende a ser persona!!!!!

Así que claro, cada día voy con ganas a trabajar y estoy tan de buen humor que hasta me pongo a tararear cuando estoy tecleando en el ordenador. Y salgo animada y contenta. Y de buen humor. Cachisenlamar, a ver si me dura mucho tiempo... El trabajo y el buen humor, claro.

Por otro lado también estoy volviendo a tener algo de movimiento en mi vida social. Alguna presentación a la que asistí como animadora (ser una especie de empleada fantasma de mi editorial es lo que tiene). Otra en la que seré yo la presentadora y de la que ya os informaré convenientemente. Unas compras en la Fnac, que hacía como un par de años que no me daba un homenaje comprando libros y mirándolos luego en mi casa como si fueran juguetes (las frikis somos así). Un viaje este pasado fin de semana en el que por primera vez he montado en avión...

Porque esa es otra. Desde que supe que tendría que montarme en uno de esos bicharracos con alas, las taquicardias y los sueños recurrentes con aviones se convirtieron en mi pan de cada día. Acojonaita perdida que estaba. ¿Y si me pierdo en el aeropuerto? ¿Y si me equivoco de día, de hora, de terminal o de bragas? ¿Y si el despegue me tritura —aún más— las cervicales? ¿Y si, y si, y si...? Y cuando llegó el momento, mientras por mi cuerpo corría la cerveza, el Lexatín y el Myolastán con más concentración que la de mis propios glóbulos blancos y rojos; mientras ajustaba mi cinturón de seguridad hasta aplastarme la vejiga; mientras mis uñas se clavaban en el reposabrazos como las de una gata a la que intentan meter en el agua el avión entró en pista, comenzó a coger velocidad y despegó... Y yo... Iba a decir que fue como si volara pero creo que está claro que era justo eso lo que estaba haciendo y no vale como símil. Se me dibujó en el rostro mi ya famosa sonrisa de imbécil supina y me pasé todo el vuelo mirando por la ventanilla, pese a que era de noche y no veía más que las lucecitas de las ciudades...

Sip, parece que las cosas empiezan a encauzarse. A ver cuánto me dura la racha...

¡Aviso!

2008-11-26T16:57:00.005+01:00

Aviso que me estoy poniendo al día con la serie de las mujeres sin lengua a.k.a Hospital Central. Sí, esa serie no lésbica con más lesbianas por metro cuadrado que el Escape en hora punta. Y es que parece que todavía nadie se ha dado cuenta de que en realidad es una serie de humor. De mucho humor. Tanto que me cuesta mucho, mucho esfuerzo acabar un capítulo sin que me duela la tripa de las carcajadas que me produce...

En cuanto acabe la temporada habrá un larguísimo post analizando esta fantástica serie desde que apareció Maca y, con ella, la conversión de la serie a un The L Word médico. Que hace mucho que las talifans de HC no me ponen a parir en los foros y ya las echo de menos. A ellas y a sus faltas de ortografía... XDDDD

Lo reconozco, pese a todo, la de la izquierda tiene una ristra de polvos que pa' qué...

¡Marchando una de pelis bollomaricas!

2008-11-12T20:56:00.003+01:00

Este humilde blog, en su incansable tarea de hacerles la vida más fácil (aparte de hacer que os descojoneis con mi visicitudes cotidianas), os trae, con un poco de retraso, es cierto, algunas de las películas del festival de cine bollomarica acaecido hace pocos días en la capital. Y es que, oigan, después de tragarme tres sesiones que me dejaron las cervicales hechas fosfatina (cortesía de las comodísimas butacas del auditorio —que no cine—) y los ojos a punto de salirse de sus cuencas (cortesía, esta vez, de la gran calidad de las proyecciones en vídeo) decidí que era momento de ponerme a buscar alternativas para poder ver las películas sin dejarme la salud en el intento. Así que ahí van. Los que ya vieron el post del año pasado, ya saben cómo funciona. Para los nuevos, es tan simple como tener el eMule abierto y pinchar en los enlaces. Que usteden lo disfruten.

Les filles du botaniste (V.O.S.)

Breakfast with Scot (V.O.S.)

La león

Quemar las naves

Pusinky (V.O. SIN SUBTÍTULOS)

Otto; or, Up with dead people (V.O. SIN SUBTÍTULOS)

Obvia decir que si encuentro más enlaces, serán ustedes los primeros en saberlo. De nada. ;-)

La capacidad de sorpresa tiene límites

2008-11-07T17:16:00.003+01:00

Que sí, que lo digo yo, lo he dicho muchas veces ya pero es que mi vida es un circo de tres pistas y ya no hay nada que me pueda suceder, por estrambótico que sea, que me sorprenda...

El miércoles abandoné la cola del paro y volví a ser una mujer de provecho grabando datos mecánicamente de ocho a cuatro de la tarde (viernes, de ocho a tres) recuperando así el horario al que me acostumbré durante casi tres años en mi antigua empresa Fundada en... Hasta ahí todo normal, incluso bien habida cuenta de como anda el mercado laboral. Lo cachondo llega cuando entras en la oficina y te encuentras trabajando en ella a un enano, una coja y varios sordomudos de diferentes grados (desde la que no habla hasta la que parece gangosa). En serio. No me lo estoy inventando. Y algun@s me dirán que no es políticamente correcto reírse de las personas con discapacidades. Si yo no es que me ría (al contrario, me parece admirable que algunas empresas les den trabajo como a cualquier otra persona aunque sea por los sueldos tan irrisorios como el que me van a pagar a mí) pero a ver quién es capaz de aguantar la risa cuando ve a dos sordomudos discutiendo: oír no oyes mucho pero no sabía que el ser humano podía mover los brazos tan rápidamente...

Pero como el trabajo en cuestión es otra de esas cutre temporalidades que te ofrecen las ETT, yo sigo enfrascada en la ardua tarea de hacer entrevistas... Y ayer tuve la más memorable en años. Sin embargo, la cosa era más retorcida de lo que parecía a simple vista.

Hace como un mes una ETT, a la que llamaremos ETT 1, me llamó para entrevistarme. Acudí rauda y veloz y mostré mi mejor cara y todas mis habilidades. Salí con la sensación de haber gustado pero nunca más se supo del puesto queme ofrecieron.

Hace una semana otra ETT, a la que llamaremos ETT 2, me envió un mail con una oferta. Contesté enviando mi cCV (por enésima vez) para formar parte del proceso de selección. Inmediatamente me llamaron para que fuera a realizar una entrevista con la empresa usuaria (la ETT 2 ya me había entrevistado previamente en otro momento). Tomé los datos y confirmé que allí estaría el lunes. Sin embargo, un rato después, la ETT 2 volvió a llamarme para decirme que la empresa usuaria les había dicho que ya me conocían y que ya había ido a hacer una entrevista. Miré los datos nuevamente. A menos que sea sonámbula, en la vida había estado en ese lugar ni conocía a la persona de contacto. Al día siguiente (o sea, el pasado viernes), la ETT 2, muy moderna ella, me mandó un sms diciéndome que no fuera a la entrevista. Ahí reconozco que me emparanoié. ¿Por qué no podía ir? ¿La empresa usuario me había googleado y se había encontrado con mi sórdida doble vida como escritora de libros lésbicos? ¿O es que simplemente habían visto la foto del CV y no les había gustado mi careto? Me jodió pero como el lunes por la mañana tenía otra entrevista (que fue en la que finalmente me seleccionaron para mi actual circo... digo, puesto de trabajo) me lo quité rápidamente de la cabeza.

Él miércoles, tras mi primer día de trabajo en la nueva empresa, mientras comía escuché cómo sonaba mi móvil desde la habitación pero como estaba totalmente absorbida por el plato de cocido de mi abuela decidí que más tarde vería quién era. Para mi sorpresa, la ETT 2 (esa de la que nunca más se supo) me dejaba un mensaje en el buzón de voz instándome a llamarles cuanto antes. Lo hice. Y al otro lado el tío que me hizo la entrevista, totalmente entusiasmado me hablaba de la empresa que me ofreció el puesto inicial (puesto que habían dejado de lado) pero que estaban deseando conocerme porque les había encantado mi CV y, palabras textuales, "no me querían perder de vista". Omitiendo voluntariamente el pequeño detalle de que ya estoy trabajando, pregunté y pregunté y al final el entusiasmado muchacho me conminó a hacer una entrevista el jueves por la tarde. Accedí sin problemas porque me daba tiempo de sobra a salir del curro y llegar hasta donde fuera. Así que comienzo a tomar los datos. Y cuál no fue mi sorpresa cuando me di cuenta de que era la misma dirección y persona de contacto de la entrevista a la que la ETT 1 me prohibió acudir.

Ayer a las cinco de la tarde estaba como un clavo en la dirección facilitada. Media hora fue lo que tuve que esperar mientras veía como trabajadoras (porque eran mayoritariamente mujeres) de toda clase, edad, tamaño y, seguro, orientaciones sexuales salían de sus puestos de trabajo en pos de un destino que cada una de ellas sabría. Tras subir por fin aún tuve que esperar otros diez minutos en una pequeña salita a que mi entrevistadora se acordase de que me había encerrado allí. Y a partir de ahí comenzó la entrevistas más larga y profunda de todas las —muchas, muchísimas— entrevistas que servidora ha realizado durante toda su vida.

Menos de la victoria de Obama y del color de mis bragas hablamos de todo. Me hizo repasar uno por uno (y son más de veinticinco) todos mis trabajos explicándole qué tareas había realizado en ellos. Con los cursos procedió de igual modo. Me preguntó qué cuantos programas informáticos utilizaba, fueran de gestión, de diseño o de cualquier otra cosa (hubo un momento en que casi creí que nos íbamos a poner a hablar de software libre o de las descargas P2P). Cuando ya llevábamos una media hora larga de cháchara (y una, acostumbrada a que la despachen en cinco minutos, estaba agotada) me pregunta por el inglés. Respondo que tengo nivel medio sobre todo por mi afición a consumir películas y series en V.O. Entonces vuelve a salir y regresa con un cuestionario de tres páginas y un montón de preguntas para que le cuente mi vida en el idioma de Shakespear. "Tienes quince minutos", me dijo antes de salir, otra vez, y dejarme encerrada en aquella salita.

Yo lo escribí en quince minutos pero esperé otros diez más hasta que recordó que yo seguía con cara de lela encerrada en el cuartucho. Al regresar miró entre admirada y satisfecha las parráfadas que había soltado a lo largo de los tres folios. "Bueno, pues ahora vamos a hablar un poquito en inglés, ¿vale?". A mí me temblaron las piernas. Creo que sólo he hablado en inglés una vez en mi vida y fue con una persona que entendía español, por lo que mezclé ambos idiomas para hacerme entender (y todo para que una tercera persona que nos acompañaba no se enterara de lo que yo estaba contando). Le dije que ahí me iba a pillar. Ella dijo que no importaba y me soltó un "Tell me about your hobbys" con un acentazo castizo que tumbaba. Y de repente, sin siquiera pensármelo, el espíritu de Woody Allen debió poseerme y empecé a soltar por mi boquita lo mucho que me gusta leer, escribir, maquetar, ver series, pasear con mi perro y hablar de filosofía con JM. La tía me hizo un par de preguntas más y yo habla que te habla sin preocuparme soltar alguna morcilla en español tipo "¿cómo se decía...?".

Cuando la entrevistadora volvió a poner el chip para hablar de nuevo en la lengua de Cervantes, la cara de asombro era tan grande como la mía al escucharme hablar en inglés con tamaña soltura. "¿Dónde has aprendido a hablar así?". "Viendo series", contesté con media sonrisita tímida. "Pues tienes un nivel mucho más alto del que pones en tu currículum y, desde luego, de sobra para el puesto". Hablamos un poco más de mi autodidacta formación y se despidió de mí con un bonito "sigue así" y un apretón de manos.

No he tenido noticias del trabajo. Tampoco me importa teniendo ya algo que aunque temporal me permitirá cobrar el mes que viene. Pero a veces viene bien que nos suban la autoestima, sobre todo cuando creemos que no valemos tanto como los demás. Y es que pese a la hora y media que pasé allí, salí con una sonrisa de oreja a oreja.

¡Madre de dios!

2008-10-27T20:09:00.004+01:00

Todo el mundo que me conoce sabe que soy más bien atea. Pero reconozco que hay momentos en los que me vuelvo religiosa. Uno es en la cama cuando me da por nombrar a dios como única respuesta que mis labios son capaces de pronunciar ante determinadas acciones. Otro momento es cuando veo escenas como los primeros veinte segundos del 5x05 de House, "Lucky Thirteen". ¡Madre de dios!

Olivia Wilde está a punto de desbancar a Patricia Vico en el ranking de las actrices que interpretan a doctoras lesbianas o bisexuales. Al menos en el mío ya la ha desbancado. Y es que esta chica le pone más ganas al papel. ¿A que sería impensable una escena de este tipo en Hospital Central?

Otro apunte más, ¿qué tienen las batas blancas que nos ponen tanto?

Y a continuación, la intro del capítulo. Lo interesante son los primeros veinte segundos. Pero también me ha hecho mucha gracia la respuesta que le da Thirteen a Cameron ante una simple y cotidiana pregunta.

La jodía crisis...

2008-10-24T12:09:00.004+02:00

GRUPO DE POLÍTICOS BUSCANDO SOLUCIONES PARA ACABAR CON LA CRISIS

Edito para: Añadir un vídeo que he visto en el blog de Mr. Arana y que me ha hecho verme a mí misma bailando como loca durante las próximas navidades. Todo se va a la mierda.

Downbound train

2008-10-21T21:41:00.003+02:00

Estoy escuchando a Bruce Springsteen. Muy poca gente lo sabe pero sólo escucho a Bruce cuando estoy deprimida. Que lo escuche ahora es en parte por esa razón y en parte porque acabo de leer una biografía suya. Da igual el motivo. El caso es que abro el Winamp y empiezo a escuchar The river, Atlantic City, Downbound train, My hometown o I'm on fire, me regodeo un rato en mi propio dolor y luego tal vez, sólo tal vez, puede que consiga sentirme un poco mejor.

No distingo los días. Las cervicales atacan de nuevo. Tengo nauseas y apenas como. Tomo pastillas que me atontan pero que no me hacen dormir. Mucho menos descansar. Envío docenas de currículums cada día. Hago entrevistas. Espero llamadas. Y todo en vano.

Ya no sé qué hacer. Me siento totalmente fuera de mí. Ya ni siquiera me importa mostrar mi debilidad aún a sabiendas de que habrá gente que lea lo que escribo y se alegre de que las cosas me vayan mal. Tampoco se lo reprocho. El ser humano es mezquino por naturaleza.

FaceBook

2008-10-14T12:33:00.002+02:00

Sí, ya sé lo que diréis. Otra que se ha enganchado. Pues sí. Y vamos, que no recordaba yo semejante enganche desde que, años ha, descubrí el Messenger (programa que hoy aborrezco, por supuesto, ¡cuánto daño ha hecho ese puto muñequito verde en nuestras vidas!). Así que está claro. Los blogs andan da capa caída, los fotologs han muerto, los myspace son horteras (por no hablar de lo que tardan en cargar, los muy jodíos) y Tuenti y Hi5 me la pelan bastante, la verdad... Ahora me paso el día metida en el FaceBook, jugando con las aplicaciones (a ver si alguien consigue ganarme de una puta vez al Word Challenge, jojojo), haciendo test absurdos y dejando y recibiendo comentarios surrealistas entre mis contactos.

Porque esa es otra, los contactos. Tú al principio piensas: "Bueno, vamos a controlarnos y sólo agregar a los que sean amigos de verdad". ¡Ja! Cuando ves que con tus amigos de verdad no pasas de la media docena te pones a agregar como las locas a esa cantante semidesconocida que te gusta desde la adolescencia, a la drag de moda o al tío que escribe ese blog con el que te partes la caja día sí y día también. Por no hablar de cuando el propio programa te empieza a sugerir que "quizá conozcas" a no se quién y a no sé cuantos. Y claro que los conoces. Aunque sólo sea de haber estado en la cola del servicio de cualquier garito de mala muerte. Así que sigues agregando. Y luego, de repente, te encuentras con que gente totalmente desconocida te agrega porque lee tus libros. Y tú aceptas, ale, porque sí. Y es que ya te ha picado el gusanillo de tener choporrocientos treinta y siete amigos.

El grado más severo de enganche llega cuando coges la agenda y te pones a buscar a la gente que se quedó en el camino. De este modo descubres que una compañera de instituto vive en el sur y tiene un niño (con el que sale en su foto de perfil), que una de tus ex está "comprometida" (joder, ella se va a casar y yo no echo un polvo ni pagando... :-S), formas una comandita con media docena de escritoras bollo y te encuentras con un antiguo compañero de piso majísimo y guapísimo (de hecho, la única persona que conozco que sale guapo en la foto del DNI) y cuando pinchas en los perfiles de las blogueras agregadas ves que, pese a todo, la logia masónica sigue en forma porque seguís teniendo otros chorrocientos contactos en común (por no hablar de que gente a la que no has sido formalmente presentada en el mundo real conoce a media agenda tuya).

Está claro. El mundo es un lugar muy pequeño...

Como vaca sin cencerro

2008-10-09T22:29:00.002+02:00

Últimamente he vuelto a escribir. Y me he sorprendido gratamente con el hecho de que no me cuesta tanto como otras veces. Será porque en esta ocasión no tengo una fecha de entrega titilando en el horizonte. Escribo porque me da la gana, que es por lo que siempre se debería escribir. Y así las páginas me salen como churros. Me levanto de la cama deseando encender el ordenador y no para trastear con el Facebook, el Bloglines o mi docena de cuentas de correo. No, abro el archivo OpenOffice en el que he comenzado a escribir mis últimas paranoias y le añado unas cuantas más, todas las que me ha dado tiempo a fraguar durante el tiempo de sueño.

Habrá que aprovechar ahora porque seguro que en unos días la fiebre literaria se me habrá pasado...

Y mientras sigo sin encontrar un nuevo trabajo. Menos mal que la euforia creativa me hace pensar en otras cosas...

Diez años no son nada

2008-10-01T16:36:00.004+02:00

Era un día como hoy. Pero cayó en jueves. Acababa de cobrar mi sueldo. Unas miserables cuarenta y dos mil pesetas que me parecían, entonces, suficientes. No lo había pensado demasiado. A decir verdad casi ni lo pensé. Me habían ofrecido una habitación en alquiler y creí que era el momento adecuado de cumplir mi sueño de ser independiente. Empaqueté mis cosas (que ya eran muchas) en menos de dos días pero sólo dije que me iba en el momento de sacarlas por la puerta para bajarlas hasta el coche del que a partir de ese momento iba a ser mi compañero de piso.

No miré atrás. Sólo hacia adelante. Hacia lo que me esperaba. Un futuro aún desdibujado que contenía trazas de esperanza. Era joven e ingenua y estaba llena de ilusión. Tenía fuerzas. Muchas. Y ganas. Y voluntad. Lo tenía casi todo y a la vez no tenía nada, por eso buscaba un lugar en el mundo.

Ha pasado una década y la joven ingenua e ilusionada se ha visto sustituida por una treintañera escéptica y cansada. Una persona que en ese lapso de tiempo ha visto convertirse en realidad sus mayores sueños y sus peores pesadillas. Y que, pese a los años transcurridos, se encuentra en una situación de incertidumbre no muy distinta a la de aquella tarde de octubre de 1998.

Siempre he criticado a la gente de mi quinta que sufre el síndrome de Peter Pan. Esos que no maduran, que siguen con papá y mamá hasta para no enfrentarse a la vida real; los que se refugian en una carrera profesional im-por-tan-tí-si-ma pero no son capaces de actuar con madurez en otros aspectos de su vida. Pero, al fin y al cabo, yo tampoco soy tan distinta a ellos. Lo que pasa es que me llevo la peor parte sin contar con las mismas ventajas. Yo elegí hace diez años, al igual que ellos. Y cada uno de nosotros arreamos con las consecuencias de nuestras decisiones. Todos jugamos a ser adultos. Nuestros cuerpos aún encierran a los niños que fuimos. Y esos niños que se debaten en nuestro interior se agarran a los barrotes de sus celdas con fuerza y nos preguntan a gritos por qué no les dejamos salir. Algunos, aquellos que todavía adoran a Peter, les dejan salir de vez en cuando. La niña que hay dentro de mí, esa niña que apenas tuvo infancia, todavía no se da cuenta de que no volverá a salir jamás. Que ya es demasiado tarde.

Escribiendo desde el lugar del crimen

2008-09-24T16:03:00.001+02:00

Aquí me hallo. Sentada frente a la que hoy dejará de ser mi mesa. Por suerte, mi jefa no está en su despacho y no puede ver que no tengo putas ganas de hacer nada más por esta empresa. Por suerte también acaban de darme el cheque con la nómina y el finiquito y la cosa ha sido mejor de lo que esperaba. Aunque, total, mañana en cuanto lo cobre se va ir igual que ha venido...

A primera hora he hecho la segunda entrevista del proceso en el que parece que tengo más papeletas. Sería para trabajar en un proyecto que durará tres años. Y cobraría un poco más que aquí. Aunque trabajaría tanto como ahora. O más. Pero el entrevistador, en un momento dado, ha mencionado algo sobre la formación: "Tardaríamos unos meses en formarte y en explicarte las cosas". Y yo he pensado: "Vaya, no van a esperar que lo haga todo por ciencia infusa. Qué lástima que no puedan tener una charla con mi ya ex jefa...

En fin... Mañana será otro día. Y al menos no tendré que madrugar.

Más difícil todavía

2008-09-17T00:57:00.003+02:00

Que mi vida es un circo de tres pistas es algo que, a estas alturas, ya se sabe. Que como directora del circo meta a un grupo de enanos y antes de que me pueda dar cuenta parezcan jugadores de la NBA no creo que sorprenda a nadie. Y en mi vida, como en el circo, el lema a seguir es aquello de "¡más difícil todavía!".

Debería decir que estoy sorprendida aunque la verdad es que estoy más cabreada que otra cosa. Ya hace un par de post decía que cada mañana, según me acercaba al edificio que alberga a mi oficina, sentía que me había equivocado de sitio y que me rodeaba el mismo halo de temporalidad de siempre. Mira que me lo tengo dicho. Debo hacer más caso a mis pálpitos y corazonadas. Porque está visto que rara vez se equivocan. Y cuando intento mirar hacia otro lado, el golpe me pilla desprevenida. Y es que resulta que estaba nominada y yo ni me había enterado.

Hace poco más de un año una workaholic se sentaba al otro lado de la mesa para soltarme el manido "no sos vos, soy yo" al tiempo que argumentaba que no estaba preparada para una relación y sí necesitada de "centrarse en su carrera profesional" mientras se deshacía en halagos sobre lo maravillosa, estupenda y fantástica que era. Hoy otra workaholic, mesa mediante, por supuesto, me ha soltado que quizá el fallo "ha sido mío y no tuyo" al tiempo que afirmaba haberle costado mucho tomar esa decisión pero que no había superado el período de prueba. Y, por supuesto (por supuestísimo, no podía faltar) se ha deshecho en elogios sobre la maravillosa, estupenda y fantástica trabajadora que soy, lo bien que maqueto, lo contenta que estaba conmigo y que a la ETT que me contrató inicialmente le habían dado unas referencias y recomendaciones super, super, super, o sea, superbuenas sobre mí. El estado de shock me ha durado hasta las diez de la noche (la noticia me la debió de dar sobre las cinco, no estoy segura). Podría decir que todavía sigo con él pero ya sabemos lo rápido que me adapto a las nuevas circunstancias y ya vuelvo a estar con el malestar existencial de hace dos meses.

Un rato después de salir del despacho de la workaholic, mientras miraba sin ver unos presupuestos (razón original por la que había ido a hablar con ella) y hacía caso omiso de las voces que la susodicha workaholic estaba dando mientras discutía con alguien por teléfono, mi compañera, la que realmente hace el trabajo de workaholic, ha soltado al pasar junto a mí:

— Vaya, como está hoy...

— ¿Por qué lo dices?—he inquirido yo con maliciosa inocencia. Ella ha señalado el despacho con la mirada y media sonrisa cansada, yo me he encogido de hombros.— No sé, a mí me acaba de despedir pero estaba la mar de tranquila... (nunca, nunca, nunca podré dejar de ser irónica).

— Estás de coña, ¿no?

Mi única respuesta ha sido darle la carta de despido. Luego ha puesto los ojos en blanco y ha suspirado largamente.

— No sé a qué aspira. Ahora que ya le estabas cogiendo el tranquillo, te echa. Y es que no va a encontrar a nadie que venga sabiendo el mogollón que tenemos aquí. Lo que ella quiere es alguien que le lea la mente y eso no puede ser...

Por si alguien se lo pregunta, las razones que ha aducido para resolver mi contrato durante el período de prueba es que, pese a mi habilidad con la maquetación y el diseño, he cometido fallos en la parte de presupuestos (la parte de los numeritos, para entendernos). Aunque he intentado defenderme, de poco ha servido. Tratar de convencer a una jefa de que la que se equivoca y la que no se sabe explicar es ella es una tarea humanamente imposible. Del mismo modo que es humanamente imposible demostrar que los supuestos errores que me ha achacado han sido realmente culpa mía ya que son errores en documentos que manejan cinco personas distintas...

Supongo que a estas alturas ya debería estar acostumbrada a que me pasen estas cosas pero todavía me sigo indignando...

Y esto, unido al hecho de que ya tengo sustituto para el gabachín, sigue dotando a mi existencia de ese surrealismo tan apreciado por los demás y que tan hastiada me tiene a mí. A partir de ahora conviviré con un señor que podría ser mi padre (y que, incluso, se llama como él) cuyas hijas viven a escasos minutos de mi casa... ¿No suena raro, raro, raro?

Para que luego digan que utilizo mis vivencias para escribir novelas... Si yo escribiera lo que me pasa en el día a día muchos me dirían que las historias son inverosímiles y poco creíbles...

A la tercera va la vencida (¿pero de qué?)

2008-09-13T18:38:00.006+02:00

Hoy es mi post número 300 en la etapa blogspot. Ya hace días que pensaba que era un número lo suficientemente redondo como para reseñarlo y comentarlo. Y sin querer, me ha dado cuenta de que justo hoy se cumplen 3 años del nacimiento de Arrierita ¡Tres años! Ya he aprendido a hablar y a andar y a pedir pipí y popó. ¡Wow! ¡Tres años!

Yo, que nunca fui capaz de llevar un diario escrito mucho más allá de dos semanas, llevo tres años contando mis vivencias, pensamientos, filias y fobias a través de esta página.

Y ahora, después de todo este tiempo, no voy a hacer lo típico de hablar de la gente que he conocido, lo mucho que he cambiado, las cosas que he aprendido y similares. Es obvio. Aunque algunas personas me sigan teniendo el mismo dudoso "aprecio" de antaño.

La verdad es que tampoco tengo mucho que reseñar acerca de este tercer aniversario. No voy a amenazar con mi marcha como hacen otr@s. No voy a prometer mayor nivel de actualizaciones. Ni más seriedad. O más frivolidad. O más fotos. O post más largos. O más cortos. No voy a decir nada. Simplemente voy a seguir por aquí. Como he hecho siempre.

Lo único que voy a hacer es saludar y agradecer a todos los que me leen, tanto desde el principio como más recientemente, que estén ahí. Así que tú que estás ahí mirando el monitor del ordenador y leyendo esto, da igual que te guste, que no te guste, que te caiga bien o que me odies, que seas troll o que me halagues, que me comentes o que no lo hagas, que entres en el blog o me leas por feeds... Gracias. Y mañana será otro día.

I feel numb

2008-09-10T23:05:00.003+02:00

De casa al trabajo. Del trabajo a casa. Sin más. El viernes una parada intermedia para tomarme un café en compañía porque si no, iba a reventar. Las semanas se me hacen eternas y los fines de semana muy cortos. Claro, paso la mayor parte del tiempo durmiendo... Y eso que entre diario me acuesto a horas totalmente inhabituales en mí (de hecho ya ando cabeceando y mi pestaña izquierda sube y baja como una persiana rota). No hay tiempo para series ni películas aunque mi mula sigue trabajando como una ídem. Internet podría romperse mañana y yo tendría material para entretenerme hasta 2018.

Que mi nuevo trabajo no me gusta era algo que yo intuía secretamente. Pero la realidad ha superado a mis más nefastas corazonadas. No es normal que en seis semanas no haya escuchado ni una cosa buena de la empresa. Ni una sola. Sí, en cambio, muchas malas. Y no es sólo es que las oiga. Es que las veo. Incluso las empiezo a padecer. Y a aguantarse tocan. Hasta que no pueda más, claro. Soy paciente. Y dura. Pero siempre hay un límite.

Mientras tanto, voy haciendo planes. Trazo estrategias mentalmente. Preparo el terreno sabiendo que, de momento, habrá un sueldo a final de mes. Pero esto no es lo mío. Y hay gente que no se da cuenta de que una persona en mi situación, sin cargas ni circunstancias que la aten irremediablemente a un trabajo, está presta a volar en cuanto el viento le sea favorable. Y no es que no quiera trabajar. Es que quiero hacerlo en algo que no me revuelva las tripas cada vez que entro por la puerta de la oficina.

Todavía, cuando llego por las mañanas, tengo la sensación de que me he equivocado de sitio. O que es algo tan temporal como esos trabajos que tenía recién comenzada la veintena que me duraban menos que mis novias. No me ubico. No encuentro mi sitio. Cumplo con mis tareas. Cada vez con mayor celeridad y soltura. Saber hacer las cosas nunca me ha preocupado porque siempre me he adaptado bien a todo. Pero esto no es lo que quiero hacer con mi vida.

Y todavía soy demasiado joven para condenarme a esa cadena perpetua. Aún puedo seguir intentando encontrar mi sitio.

Línea de salida

2008-09-01T23:15:00.005+02:00

Esta mañana por un momento he creído que me había levantado en una ciudad distinta. La calma chicha de agosto se ha convertido, en el transcurso de una noche, en un hormiguero superpoblado de cientos de miles de seres caminando rápida y frenéticamente de acá para allá.

En las bocas de metro otra vez volvían a estar apostadas las repartidoras de la prensa gratuita que con caras de sueño y voces aún sin fuerza daban los buenos días a los transeuntes mientras les ofrecían su ración de noticias, cotilleos y curiosidades con los que entretener el tiempo antes de entrar a ese trabajo que la mayoría odia secretamente pero que no tiene más remedio que aguantar.

En los vagones de metro, pese al aire acondicionado, hacía calor. Calor humano, calor de muchos cuerpos ocupando un espacio que hasta hace unos días sólo era invadido por unos pocos. Encontrar un asiento libre se convierte en una odisea. Así que nos parapetamos tras nuestros periódicos, nuestras revistas, nuestros libros o nuestros móviles. Y nos aislamos con la música de nuestros mp3. De cuando en vez echamos una mirada en derredor. Sólo para comprobar, entre maravillados y aprensivos, que estamos otra vez rodeados de gente. Gente anónima, que va y viene, que busca un hueco, que ya está pensando en la hora de la salida cuando todavía no ha llegado a su puesto de trabajo.

Voy a comer a un kebab. Anoche no tenía fuerzas para cocinar. Mientras mordisqueo el bocadillo y doy sorbos a mi cocacola tengo la mirada fija en la pantalla de plasma que hay en el fondo del local. Han puesto una película turca. Un musical al estilo Bollywood. Me hipnotiza. No puedo apartar la vista de las coreografías que, sincopadas, se suceden. En la energía que transmiten. Incluso en la alegría y la ingenuidad que parecen irradiar a través de esos actores y actrices desconocidos para mí. Me hubiera quedado viéndolo un rato más pero debía volver a la oficina.

Al salir paseo Bravo Murillo abajo hasta Cuatro Caminos. Necesito caminar después de ocho horas sentada en una silla. Fumo un cigarro y mi mp3 le pone banda sonora a las imágenes que se van sucediendo ante mis ojos. Las personas se convierten en personajes y yo en improvisada espectadora de una película sin argumento que sólo intenta captar la fugacidad de un instante: la gente yendo y viniendo, luchando y peleando por su trocito de mundo; con prisa y sin pausa. En la mente un destino concreto, en el corazón sólo ellos lo saben.

Llego a mi barrio. La gente ha brotado en las calles como las setas tras la lluvia. Me pregunto dónde estarían ayer. Me pregunto dónde estarán mañana.

Al entrar en casa mi perro me recibe, en contra de su costumbre, dando saltos. No me lo tomo en serio: sé que no me recibe a mí sino a las bolsas del supermercado que traigo conmigo. Coloco la compra en los estantes de la cocina y el frigorífico, me cambio de ropa y me recuesto sobre la cama jugando con mi perro, cansada pero despierta.

Casi juraría que esta mañana escuché el pistoletazo que ha dado comienzo a la carrera.

¿Se ha acabado yaaaaa? (Post en varias partes)

2008-08-31T21:38:00.010+02:00

Parte 1

El corporativismo me absorbe. La semana que hoy acaba era la última de la que podía gozar de jornada intensiva y ni un sólo día salí antes de las seis de la tarde. A este ritmo calculo que a partir de mañana, aunque mi hora de salida sea justamente las seis de la tarde, no se hará efectiva hasta las nueve... Con razón el otro día soñé que tenía una cama en la oficina...

Y claro, no puedo evitar acordarme de mi amiga I (sí, esa... en fin). Porque si antes me costaba entenderla ahora directamente es que creo que está mal de la chola (bueno, eso también lo pensaba antes). Confío en que esta no sea la tónica porque de lo contrario no llego a navidades.

Parte 2

Hoy estoy medianamente contenta (si es que se puede estar así con la que tengo encima ahora mismo) porque por fin se acaba agosto. Y eso basta para alegrarme el día. Tanto que pese a mis dolores de espalda me he pasado el día haciendo limpieza. De hecho lo que he limpiado ha sido una parte de mi armario (esa en la que no guardo ropa y sí cualquier frikada que cae en mis manos y que lanzo a su interior para luego cerrar la puerta antes de que todo se caiga fuera). Seis bolsas de basura ha sido el resultado. Yo tengo síndrome de Diógenes. Comprobado.

Parte 3

Mañana empieza la nueva temporada de series. Y durante el resto del mes irán regresando todas las "clásicas". A saber: House, Prison Break, Heroes, Desperate housewives, How I met your mother... venga, va, también incluyo a Grey's anatomy aunque sólo sea por saber qué pasa entre la doctora Torres y la doctora Hahn ahora que han sucumbido al rollo bollo... Pero no sólo son las de siempre sino que otras series que van por su segunda o tercera temporada también regresan: Dexter (adoro todo el art work sangriento que han estado soltando con cuentagotas en las últimas semanas), Californication (después del batacazo de la segunda parte de Expediente X, creo que va a ser un alivio volver a ver a Duchovny interpretando a Hank Moody) o Private Practice (pese a su forma de desperdiciar el potencial de Kate Walsh). Y a todas ellas se les unen las nuevas apuestas de los distintos canales. Son tantas y en los últimos días he soportado tal bombardeo de información que soy incapaz de enumerarlas. Salvo dos: True blood, la nueva serie de Alan Ball (creador de Six feet under y guionista de American Beauty) y 90210, una suerte de remake o spin off de aquella mítica y ya casposa Beverly Hills 90210 (más conocida en tierras patrias con el cocacolítico nombre de Sensación de vivir). Y lo admito: al menos veré el piloto. En principio me resultaría indiferente pero el morbo de volver a ver a Brenda y Kelly juntas de nuevo por los pasillos del West Beverly Hills me puede. Aunque lo más curioso es que a mí no me dejaron ver la serie en sus primeros años y al final acabé enganchada a Melrose Place, que era mucho menos recomendable...

Y toda esta avalancha de títulos y temporadas me recuerda lo retrasada que voy en mis visionados, bruscamente interrumpidos por la vuelta a la vida laboral. A duras penas he conseguido acabar de ver la primera temporada de Los Soprano (sólo 13 capítulos) a razón de ver un capítulo (¡uno! ¡sólo uno! ¡snif! ¡con lo que yo he sido! ¿qué ha sido de mis sesiones maratonianas viéndome temporadas enteras del tirón? ¡Ainsss, porca miseria...!) por las noches y no todas... Incluso tengo un calendario de las siguientes que quiero ver (todas ellas primeras temporadas, con pocos capítulos y poca duración por cada uno). ¿Cómo lo haré para seguir el calendario propio y el de las que me vaya descargando? ¡Es que ni siquiera me he puesto al día con Hospital Central! Que la semana que viene también empieza (desde el segundo capítulo porque el primero, al tratar sobre un accidente aéreo muy similar al de Barajas, han rehusado emitirlo) y yo no sé en qué punto están la Pediatra Motera, la Cerezitas y la otra. Jo, no podré escribir post que las talifans de HC se lean en diagonal para luego dejarme comentarios amenazantes y decir que se nota que no sé gran cosa sobre las lesbianas (animalitos...). Ainss, cuánta pena me embarga...

Parte 4

Y resulta que hoy es el Blog gay... digo el Blog day y aunque el año pasado me la salté a la torera, este voy a cumplir con la "tradición" y recomendar cinco blogs que sigo o me parecen interesantes. Y aviso que yo ya no leo bolloblogs y que cada vez soy más friki:

-La columna de Abel Arana: Absolutamente imprescindible y descacharrante. Su subtítulo es Cultura pop a toda hostia y su nivel de actualización es, en ocasiones, apabullante. Madonna SuperGranny, Britney, Amy Winehouse de Pajares, la revista Hola y su gata son las principales protagonistas. Carcajadas garantizadas. Para esos momentos en que es mejor no tomarse la vida muy en serio.

-El Cliché: Tienen sus días. Están en la línea del anterior y suelen compartir temas y personajes. Deslenguados, mordaces y, en ocasiones, sarcasticamente hirientes (y que luego me digan a mí...).

-Vivo sin vivir en mí: Sí, vale, me estoy convirtiendo en una frívola de campeonato pero es que para llorar las penas ya tengo el día a dí. Y siempre viene bien reírse de y no con alguien. L@s más veteran@s los recordarán como los responsables del mítico Te lo digo por tu bien.

-Alberto Montt en dosis diarias: Y seguimos con humor. Esta vez gráfico y sutil; de ese que los "listos" llaman "inteligente". Lo de dósis diarias va en serio. Todos los días (o casi) nueva ilustración con la que sonreír con media boca o arquear la ceja, a gusto del lector.

-Espoiler: Y no podía acabar sin mencionar mi gran vicio, las series. Aunque en los últimos tiempos he comenzado a dejarme caer por otros blogs de la misma temática, Casciari (aunque no siempre comulgue con sus opiniones) sigue estando en los primeros puestos de la lista. Ideal para los que se inición en el fantástico y vasto mundo de las series: incluye tutoriales de tecnología para torpes, enlaces a torrents, subtítulos, páginas de streaming y todo lo necesario para el disfrute semanal de todos los capítulos de todas las series que es podáis imaginar.

Parte 5

Y ahora, tras cumplir con mi deber (que dos semanas sin actualizar ya era mucho), servidora se va a la cama, que ya sabemos que durante la primera época en un nuevo trabajo yo soy de las que se vuelve una niña buena...

P.D.: Las fotos sólo tienen que ver con la parte 3 pero es que me gustan taaaaantooooo... Y ale, de propina os dejo con una de las promos que más me han gustado (si es que en el fondo yo también soy un poco psicópata...).

Fin de la segunda semana

2008-08-17T20:11:00.002+02:00

Esto de la vuelta al curro me está resultando mucho más duro que la "vuelta al cole" que viví el año pasado. Y mira que he tenido la suerte de pillarlo en época de jornada intensiva que si no... El caso es que cuando llego a casa ando como zombi. No hago nada y me acuesto superpronto por voluntad propia. Eso sí, en el curro sigo sin saber muy bien cuáles son mis tareas. Y a partir de mañana ya veremos porque a las vacaciones de Workaholic se le han unido las vacaciones de mi compañera... Aunque algo me dijeron el jueves de que me pondría a maquetar, cosa que agradeceré ya que es un trabajo más concreto y yo maquetando soy más feliz que una perdiz.

Durante el puente he tenido reunión familiar donde Cristo perdió el gorro, el mechero y las ganas de salvar a la humanidad. He dado las buenas nuevas y durante tooooodoooo el sábado me dediqué a darles clases de informática a mis tíos y al pequeñajo así como a configurarles el ordenador después de que se lo tuvieran que formatear a causa de un montón de virus que se les colaron... Vamos, que a diez euros la hora me hubiera sacado un pico...

Por otra parte, Gabachín está ya en su ciudad natal de vacaciones acompañado de la okupa de su novia. Y como ya han encontrado piso (en Chueca, nada menos, y barato. Si es que los hay con suerte) cuando vuelvan se irán para allá. Así que yo disfrutaré de unas vacaciones de soledad con todo el piso para mí hasta final de mes, cosa que ya iba necesitando después de encontrarme a la susodicha novia okupa por las mañanas sin previo aviso porque había venido en mitad de la noche...

Y mientras, a seguir buscando compañero, que la cosa está muy parada y todavía no ha venido nadie a ver el piso. El primero del casting vendrá mañana y es... ¡otro francés! Está visto que mi piso últimamente parece una delegación de la ONU...

Este último par de días parece que ha refrescado. El verano parece que empieza a amenazar con largarse. Y yo que me alegro enormemente, oyes. Que se vaya al calor, que vuelva todo el mundo a la ciudad y que la rutina se instale de nuevo, que tengo muchos planes para este nuevo año (porque ya he dicho muchas veces aquí que para mí el año empieza en septiembre).

En fin...

Quinto día

2008-08-09T17:26:00.003+02:00

Sí, he sobrevivido. He llegado al viernes, quinto día en esta mi nueva empresa que ha celebrado este año su cincuentenario (está visto que lo mío es currar en sitios con solera). Y el viernes ha sido, con diferencia, el día más aburrido. No tenía absolutamente NADA que hacer. Y cualquier cosa que me mandaban, tardaba nanosegundos en acabarla (¿de verdad alguien puede considerar algo que hacer el pasar seis contratos de una carpeta a otra? ¿o hacer un corta y pega entre dos archivos de Excel? ¿o llamar a la empresa de mensajería para pedir un mensajero?). Para colmo Workaholic tenía una reunión fuera de la oficina y antes de marcharse me ha dicho que no sabía cuándo volvería pero que la esperase (no olvidemos que era su último día puesto que se ha cogido vacaciones y tendría que dar instrucciones a diestro y siniestro y repartir todos los marrones).

Lo de salir a desayunar en manada me sigue pareciendo extraño pero lo agradezco, oyes. Porque tampoco hay mucha prisa en hacerlo. Vamos paseando hasta el bar, juntamos varias mesas, vamos pidiendo nuestras cosas de beber y comer y nos ponemos de charleta. Yo, como tengo la jodía manía de acabar siempre en medio de las mesas, termino por no saber hacia qué conversación atender así que acabo girando la cabeza de un lado a otro como si estuviera viendo un partido de tenis. Y esto ha sido así hasta que a mi izquierda se han pronunciado las palabras mágicas. A saber: eMule, series y Perdidos. Mi compañera defendía las series de producción nacional tipo Los Serrano mientras que otro compañero situado justo enfrente de nosotras sentenciaba: "Yo al principio veía eso pero, claro, luego ves Perdidos, House, Prison Break y...". "No hay color", he terminado yo mientras cruzábamos una mirada de reconocimiento. Y es que ser friki siempre une.

Luego mi compañera se quejaba de que tenía muchísimas películas bajadas que aún no había visto. "Pero, ¿cuántas tienes?", he preguntado yo. "Pues unas ciento cincuenta", ha contestado. De verdad, he intentado no descojonarme. "Verás, es que yo me tuve que hacer un archivo en Excel para saber lo que tenía. Con más de mil películas y más de cien series con todas sus temporadas tenía serios problemas para no volverme a bajar cosas que ya tenía". Su cara ha sido todo un poema. "¿Y tu ordenador ha sobrevivido a todo eso?", ha preguntado con sorna. Uy, chata mi ordenador aguanta lo que le eche.

A partir de la una todo el mundo ha comenzado a huir de la oficina con destino a lugares mucho más agradables mientras que mi compañera y yo permanecíamos perennes en nuestros puestos. Mi aburrimiento y desesperación iban en aumento. No tenía nada que hacer. Cada media hora salía a fumar. O al baño. O a rellenar la botella de agua. En una de esas veces que me ausentaba, al volver me doy cuenta de que mi compañera ha conectado su iPod Shuffle a unos altavoces y que a través de ellos estaba sonando Supersexy girl de Fundación Tony Manero. Bueno, no está mal. Después alguna de Amy Winehouse o Amaral. Pero de repente al reproductor (puesto en modo aleatorio) le dio por el revival y empezaron a sonar la mayoría de canciones de Alaska y Dinarama (sobre todo del album Deseo carnal), Shut up (and sleep with me) de Sin with Sebastian, You make me feel (mighty real) en la versión original de Sylvester (y no en la que hizo posteriormente Jimmy Sommerville), Daddy Cool de Boney M, It's raining men de The Weather girls y así hasta confeccionar la más típica y tópica compilación de éxitos gays de ayer, hoy y siempre. Mi ceja izquierda permanecía inmóvil con forma de acento circunflejo mientras ella me decía que eran las canciones de su juventud y yo me mordía la lengua para no contestarle que esas canciones eran tan, tan gays que ya ni las ponen en los bares de Chueca (y vamos, no me jodas, que haber vivido tu adolescencia en los ochenta no quiere decir nada, que hoy mis vecinos me han despertado con la radio sintonizada en M-80 y ninguna de las canciones que han sonado estaban ni remotamente asociadas a la subcultura gay). A estos heteros no hay quien los entienda, de verdad...

Por fin, cuando ya casi era hora de irnos, ha vuelto Workaholic y mientras sonaba por los altavoces el A quien le importa ella nos daba instrucciones para las próximas dos semanas. Cualquier día de estos me dan un premio a la persona que mejor sabe aguantarse las carcajadas.

Cuando ya nos íbamos le he pedido a Workaholic que me firmase el parte de horas de la ETT (se suponía que sólo iba a estar una semana con esos putos chupasangres y luego pasaría a plantilla de la empresa pero esa misma mañana me llamaron para decirme que continuaba una semana más —algo que, por otra parte, yo ya me olía—). Mientras me lo firmaba se lo he comentado a Workaholic y me ha dicho que no me preocupe, que no es que esté a prueba ni nada parecido, sino que en agosto el departamento de Recursos Humanos está bajo mínimos y si ya de por sí son lentitos pues ahora más... De todas formas, aunque ya me han pedido todos los datos típicos (DNI, cuenta corriente, número de la SS y demás) hasta que no firme el contrato con ellos no me voy a quedar tranquila...

En fin, disfrutemos del fin de semana...

Cuarto día

2008-08-07T20:54:00.004+02:00

Si algo bueno está teniendo lo de volver al mundo laboral es que durante todo el día siento unos irrefrenables deseos de escribir. Si es que las personas somos así de contradictorias. Durante diez meses he tenido tiempo de sobra para escribir una enciclopedia entera y no he hecho más que abrir media docena de archivos con textos inconclusos. En cambio ahora, que no puedo trasnochar ni concentrarme en las historias que tengo en mente y, además, debo hipotecar varias horas del día en tratar de comprender los entresijos de un nuevo trabajo que, por ahora, me está superando, no hago más que pensar en mil proyectos a la vez, tomar notas hasta con el móvil y leer como una rata de biblioteca a cada momento libre (mientras voy en el metro, mientras hago el trasbordo, mientras visito al señor Roca, mientras como y un poco más antes de dormir, lo justo para que el libro no se me estrelle contra la jeta y pueda dejarlo en su sitio y apagar la luz de la mesilla).

En la oficina sigo albergando la misma incertidumbre del primer día. No acabo de entender muchas cosas. Para acabar de animarme, una de mis compañeras me ha dicho hoy que ella ha tardado años en cogerle el truco. Por otro lado, como Workaholic se va mañana de vacaciones durante dos (benditas) semanas, se está encargando, para que me mantenga ocupada en su ausencia, de atestar mi (provisional) mesa con carpetas, expedientes y planos que miro con el ceño fruncido como si estuvieran escritos con ideogramas chinos . Y yo lo único que quiero es que me asignen de una p*** vez una mesa, un ordenador y una cuenta de correo porque estoy harta de enviar mails explicando que yo no soy la remitente que aparece sino "la chica nueva", de hacer sitio para las cosas entre las plantitas de su moradora habitual, de verle el careto a ella y a su novio en el fondo de escritorio y de que a los cinco minutos de no usar el ordenador me salte el p*** salvapantallas con fotos de George Clooney (hay que ver lo clásicas que son algunas). Y es que no me apetece que me tomen por hetero, fíjate tú (y menos que piensen que me gusta George Clooney, for Christ sake!).

Y mañana viernes... Qué ganas tengo de cogerlo por banda...

Tercer día

2008-08-06T19:55:00.003+02:00

En mi antigua oficina se escuchaban Los 40 Criminales. En mi nueva oficina también. Ha pasado casi un año y la cadena sita en Gran Vía 32 se parece cada vez más a Kiss FM. Como no tengo el aparato muy cerca, sólo me llegan ráfagas en esos raros momentos en que los teléfonos dejan de sonar y la gente se concentra en algún archivo de Word o Excel (o en alguna página web con la que planificar las vacaciones). Y es como si nada hubiera cambiado. Las mismas canciones: Carolina de M-Clan, Princesas de Pereza, Insoportable de El Canto del Loco, Las de la intuición de Shakira, Smile de Lily Allen (eso sí que fue un bluf, ¿qué ha sido de esa niñata?), Umbrella de Rihanna... y no mencionaré más porque ya os habréis hecho una idea. Y eso que yo juraría que desde septiembre del año pasado se han sacado bastantes discos. De hecho cada mes cambio el repertorio de mi mp4 para estar un poco al día. Pero nada, que en los 40 no dejan que los discos viejos cojan polvo...

(¡Ah, sí! He escuchado una canción nueva: la última de La Oreja de Van Gogh pero como, a pesar de haber cambiado de cantante, es tan... orejavangohiana, la suelo confundir con alguna de las antiguas.)

Lo de ir a desayunar en manada también se me hace raro. Primero porque al no conocer a casi nadie (y ser totalmente incapaz de recordar los nombres que me dicen en las presentaciones-cuentagotas) voy como un satélite que ha perdido su órbita. Y segundo porque tras casi tres años de ir a tomarme mi cafetito con leche a media mañana acompañada únicamente por mi EP3, mi Jueves, mi Rolling Stone o mi Fotogramas, se me hace raro eso de escuchar las apasionantes conversaciones de mis nuevos compañeros y compañeras. Eso sí, aprendo una jartá. Ya sé cómo detectar una otitis y un cólico en bebés. Oye, que nunca te acostarás sin saber una cosa más.

Y como hoy Workaholic no estaba (porque estaba de viaje aunque le ha dado tiempo a llamarme para darme instrucciones) el día ha sido tranquilito. Una vez finalizado un nuevo contrato (impagable la cara de mi compañera al pasar al lado de mi mesa y ver cómo corregía una primera versión impresa haciendo unos garabatos la mar de extraños en los márgenes... deformación profesional, qué se le va a hacer...), me han dado un presupuesto para que confeccione una bonita tabla en Excel. Oyes, que me han hecho más feliz que una perdiz porque aunque haya gente que odie eso de picar texto, a mí como que me relaja; me encuentro en un terreno que conozco y domino y me encanta eso de poner cuadritos, formulitas y colorines.

Tal vez llegue al viernes... Pero más que nada porque mi reinserción al mundo laboral me está creando una descomunal somnolencia y necesito dormir...

Segundo día

2008-08-05T21:01:00.003+02:00

En esta oficina las presentaciones se hacen con cuentagotas. Y es raro porque cuando era "la temporal" o "la chica que mandaba la ETT" me presentaban hasta a la mujer de la limpieza durante la primera media hora. Aquí, en cambio, como mi puesto (mentira, aún no tengo puesto asignado, estoy en el de una que está de vacaciones) está justo enfrente del baño y todos, en un momento u otro, acuden a él; al salir o entrar del mismo reparan en mi presencia (jops, como para no reparar con la cantidad de espacio que ocupo) y se me acercan para presentarse y darme la bienvenida.

Hoy, como la Workaholic tenía médico y no vendría hasta tarde, hemos hecho un poco de vida social y unos diez nos hemos ido todos juntitos a desayunar. Yo, en un extremo de la mesa, al final he acabado departiendo con una mujer que vive en el Barrio del Pilar (y van...) que entró hace seis meses y me decía que el ambiente era muy agradable y la gente muy amable. Y mi cara de poker se acentuaba con cada palabra que decía la pobre. Estas informaciones contradictorias me tienen en un sinvivir. ¿En qué quedamos? ¿Cada uno va a su bola o son la gran familia feliz?

Después de volver de desayunar, hacer un nuevo inventario de musarañas y chequear mis cuatro cuentas de correo (las más habituales) unas chorrocientas veces cada diez minutos, casi a mediodía ha llegado Workaholic en vaqueros, con su enorme bolso en una mano y un casco bajo el brazo (y comprendí quién era la de la foto que hay en su despacho montada en una moto de gran cilindrada). Obviaré todo lo que se me ha pasado por la cabeza en el nanosegundo anterior a que clavara la mirada en mí, que mi GayPS hace mucho que se estropeó...

A partir de ahí, he currado algo. Pero sólo algo. Preparar un par de contratos (es decir, ctrl+c y ctrl+v) y enviar un mail desde la cuenta de la compañera ausente pero firmando con mi nombre. Vamos, para que el que lo reciba se pase un buen rato pensando por quién preguntar cuando llame.

También me ha dicho que para la semana que viene probablemente ya tenga un puesto, un ordenador y una cuenta de correo propia. ¡Wow! Una cuenta corporativa con mi nombre, de esas que al final te sueltan el rollo de que te lo pienses dos veces antes de imprimir y luego el rollo legal de la confidencialidad y demás mandangas, ¡¡¡yuju!!! (nótese la ironía subyacente, please), ya casi soy una persona importante...

Y así andamos. Yo calculo que para finales de la semana que viene ya habrá habido alguien que me haya preguntado si tengo novio...

Primer día

2008-08-04T20:08:00.003+02:00

A las nueve de la mañana, puntual como un reloj suizo, estaba yo en la recepción de mi nueva empresa. Por supuesto, como mi jefa workaholic nunca sabe cuándo saldrá, llega cuando mejor le viene. Media hora sentada en el borde de un sillón mientras la pobre recepcionista me daba un vaso de agua, me indicaba dónde estaban los servicios y me decía que, si quería, me saliera fuera a fumarme un cigarro.

Por fin aparece la susodicha. Lejos de lo que yo esperaba, apenas sí me presenta a un par de personas. Luego me dice que vaya a recepción para que me den un cuaderno y un boli y pueda apuntar cosas. La recepcionista, que ya debía andar hasta el moño de mí aunque lo disimulaba la mar de bien, me da lo que le pido y me pregunta que si no quiero nada más. De camino nos cruzamos con la jefa que, al verme sólo con el cuaderno y el boli, me espeta: "¡Pero coge más cosas, todo lo que necesites, que te vas a quedar!". Joer, jefa, comprenda usted que una no está acostumbrada a eso de no tener fecha de caducidad...

Pero a partir de ahí... Pues... no sé yo... Creo que aquí no voy a durar ni dos telediarios. Por inútil, seguramente.

PUNTOS POSITIVOS:

-La oficina está a quince escasos metros de la boca del ídem.
-La temperatura ambiente es agradable. El aire acondicionado se nota pero no congela. Nada de peleas con la gente por subir o bajar la temperatura.
-Todo está sorprendentemente nuevo (no deben llevar mucho ahí ya que aunque aún queda algún que otro monitor CRT, la mayoría son TFT).
-No hay etiqueta en el vestir. He visto vaqueros, zapatillas, camisetas pop y tatuajes en la sección más joven.
-Hay Internet sin cortapisas (aunque, como comprenderéis, sólo he entrado un par de veces a comprobar mi correo pero no me he entretenido escribiendo nada).
-El mes de agosto sí hay jornada intensiva.

PUNTOS NEGATIVOS:

-Mi jefa. Workaholic total. Maja pero con mal genio. "¿Lo entiendes o no? Porque si no lo entiedes no puedes seguir", me ha dicho en un momento dado. Mi respuesta mental ha sido: "A ver, bonita, llevo cinco horas y media en esta oficina, no me he tomado ni un miserable café, nadie me explica una mierda y ha habido ratos en los que he podido hacer inventario de las musarañas del techo, ¿cómo quieres que lo entienda? ¿Acaso esperas que por el mero hecho de entrar por la puerta de la oficina se me ha quedado todo en la cabeza por osmosis?". Por supuesto, mi respuesta ha sido una lacónico: "Sí, lo entiendo".

-La única vez que he salido a fumar un cigarro he coincidido con un tío que me presentó la jefa a primera hora de la mañana. Me ha preguntado que qué tal. Yo, obviamente, le he dicho que bien, que aprendiendo. Su respuesta: "Tienes que ser incombustible. Y dura. Si eres incombustible, durarás. Si no lo eres, no. Porque aquí cada uno va a lo suyo y nadie te ayuda" (a eso le llamo yo dar ánimos a alguien en su primer día de curro, sí, señor).

-Todavía no sé en qué coño consiste mi trabajo. Sólo sé que me he pasado la mañana dándole vueltas a una tabla de excel cuadrando precios. Y las cifras me mareaban, oigan. Cuadrar doce millones de euros no es algo que una haya hecho todos los días.

RESUMIENDO:

Yo no llego al viernes. Como si lo viera.

¡Por fin!

2008-08-03T18:02:00.003+02:00

Dos meses y medio. Doscientos cincuenta CV's enviados. Docenas de entrevistas. Un número incalculable de llamadas. Muchas promesas que acababan en decepción pero por fin, mañana 4 de agosto de 2008, Arrierita vivirá su primer día en un trabajo estable y con contrato indefinido (todo lo indefinido que hoy en día se puede ofrecer pero, vamos, librarme de las ETT's sólo va a ser comparable con un orgasmo tántrico).

Eso sí, ya me han dejado claro que voy a trabajar cual mula de carga. Voy a ser la mano derecha de la jefa de departamento, a llevar mil tareas a la vez y, aparte de todo lo relacionado con la administración, también voy a maquetar catálogos (bueno, al menos los cursos me han servido para algo y dejaré de sentir —sólo en parte— que he tirado el dinero). Ya en entrevista me preguntaron si tenía "problemas de horarios", lo cual viene a decir: "bonita, aquí echamos más horas que el reloj de la Puerta del Sol así que vete despidiendo de tu vida social". Aysss, en breve me convertiré en una workaholic como mi amiga I, de la que hablaba en este post. Sólo espero que no me dé por calentarle la boca al resto de los mortales para luego salir corriendo al grito de "mi trabajo es lo más importante".

La cosa pinta bien. La empresa —multinacional— se dedica a distintos sectores haciendo hincapié en energías renovables y defensa del medioambiente. Así que mis principios éticos seguirán intactos. Seguro que con el paso de las semanas comienzo a ponerle pegas o alguna de las condiciones no resulta ser cómo me la habían contado pero ahora mismo estoy tan nerviosa como cuando tenía diecinueve años y empezaba mi vida laboral haciendo pizzas: ¿seré capaz? ¿no seré capaz? ¿me echarán por inútil? Cuántas preguntas pululan ahora mismo por mi cabecita...

Ya sólo me queda solucionar el tema de la búsqueda de un nuevo compañero de piso que, si tenemos en cuenta que es para entrar en septiembre, cuando toda la manada de estudiantes viene a la capital para comenzar el curso académico, no debería tener problemas...

Por mi parte, pese a que todavía no he empezado, sólo puedo pensar en cuando pasen unos meses y ¡¡¡pueda tener, por primera vez, vacaciones pagadas!!!

En la cuerda floja

2008-07-30T20:54:00.002+02:00

A veces pienso que alguna de esas personas a las que tan mal caigo y que tanto me odian (y no lo digo en broma, que las consecuencias de las lindezas que deben haber dicho sobre mí se pueden incluso encontrar en la red) me echó un mal de ojo en algún momento del pasado porque no es normal que se me acumule todo lo malo y que por cada pequeño destello de tranquilidad (que no felicidad) le sucedan una serie de catastróficas desdichas (aunque en mi caso sean en La Elipa y no en Lemony Snicket). Hoy, después de más de dos meses buscando y más de doscientos currículums enviados he comenzado a trabajar con un contrato de... quince días.

Pero bueno, sigo haciendo entrevistas (dos nada más de salir hoy de currar; así que ahora, entre lo poco que dormí anoche y lo mucho que me he meneado hoy, me duelen hasta las pestañas) y me ofrecen cosas bastante interesantes —¡en incluso con sueldos medianamente dignos!—, aunque después de todo lo que he visto durante las últimas semanas no me fío ni de la sombra de las ratas que puedan pulular por las oficinas que visito...

Aunque la cosa no acaba ahí. Ayer, cuando mi ánimo no podía ser más deplorable y la autocompasión me seducía rodeándome el cuello amorosamente, Gabachín tocó a mi puerta para comunicarme que... se va del piso. Menos mal que tengo una estupenda cara de poker que he ido perfeccionando con los años porque en ese mismo momento, en mi interior, había una pequeña Arrierita gritando y soltando improperios contra el mundo. La razón de su marcha es que le han contratado en la empresa en la que estaba de becario, su permanencia en España es definitiva y se quiere ir a vivir con su novia (cosa que estaba más que clara porque últimamente la susodicha pasa más tiempo aquí que en su ciudad natal). Siempre pasa lo mismo. Para un compañero medio normal que encuentro y con quien no tengo problemas, se pira en poco tiempo... Cuando cerré la puerta de mi habitación no sabía si cortarme las venas, dejármelas largas o hacerles la permanente. Qué dilema, oigan.

Así que por si no tuviera poco con la búsqueda de empleo, ahora me toca pasarme el mes de agosto recibiendo frikis en busca del menos peligroso para compartir gastos. De verdad, que no gano para sustos...

¿Algún día tendré algo bueno que contar? En fin, vida esta...

X Files 2: Cagarla es la clave

2008-07-25T20:40:00.009+02:00

-----¡Atención! Post mega friki y lleno de spoilers. Quién avisa no es traidor-----

No tuve yo bastante escarmiento el día del estreno de Indiana Jones y el geriátrico de cristal que ayer estaba como una niña chica con un enorme cubo de palomitas y más de un litro de cocacola dispuesta a enfrentarme a la caída de más mitos. Día del estreno, primera sesión, proyección en V.O. (aunque Expediente X pueda ser de las pocas obras audiovisuales que no me importa ver dobladas porque sus voces las tengo muy metidas en el cerebelo, como ya se avisó de que Laura Palacios no doblaba a Scully, preferí ahorrarme el sofocón) y acompañada por una amiga que en la vida ha visto un capítulo de la serie para que me diera una visión objetiva en caso de que ocurriera lo que finalmente ocurrió.

Estaba emocionada, lo admito. Y con una sonrisa de oreja a oreja mientras trasegaba palomitas sin parar. La primera imagen con los primeros acordes de la mítica sintonía de Mark Snow me predispusieron para pasar un buen rato y durante cuarenta o cuarenta y cinco minutos lo consiguieron. Aunque a partir de entonces ya empecé a preguntarme cuándo empezaba la película. La sala no estaba muy llena. Prefiero achacarlo a que era la primera sesión y a que mucha gente se había ido de puente. La mayoría éramos chicas y, lejos de lo que yo pensaba, más jóvenes que yo. Así que debo pensar que eran a las que sus padres sí dejaban ver la serie aunque fueran muy pequeñas o de las que la han visto después, verbigracia del P2P. Porque frikis eran un rato. No se les escapaba una. Cada guiño era respondido con un montón de carcajadas. Mi pobre amiga se reía por contagio y no pocas veces me tuve que inclinar a su oído para explicarle la gracia. Y es que, la verdad, llegó un momento en que dejé de esperar que empezara la película y comencé a tomármelo a risa. Hoy hasta tengo agujetas en la tripa de lo que me reí. De lo que me reí por no llorar.

Durante el mes pasado me dediqué a revisionar las nueve temporadas para tenerlas frescas en mi mente pese a saber que la película no continuaba la serie. De hecho, estaba esperando al estreno para escribir uno de mis largos post sobre series (sobre la mejor serie de TV y sin la cual muchas de las que hoy en día triunfan, no podrían existir). Y lo haré. Dentro de un par de días, para quitarme el mal sabor de boca que me ha dejado este despropósito y resarcirme un poquito.

Curiosamente, hace un par de semanas vi el pre-air de Fringe, la nueva serie de J.J. Abrams, creador de Lost. Se estrena en septiembre y viene a ser una especie de Expediente X del siglo XXI. Siendo sincera, no me hizo mucha gracia pero después de ver lo que Chris Carter ha hecho con su obra maestra, el piloto de Fringe me parece una maravilla.

Pero vayamos con la película y con los spoilers. Si no la has visto deja de leer. Y si sigues leyendo luego no te quejes de que te destripo el argumento...

Veamos, la serie acabó en 2002 con Mulder condenado a muerte por un tribunal militar. Él y Scully, convertidos en fugitivos y —¡por fin!— en pareja, huyen. La última vez que les vemos están abrazados en la cama de un motel de Rosswell, Nuevo Mexico. La colonización extraterrestre tiene ya una fecha de inicio —22 de diciembre de 2012— y ambos personajes han aceptado con resignación que no se puede hacer nada contra ella aunque su último diálogo deje una puerta abierta a la esperanza.

Se decía que al principio de la película se explicaría qué había pasado en el lapso de los seis años transcurridos desde entonces. Sí, vale, digamos que se explica al estilo X file: con sobreentendidos y ambigüedades para que el público saque sus propias conclusiones. De este modo suponemos que Mulder y Scully son pareja y viven juntos (porque en ningún momento se ve que Scully tenga su propia casa). Mulder está en plan ermitaño, con una barba descuidada y encerrado todo el día en un despacho que no es sino una réplica de aquel que tantas veces apareció en la serie y que ahora ha alcanzado el paroxismo de la alienación de su ocupante: lleno de recortes de periódicos y fotografías con los que pretende dar un sentido a una existencia perdida. Esta escena está repleta de guiños a los fans: el mítico poster del ovni con la frase I want to believe, la fotografía de la hermana de Mulder, las pipas de girasol que come compulsivamente y los lapiceros clavados en el techo y, por supuesto, el diálogo-confrontación entre ellos dos que resulta tan familiar para quienes los conocemos desde la adolescencia.

También se dijo que antes de comenzar a rodar la película, tanto David Duchovny como Gillian Anderson firmaron una cláusula en sus contratos por la cual se negaban a interpretar escenas de sexo. Loable decisión por parte de ambos ya que una escena de este tipo entre Mulder y Scully hubiera estado totalmente fuera de lugar por mucho que todos hayamos fantaseado alguna vez con ello. Como contrapartida lo que sí tenemos es una escena de cama en su sentido más literal. Primero vemos a Scully tumbada en la cama, mirando al vacío como tantas otras veces. Pero después comienza a hablar y vemos que Mulder está con ella y que el sexo entre ellos se produce de vez en cuando (coñe, que ya empezábamos a pensar que no eran humanos). Incluso hay tiempo para las bromas íntimas cuando él le da un beso y ella le replica que su barba pincha demasiado.

Esto es lo que hace soportable el primer tramo de la película aunque dudo que alguien que no haya seguido la serie lo disfrute del mismo modo. Porque en cuanto a la presentación del argumento... (¡ah! ¿es que había argumento?). Las primeras escenas son potentes, con el equipo del FBI buscando entre la nieve mientras siguen al sacerdote pedófilo vidente y se intercalan las imágenes del secuestro de una mujer que luego descubrimos que también es agente del FBI. Pero el guión (¡ah! ¿pero había guión?) no arranca. La presencia de los agentes Whitney y Drummy es meramente anecdótica. El regreso a las oficinas del FBI de Washington era otra referencia obligada pero que sólo salva el gag que hacen cuando ambos miran la foto de Bush y suenan los acordes de la sintonía (aunque no sé por qué se miran tan extrañados puesto que en las dos últimas temporadas el señorito de Texas ya estaba cómodamente instalado en la Casa Blanca). Whitney y Drummy metidos con calzador (y la muerte de la primera totalmente sorpresiva y prescindible, como su personaje), el padre Joe como mera excusa para conectar el caso con lo paranormal pero cogido por los pelos (llegados a este punto he leído a mucha gente que no pega que Scully sea tan malhablada con este personaje... me temo que estas personas olvidan que Scully, en momentos de gran cabreo, tenía cierta tendencia a acabar sus frases con "hijo de puta") y la desaparición de las mujeres (que sólo son dos y por las sinopsis que se leen por ahí llegas a creer que son dos docenas) que no acabas de entender unido a las escenas del laboratorio clandestino con unos diálogos en ruso que no han sido traducidos (supongo que intencionadamente así que los espectadores rusos quizá sean los que más disfruten de la peli) hacen que cuando ya llevas hora y media pegada en la butaca, te empieces a remover incómoda y a desear que te expliquen de una puta vez qué coño estás viendo... Eso sí, cuando Skinner apareció casi logró arrancar aplausos. Por no hablar de cuando él y Scully van en el coche buscando a Mulder y Skinner dice: "Mulder no haría ninguna locura". La mirada de Scully arrancó aún más carcajadas que el chiste visual de Bush. "Bueno, Mulder no haría una locura tan grande", rectifica el director adjunto y las carcajadas continuan... Lo que yo os diga, que en el fondo era una comedia y no nos hemos dado cuenta.

La trama paralela de Scully y el niño al que trata, recordatorio emocional del hijo que tuvo que entregar en adopción, aburre hasta la nausea. Al principio pensé que podría estar relacionado con los experimentos de los rusos pero al acabar y ver que no tenía nada que ver me dejó —una vez más— con cara de gilipollas. Por no mencionar el beso final entre ella y Mulder. Que sí, que vale, que es algo que los fans siempre hemos deseado pero sigo pensando que lo que nos gusta es el "casi" que siempre hay entre ellos más que lo explicito que pueda haber. Además, se supone que son pareja —aunque sean una pareja tan rara como los casos que investigaban— y el morbo ya no es el mismo. A los dos se les ve cansados, exhaustos. Evolución lógica, por otra parte, dada la edad de los personajes y el tiempo transcurrido pero, al fin y al cabo, son personajes de ficción y se debería poder hacer con ellos lo que se quiera.

Al final de todo una tiene la sensación de que realmente en la película los personajes que aparecen no son Mulder y Scully sino Hank Moody (personaje de Duchovny en Californication) y una prima de Julianne Moore que hizo la residencia con Meredith Grey y se le pegó toda la estupidez de esta.

La última escena, con Scully a punto de operar al niño, te saca definitivamente de la película. Pero a patadas, oigan. Porque, francamente, te importa tres pimientos lo que ocurra. Es como si fuera el final de otra película. No pega. No pega. Y no pega. ¿Y qué decir de la delirante escena tras los créditos? Yo ni sabía que existía. No me levanté y salí corriendo porque suelo tener por costumbre ver todo hasta el final. Además, así podría memorizar los nombres de los implicados y no volver a ver una película o serie en la que intervengan. Pero el proyeccionista nos corta los créditos (y eso que nadie había abandonado la sala) y nos encienden las luces. Los gritos y protestas fueron alucinantes. Eso y las risas. Porque yo no podía creerme el grado de frikismo de las presentes. Vamos, que por un momento pensé que nos íbamos a ir todas de cañas para hablar de la peli. Las quejas surtieron su efecto y pudimos ver el final más friki que he visto jamás. Una barca, Scully tumbada en ella en bañador cual reina de Saba mientras Mulder rema cual esclavo en dirección a una isla. Creo que todas pensamos automáticamente en Lost. Yo casi estaba esperando que salieran el oso polar y John Locke a darles la bienvenida (no en vano, Terry O'Quinn tuvo dos papeles en la serie y uno en la primera película). Friki, bizarro, delirante... Los adjetivos se quedan cortos. Creo que con esa escena lo que Chris Carter ha querido dejar claro era que todo había sido una broma, una tomadura de pelo y la mejor forma que se le había ocurrido de darles el golpe de gracia a dos personajes que hicieron historia en la televisión...

Creo que me voy a poner la season finale de la novena temporada para olvidarme de todo...

Reencuentro

2008-07-24T15:22:00.002+02:00

Esta tarde volveré a tener quince años...

Aunque, la verdad, en el cartel parecen dos estatuas de cera...

Frases

2008-07-23T15:09:00.002+02:00

-Me encantas pero no estoy preparada para una relación.

-Me gusta la habitación, me encantan los perros pero prefiero pagar más por ahorrarme una parada de metro.

-Eres una tía fantástica, no entiendo cómo sigues soltera.

-Tienes una excelente velocidad al teclado y tu currículum es muy completo e interesante.

-Me encanta el piso y me pilla muy cerca del trabajo pero mi novia no quiere que viva con una chica.

-Eres demasiado buena para mí.

-Vives a diez minutos de la oficina, das el perfil administrativo y además sabes manejar programas de diseño pero queremos ver a más personas.

-Ya te llamaremos.

-Te llamo y nos tomamos unas cañas.

-Esta noche te llamo y te digo algo.

-Te llamo.

-Te llamo.

-Te llamaré...

-Te llamaremos...

Ozú, qué hartita estoy de todo y de todos...

En busca

2008-07-17T20:15:00.000+02:00

Siempre he pensado que a estas alturas de la película las cosas más importantes en la vida de una persona se pueden conseguir (o, al menos, dar los primeros pasos en pos de ellas) a través de Internet.

La gente busca en la red amor, trabajo y vivienda. No necesariamente en este orden de importancia. En mi caso, amor hace mucho que dejé de buscar tanto en el mundo virtual como en el real. No porque no crea en él sino porque he asumido que el noventa por ciento de la población padece peterpanitis aguda y carece de la madurez emocional que hace falta para emprender esa ardua tarea que es salir con otro ser humano al tiempo que revisten su actitud con una pseudoprogresía intelectualoide que me provoca ganas de vomitar. Auténticas joyitas, oigan. Pero vamos, que yo ya estoy curada de espanto a ese respecto.

En el tema de la vivienda sí que me he tenido que manchar las manos, poner anuncios (en mi caso buscando compañer@), dejar mi correo y mi número de móvil por ahí suelto hasta el punto de que no han sido pocos los que me han agregado al Messenger para preguntarme las condiciones del piso o quiénes me han escrito por si yo era esa “escritora de los libros bollos que habían leído”. Pero funciona. Aunque dependa de la suerte y la época del año.

Pero quizá donde más se ha hecho notar la ventaja de las nuevas tecnologías es en la búsqueda de trabajo. Empresa en la que ahora me hallo inmersa entre la desesperación y la angustia. Atrás quedaron esas mañanas en las que bajabas a las seis y media de la mañana a por el periódico y te tomabas el café señalando anuncios al tiempo que acariciabas el auricular del teléfono para llamar en cuanto dieran las ocho. Se acabó eso de ir dejando curriculums en aquellos sitios en los que preguntabas con vocecita educada si buscaban personal. Se acabó gastar dinero en prensa y llamadas de teléfono. Ahora te sientas cómodamente a las ocho de la mañana (ya no madrugas tanto pero el día sigue empezando pronto) frente al ordenador con tu café y tus galletas, entras en los portales de búsqueda de empleo y, gracias a un bonito buscador, te salen sólo las ofertas que concuerden con lo que has pedido. Es entonces cuando, tras echar un vistazo a los requisitos y contestar algunas preguntas más o menos estúpidas, te inscribes en aquellos procesos que más te interesen. Luego repites el proceso varias veces durante el día y esperas que las llamadas se vayan sucediendo para irte planificando el calendario de entrevistas de los siguientes días. Una gozada si no fuera de por sí algo que hace que se te retuerzan los nervios del estómago.

Y en ese punto me encuentro ahora. Con una media de dos o tres entrevistas diarias, muchas llamadas y… ningún resultado. Que a veces me da por pensar que ahora las empresas googlean a los candidatos antes de decidirse y, claro, al buscarme a mí se encuentran con que en mi tiempo libre me dedico a escribir libros sospechosamente lésbicos… Me gustaría pensar que la homofobia no llega a esos extremos pero conociendo el país en el que vivo, no pondría yo la mano en el fuego…

De hecho, en una de las entrevistas que he hecho hoy (y que, de seleccionarme, me supondría volver al mismo sector en el que estaba hace nueve meses y al que juré no volver), una tía de esas que hacen que te sientas gilipollas (como poco) se ha dedicado a hacerme un interrogatorio en la línea de la Gestapo. Y eso que puedo llegar a entender que me pregunten si estoy casada y si tengo hijos pero que tras anunciar mi soltería (en el sentido de estado civil) la tía no se dé por satisfecha y me pregunte si tengo pareja ha hecho que durante un nanosegundo estuviera muy tentada de soltarle cualquier bordería tipo: “Sí, es una cabra y se llama Jacinta (gag made in Ave)”. Que digo yo que a ellos qué coño les importará si me acuesto o no con alguien… Luego he pensado que tenía que haberle dicho que sí, que tenía pareja, a ver si la siguiente cuestión era: “¿Hombre o mujer?”.

Y mientras tanto, yo sigo buscando…

Pero no todo iban a ser penas en esta tarde de julio. Hoy, tras la alegría de los valencianos, tocaba que los mariquitusos y mujeres invisibles de la capital nos pusiéramos a pegar botes con la noticia de que Madonna viene a vernos. Y a precios “razonables” (comparados con los de otros países, claro)…

A ver si llega pronto el primer sueldo y puedo reservar mi entrada para verla por —jojojo— tercera vez… ;-p

Más de lo mismo, lo mismo de siempre

2008-07-07T21:21:00.001+02:00

Durante los últimos dos días me he estado leyendo las reacciones que el Orgullo 2008 ha provocado en la blogosfera. He visto fotos y he leído opiniones que son intercambiables con ediciones pasadas y (seguro) venideras. Por un lado están los propios gays y lesbianas que, en su mayoría, cuentan lo bien que se lo han pasado en las fiestas y, unos más que otros, dejan un hueco para el típico discurso de “todos somos iguales”. Por otro lado están los heterosexuales, hombres y mujeres, que se quejan del exhibicionismo y del flaco favor que un evento de estas características le hace a esos “gays y lesbianas normales que no van por ahí provocando y son discretos a la par que elegantes” (obviaré el comentario a semejante afirmación porque sería muy largo) pero que dejan claro que ellos no son homófonos (sic —cuánto daño ha hecho el corrector de Word—). Y, por último, tenemos esos bonitos blogs, casi siempre negros o en tonos oscuros que, adornados con banderas nacionales, cruces gamadas y águilas imperiales se lanzan a soltar la habitual sarta de sandeces y chorradas acerca de la enfermedad homosexual y la perversión unida a ella dando patadas al diccionario y olvidando las más elementales normas de ortografía. Humor puro, hoygan.

Opiniones críticas, reflexiones con algo más elaborado que el “viva la libertad” y el “todos somos iguales” muy pocas. Poquísimas. Pero tranquil@s, que yo tampoco estoy por la labor de extenderme contando la indignación que han dejado en mí estas fiestas que —¡por fin!— finalizaron ayer.

Siendo sincera el lunes 30 yo estaba dispuesta a aprovechar al máximo la semana, a pasármelo bien y a salir como un morlaco a la arena de la plaza. Ese mismo día comencé asistiendo a uno de los actos culturales del Mado y acabé tomando copas en The Planet (un bar que copia descaradamente el logo del café del mismo nombre de The L Word, ¡viva la originalidad y las ansias de querer ser lo que no somos!). Martes y miércoles me lo tomé con calma y me quedé en casita. Pero el jueves por la tarde ya comencé a calentar motores. Un nuevo acto cultural en Berkana, la perspectiva de la visita de varios amigos de fuera durante el fin de semana y un humor excelente parecían un buen presagio. Pero ya entonces comencé a recordar por qué el Orgullo despierta en mí sentimientos ambivalentes. Por qué me cabreo tanto al ver la hipocresía y la incoherencia de la gente. Por qué me repugna ver que la mayoría de los cabecillas del movimiento se esconden detrás de una pose milimétricamente diseñada que, a menudo, se olvida de la gente de la calle.

Con ese estado de ánimo no se me ocurrió otra cosa que meterme en el maremagnun de la plaza de Vázquez de Mella. A las diez y media de la noche miraba mi móvil sólo para comprobar que había recibido una llamada no deseada que me puso mal cuerpo. A las once y cuarto comprobaba que me habían robado la cartera (documentación, tarjetas, dinero, cartilla del paro y a saber qué más podría llevar dentro). Y eso ya fue la gota que colmó el vaso.

Quizá en otras circunstancias el robo tan sólo habría sido un contratiempo indeseado pero sin mayor importancia. Sin embargo se unía a toda una serie de hechos que estaban agotando mi paciencia. De repente me vi sola en la plaza, perdí a la gente con la que estaba, me fui a comisaría y no pude apoyar la cabeza en la almohada hasta las cuatro de la mañana y sólo por un rato porque a las ocho ya estaba en pie para intentar arreglar el desaguisado. Ni siquiera la sesión peluqueril del viernes por la tarde con mi segundo peluquero mariquituso cambiándome el look consiguió animarme. Esa noche también me quedé en casa.

El sábado por la tarde me recluí en el piso de una amiga ausente a la que había prometido cuidar de su perro estos días a cambio de jugar al Guitar Hero III. De camino, cada vez que veía una bandera del arco iris se me revolvía el estómago. Pero qué retorcida satisfacción me inundó después mientras le daba a la guitarra de juguete en un piso en pleno Chueca totalmente ajena a la algarabía reinante. Había roto la tradición después de once años. No fui a la manifestación. No me dio la gana. Además, yo ya soy visible todo el año, ni siquiera tengo la obligación moral de participar en un acto cada vez más vacío de significado para el que no estaba de humor.

Pasada la medianoche un comando acudió hasta donde estaba para secuestrarme. Claudiqué, dejé la guitarra y me sumergí en la marea humana que arrasaba las calles. En honor a la verdad debo decir que había menos gente que el año pasado y que en la barra en la que pasamos la mayor parte de la noche teníamos un espacio vital más que generoso. Y yo, claro, sin haber acudido a la extenuante cabalgata, estaba fresca como una lechuga. Así que, de perdidos al río, me dediqué a la noble tarea de beber mojitos mientras Paper y yo despotricábamos contra el mundo. Lo mejor de la noche, sin duda.

¿Y el año que viene? Pues ya veremos qué ocurre.

Y ahora ya podéis todos volver a guardar las plumas y las lentejuelas, la brillantina y los chaps, recuperar la careta de heteros o sexualmente indefinidos y acomodaros de nuevo entre las bolas de naftalina y la ropa de invierno de vuestros confortables armarios. Dentro de once meses seréis de nuevo llamados a filas.

Fin de curso

2008-06-26T18:32:00.003+02:00

Parecía que no llegaría nunca. Es como si fuese ayer cuando dejé de trabajar en mi querida empresa Fundada en..., comenzó mi año sabático y volví a cargar la mochila en la espalda para realizar un sinfín de cursos. Pero no. El fin ha llegado.

Aunque realmente el último día de clase será el lunes 30, obligaciones profesionales (que podéis cotillear aquí) me impedirán asistir. Lástima porque nos dirán qué proyecto ha resultado ganador, nos darán nuestros bonitos títulos (que se unirán a los conseguidos a lo largo del curso y con los que pienso hacerme una colección de salvamanteles) y, seguro, las críticas volarán como boomerangs por todo el aula.

A partir de entonces seré oficialmente editora además de correctora, maquetadora y escritora (aunque esto último haya gente que lo ponga en duda). Volveré al mercado laboral. Volveré a madrugar. Dejaré de ser un parásito que vive a cuenta del Estado. La verdad es que hubiera preferido que todo esto se produjera en septiembre porque el calor que está haciendo (que aplasta mi deseo de que este fuera un verano suavecito como el del año pasado) me aplatana hasta límites insospechados. Pero es lo que hay.

Atrás queda un año (en realidad nueve meses) en los que, pese a estar sin trabajar, no he parado. Eso sí, todo lo he hecho con mucha calma y sosiego. Me he divertido, he aprendido muchas cosas, he conocido a algunas personas muy interesantes (el yanqui loco, la italiana nerviosa, el filólogo friki, la que no es bollo pero lo parece...). Ha habido también cosas malas (estar corta de dinero, no salir apenas, cruzarme con personas no tan agradables como las citadas anteriormente) pero, sin duda, prefiero quedarme con todo lo bueno. Optimista que es una.

Ahora la incertidumbre se cierne sobre mí. Tendré que volver a acostumbrarme a la vida cotidiana, a no tener presente las tareas y trabajos que han ocupado mi mente durante estos meses y a poner en práctica todo lo que he aprendido.

Y trabajar otros tres años para volver a tener otro año sabático, que me ha gustado la experiencia. Jojojo... ;-p

Finde raro

2008-06-08T18:55:00.002+02:00

Pues sí. He pasado un fin de semana de lo más raro. Para variar, no he hecho nada. No he salido, no he visto a nadie, no he ejercido de maruja responsable... Por no hacer casi ni he comido... Menos mal que ya llega la nueva semana y volveré a tener un poquito de actividad.

De la jornada de firmas no hay mucho que contar. Al ser un día laborable en que la mayor parte de la gente estaba trabajando o en clase, la afluencia de público era más bien escasas. Eso sí, hordas y hordas de niños y niñas provenientes de colegios e instituto tomaron por asalto el paseo. Y, claro, los libros que yo escribo no están recomendados para esas edades... ;-)

Tan solo firmé tres ejemplares: uno a una lectora que ya me avisó por mail que se pasaría, otro a un amigo mío y otro a María Castrejón, la autora de la Guía de narrativa lésbica española a cuya presentación acudí hace un par de semanas y que se pasó para devolverme la pelota y que yo le firmara uno de los ejemplares de mis libros que tiene al igual que ella hizo con el que yo compré de su obra. Las escritoras somos así, nos vamos firmando los libros mutuamente...

La próxima cita es el domingo 15 de 11.30 a 14.30 en la caseta 261 de Odisea Editorial. Como no es laborable ni tampoco es muy pronto, confío en que os paséis a saludarme. Y que conste que no es obligatorio comprar los libros... ;-p

Y ahora pasaos por mi otro blog que hay novedades.

Conciertos y ferias

2008-06-03T08:32:00.007+02:00

Hoy actúa Kylie en Madrid. En su momento me preguntaron si quería ir. De haberlo hecho en la época del Fever no me lo habría pensado dos veces pero como que el último disco me ha dejado fría y no me apetecía gastarme un dinero que no tengo escuchando unas canciones que ni me suenan. Ahora lo lamento, porque quiénes me lo preguntaron estarán en la zona VIP y desde que me he enterado de que mi adorada María Botto también estará, no hago más que darme de cabezazos contra las paredes. Aunque casi mejor. A lo mejor me desmayo si me la encuentro pegando botes a mi lado con el Can’t get you out of my head.

Otro concierto al que me han propuesto ir es al de Madonna. En un principio dije que sí, confiando que la muy petarda incluyera al fin a España en el calendario de su gira. Todavía sigue habiendo rumores de que actuará el Estadio Olímpico de Barcelona el diecitantos de septiembre (y en el programa hay un hueco de días bastante sospechoso entre el doce y el veinte) pero tras ver los exorbitados precios de las entradas ni aunque viniera a Madrid servidora iba a mover un dedo por verla. Primero porque ya la vi dos días seguidos en 2001 (uno de ellos en primera fila). Y segundo porque, tras ver el miniconcierto que dio en Nueva York retransmitido por MSN, se me han quitado todas las ganas que pudiera tener… Duró sólo media hora pero, qué queréis que os diga, se me hicieron eternas.

Mi amigo Paper me contaba esta mañana vía mail que en un festival de su tierra iban a actuar Conchita, Najwa Nimri, Pastora y Amaral. Las dos primeras me la traen al fresco pero Pastora es una espinita que tengo clavada porque ya han sido dos los conciertos suyos que me he perdido en cuestión de menos de dos meses… Y Amaral, bueno Amaral me gustan pero, tras escuchar el doble disco que acaban de sacar, no sé yo… Como que no me llega. El single está bastante bien pero al resto de temas les falta algo… (de la portada prefiero no hablar, parece sacada de esos discos de series medias que venden en los Carrefour al peso). Quizá es que tengo que escucharlo más.

Cambiando de tercio completamente, el pasado viernes se inauguró la Feria del Libro de Madrid y servidora todavía no se ha ido a dar una vuelta por allí. Aunque supongo que con la perspectiva de que durante dos días tendré que pasar tres o cuatro horas metida en una caseta esperando a que algún/alguna pobre incauto/a se me acerque para que le estampe un autógrafo, es lógico que no quiera ir al lugar de la tortura antes de tiempo.

Aunque no lo parezca, lo de la Feria del Libro me encanta. Y es que siempre es divertido verle la cara a tus lectoras y lectores (aunque, dicho sea de paso, es obvio que tengo más de las primeras que de los segundos). Lo que ya no sé es si a ellas y ellos les resultará igual de divertido porque mi timidez innata consigue que apenas consiga articular palabra a lo que me dicen. De todas formas, si todavía queda alguien con ganas de comprobar cuán sosa soy en vivo y en directo, podrá hacerlo este viernes 6 de junio de 11.00 a 14.00 horas en la caseta 261 de Odisea Editorial (compartida en paz y armonía con la Fundación Federico Engels… ¡Toma ya! Maricas y rojos bajo el mismo techo. Luego vendrá Jiménez Losantos a firmar a la caseta de al lado y se armará la marimorena). Habrá un segundo día de firmas pero como ya me lo han cambiado dos veces y aunque aparezca como confirmado en la propia web de la Feria prefiero curarme en salud y cerrar la boquita hasta que no sea inminente.

Allí os espero.

P.D.: Se me olvidaba... Si queréis leerme en plan metralleta ahora que se acerca el Orgullo, podéis pasaros por el blog de mi otro yo (algún día la esquizofrenia ganará la batalla...).

Estoy nominada

2008-05-28T22:52:00.005+02:00

Nunca pensé que esta frase, tan fatídica en la multitud de realities que inundan la programación televisiva, me iba a hacer tanta ilusión. Pero sí, estoy nominada y lo digo alegre y contenta...

Esta tarde he sido mala, me he saltado la clase y acompañada de Coquí nos hemos plantado en la librería Berkana para asistir a la presentación de ...que me estoy muriendo de agua. Guía de narrativa lésbica española de María Castrejón. Reconozco que uno de los motivos que me han impulsado a acudir era las conversaciones previas que tuve con su autora acerca de la inclusión de mis novelas en su guía. Vamos, que tenía curiosidad por saber qué decía de mí, ¿para qué vamos a engañarnos?

Así que allí estábamos las dos, en la puerta de Berkana y a mí me da por coger la prensa rosa gratuita que hay en la entrada. Me pongo a hojear el Shangay y al llegar a sus páginas centrales me topo con la convocatoria de los Premios Shangay. Entonces giro mi cabeza y le digo a Coquí:

—Jo, a ver si un año me sorprenden y me nominan en el apartado de literatura...—vuelvo a mirar hacia las páginas de la revista, veo los nominados a libro del año y mis ojos se abren como platos: ¡¡¡Tía!!! ¡¡¡Estoy nominada!!!—exclamo sin acabar de creerlo.

Así que desde aquí os pido el inmenso favor de que entréis en www.shangay.com, os registréis (ya sé que es un coñazo) y votéis por mí (y teniendo en cuenta que las críticas a mis novelas se hacen en este blog y no en el oficial no me vengáis con que no sabéis quién soy). Recordad que si al final tengo que ir al fiestorro a recoger el premio algun@s de vosotr@s podrían acompañarme y codearse con el famoseo esa noche... ;-)

EuroGayVisión

2008-05-27T00:47:00.015+02:00

Noche de Eurovisión y la tradición de ver la gala en compañía (que sólo me salté el año pasado por absurdas razones que no merece la pena ni recordar) sigue intacta. Mis tortillas en su punto ya sobre la mesa (y no empecemos con los chistes fáciles, porfaplis), luego botellas y botellas de lambrusco, una ensaladilla rusa, salmorejo, picoteos varios y cigarrillos liados con varias y dudosas sustancias. Los mojitos vinieron después, cuando el cebollón que llevábamos era más que importante… Madre mía… Y menudo cebollón…

Antes de entrar en materia, una puntualización. La barbilla me rozó el suelo de tanto como se me abrió la boca cuando vi la actuación de la ganadora del año pasado. A ver, que alguien me explique (porque sigo sin entenderlo desde el sábado y ya han pasado unos días) por qué la organización del festival advirtió a gays y lesbianas que se abstuvieran de hacer manifestaciones de afecto en público durante su estancia en Belgrado y luego van y nos cascan una puesta en escena como la que abrió la gala. De verdad, que no me entra en la cabeza. Ahí, ese pedazo de bollo con traje de novio y zapatillas junto a una señorita vestida de novia (y menos mal que cantó un remix porque la canción original era soporífera). Una novia que lanzaba el ramo al público (que en muchos países ya puede casarse… porque el público era completamente gay, claro) para luego deshacerse del traje, convertirse en novio, volver a deshacerse de la mitad del traje para ser novio y novia a la vez al igual que el resto del cuerpo de baile ejecutando la coreografía más queer que he visto jamás en el festival hasta quedarse semidesnudas. Eso por no hablar del momento en que la Marija (nombre de la muchacha) le entrega a su prima rusa el trofeo. Vamos, que les faltó decirse: “Luego nos vemos en el Skapej, reina (que debe de ser como el Escape de allí)”. Es que soy yo y llego a estar en Belgrado y a la salida del festival me pongo a hacerle el chikichiki (pero el de verdad) a la primera serbia buenorra con la que me cruzase sólo por fastidiar.

Eso sí, me reí como hacía tiempo que no me reía. Las canciones y los comentarios de Uribarri, la verdad, ni los escuchábamos porque nosotr@s mism@s nos sobrábamos y nos bastábamos para narrar lo que sucedía en pantalla. No dejamos títere con cabeza. Y cada uno tenía sus favoritos. Favoritos en distintos ámbitos, claro. El sector gay se debatía entre los brazos del representante israelí y la camisa abierta del ruso, el sector lésbico prefería a la ucraniana (¿o era la rumana?) mientras que al sector bi nos enamoró el muchachuelo danés con su gorrita y sus tirantes y esa canción de los Beatles (porque era de ellos, ¿no?). En cuanto al apartado estrictamente musical la cosa era aún más dispar. A dos les gustó la canción friki de Francia, a otra le gustaba la estética helenabohamcarteriana a lo Tim Burton de los de Bosnia, otro nos dio una lección de sus conocimientos sobre el heavy metal cuando salieron los finlandeses (¿eran finlandeses?) dándole a la guitarra, a mí me moló el rollito ángel y diablo de los de Azerbaiyán, el del Reino Unido nos recordaba demasiado al cantante de Lighthouse Family y todos rezábamos para que esa burda copia de Britney Spears que representaba a Grecia tratando de ser la nueva Helena Paparizou no ganara en las votaciones.

Tan sólo hubo un momento de silencio. Sí, justo. El momento en que el engendro mediático nacido de la mano de Buenafuente y La Sexta salió a escena nos quedamos callados, ojipláticos y con la boca abierta mientras la vergüenza ajena nos inundaba desde las uñas de los pies hasta la punta de todos los vellos y cabellos de nuestros cuerpos. Fue como si hubiéramos cambiado de canal. O como si hubiera acabado la gala y ese fuera el (mal) chiste que diera paso a las votaciones. Pero no. Era España haciendo el ridículo (as usual) delante de toda Europa con lo más casposo, chabacano y hortera que estos ojos han podido ver en mucho tiempo. Si es que ya con la carilla de entrada previa a la actuación lo vimos claro. Spain is typical. Un torero y el que lleva el cacharro ese con los cuernos de toro. Pero, al fin y al cabo, nos lo tenemos merecido. Con lo bien que hubiera quedado Guille Milkyway y su casco intergaláctico cantando La revolución sexual…
Pero no voy a poner ninguna de nuestras canciones favoritas. Ni siquiera la de la ganadora (por dios, qué coñazo de chico). En su lugar pondré el vídeo-friki-oficial de los representantes islandeses, This is my life de Euroband, el auténtico himno gay de un festival en el que el único hetero que debía haber este año era el Chikilicuatre y algún regidor despistado. Y aviso que este verano nos la van a poner en los antros de Chueca hasta que la aborrezcamos.

A quién adivine qué bar de Chueca tiene el mismo papel pintado que el de la pared del principio del vídeo le invito a una copa en el susodicho local.

Indiana Jones o cómo cargarse un buen recuerdo

2008-05-23T11:49:00.006+02:00

Ya lo dije aquí: el 22 de mayo estaría viendo la cuarta entrega de las aventuras de Indiana Jones y aquí al lado tenéis la prueba del delito en forma de entradas, las tres entradas más centradas que tenía la sala, reservadas días antes del estreno. Era un must. Aunque sólo fuera por criticar (que ya sabéis lo que me gusta a mí criticar, aunque siempre con conocimiento de causa) la forma en que han devuelto a la pantalla grande al héroe por excelencia de los años ochenta.

La sala está llena a rebosar. El público viene en parejas pero sobre todo en grupos. La media de edad ronda los treinta años. O lo que es lo mismo, la generación que creció viendo a Indy dar y recibir puñetazos. La que reía con sus respuestas irónicas. La que vibró de emoción cada vez que salía ileso de una situación difícil. La última generación, a mi juicio, que disfrutó de un cine que sin pretensiones colmaba todas las expectativas.

Las luces se apagan cuando todavía hay gente entrando. No hay trailers. No hay anuncios. La película entra sin llamar, pillándonos a todos de sorpresa. Y con el Hound dog de Elvis. No nos esperábamos algo así. Contenemos el aliento esperando el momento de la reaparición de nuestro héroe y lo primero que vemos de él es su sombrero. Ahí está. Y detrás viene él, que lo recoge y se lo pone. Y yo, atea perdida, comienzo a rezar para que el despropósito sea menor del que me venía imaginando desde que me enteré que estaban rodando esta nueva secuela.

Siendo sincera me pasé las dos horas de película con los brazos cruzados y la ceja levantada preguntándome por qué coño no me emocionaba. Todo estaba en su sitio, en el que tenía que estar. Su mordacidad intacta, decenas de guiños a la saga (el arca de la alianza, su fobia a las serpientes, el recuerdo a su padre y al inolvidable Marcus Brody, las persecuciones coreografiadas al milímetro… y así hasta el infinito), el ritmo narrativo, esa música que nos sigue emocionando por muchas veces que la hayamos escuchado… Pero no. No podía emocionarme. Shia LaBeuf intentando parecerse al Marlon Brando de Salvaje (que ni calcado, oigan); Cate Blanchett, una actriz que suele gustarme, me producía (pese a su logrado acento eslavo) vergüenza ajena cada vez que aparecía en pantalla (porque se supone que es la mala pero termina siendo una mala indefinida porque es tan sólo el brazo ejecutor de un poder superior y ni siquiera estamos muy seguros de qué es lo quiere), ese Mac que es amigo, luego no lo es, luego que sí y luego que yo que se qué (hacía tiempo que no veía un personaje tan inútil y que no aportase absolutamente nada a la trama), esos indios tipo Apocalypto que no deben de comer ni beber sino sólo aguardar la llegada de intrusos… Eran demasiadas cosas que no digería bien.

Que esta, totalmente innecesaria, secuela se hubiera convertido en un cruce con Expediente X era lo que menos me preocupaba porque veía bastante lógica su relación con la arqueología: muchas corrientes de investigación histórica han vinculado algunas culturas como la maya o la egipcia a seres extraterrestres. Ha sido la visión de conjunto lo que me chirriaba y no me dejaba disfrutar. No se trata de que falle la suspensión de incredulidad. Para una atea como yo es quizá más difícil de creer que salgan espíritus de un arca o que la fé te haga cruzar a través de un puente invisible que el hecho de que seres de otros planetas hayan aportado su granito de arena a nuestra civilización. Es que, sinceramente, la imagen de Indy y detrás un platillo volante es algo que no buscabas y que no te hace mucha gracia encontrar.

Seamos sinceros: esta es una de esas películas-resucitación (de las muchas que hay últimamente) que lo único que hace es apuntar y disparar a la nostalgia de toda una generación que creció cuando un héroe mítico vivía su momento de gloria. Una generación que ya lleva tiempo dando sobradas muestras de lo mucho que le gusta aferrarse a los mitos del pasado y que busca conscientemente la inocencia de antaño. Pero eso es como volver a visitar el lugar donde fuiste feliz: todo sigue en su sitio pero ya nada es igual y al final lo único que queda es un regusto amargo y la certeza de una ilusión perdida.

Yo, por mi parte, me sigo quedando con esa imagen de cuatro jinetes cabalgando hacia un horizonte por el que se está ocultando el sol mientras suena el Raiders march de John Williams como el broche de oro con el que se cerró una trilogía que debía haber perdurado en la memoria tal y como estaba.

Creo que me voy a sentar en el sofá y verme las anteriores del tirón. Sólo para quitarme el mal sabor de boca…

P.D.: Con la cantidad de años que se pasaron los yanquis construyendo refugios antinucleares en los sótanos de sus casas y luego resulta que hubiera bastado una simple nevera para sobrevivir... En fin...

La ley del embudo

2008-05-19T22:25:00.001+02:00

Esta ley se podría resumir en una simple frase: Pa’ ti lo ancho y pa’ mí lo agudo. O lo que es lo mismo, en una supuesta igualdad de condiciones entre dos individuos, uno de ellos, inexplicablemente, tiene más derechos que el otro.

No, no estoy hablando de política gay ni nada parecido sino más bien de algo emocional. O sociológico. O psicológico, no estoy segura. Y es que a menudo tengo la sensación de que debí faltar a clase el día que repartieron los puestos a uno y otro lado del embudo y que por haber faltado, me toca siempre en el lado estrecho.

Desde que tengo uso de razón a mi alrededor se me ha negado, con más o menos vehemencia, el derecho a sentir, a hacer preguntas, a exigir explicaciones y a ser tratada del mismo modo en que se supone que yo debía tratar a los demás. O lo que es lo mismo: todos los que me rodeaban tenían derecho a quejarse, patalear, despotricar, reclamar atención, regodearse en la tristeza, autocompadecerse, buscar su sitio aún a costa de pisar a los demás, engancharse a amores imposibles y analizarlos hasta la saciedad, no asumir responsabilidades ni las consecuencias de sus propios actos y muchas cosas más que harían la lista interminable pero que si lo hacía yo resultaba que ni podía ni debía y que, encima, de hacerlo era una egoísta insociable con problemas de adaptación.

Y, personalmente, después de casi treinta años aguantando esas situaciones comienzo a estar más que harta de verme siempre en el mismo lado del puto embudo. Yo también siento, tengo días malos, recuerdo cosas en fechas concretas que me hieren y me quejo bastante menos que aquellos que me dicen que no debo hacerlo… Y estoy cansada de que sean los demás los que determinen lo que tiene que ser importante para mí. Estoy cansada de que yo tenga que ser siempre una piedra sobre la que se rompa todo lo que pudiera afectarme, de no poder decir abiertamente que hay cosas que me duelen sin temor a que mi interlocutor me diga que ya está bien, que no es para tanto, que ha pasado mucho tiempo desde aquello que me hizo pupita o que menosprecien y subestimen mis sentimientos cuando, a menudo, ese interlocutor hace exactamente lo mismo mientras yo escucho, empatizo e intento comprenderle y/o ayudarle.

Me resulta tremendamente irónico que sean justo las mismas personas que han criticado mis comportamientos las que luego actúen del modo que tanto critican. Irónico e injusto. Porque se supone que todos tenemos los mismos derechos pero luego en la práctica esa igualdad se torna utopía. Hay gente que tiene derecho y gente que no. ¿Quién reparte esos papeles? No tengo ni la menor idea. Y ya empiezo a estar muy cansada de que digan que mis problemas no son tales, de que se nieguen mis sentimientos y mis heridas, de que sean otros los únicos que puedan divagar, dudar, actuar para luego retractarse, estar deprimidos, ansiosos, desear imposibles o tener motivos para llorar. Yo también divago y dudo y lloro y me deprimo y quiero poder hacerlo sin que venga nadie a decirme que no tengo derecho a hacerlo.

*Especialmente dedicado a Paper, que habrá asentido con cada frase, palabra, coma, punto y tilde de este post.

Y después del pataleo (al cual tengo derecho como toda hija de vecino) podéis pasaros por aquí para averiguar cuándo estaré estampando autógrafos en la Feria del Libro de Madrid.

Hard candy. Parte 2

2008-05-07T23:19:00.002+02:00

Ahora sí, repaso de Hard Candy canción a canción:

-Candy shop: Promete más de lo que termina dando. Como arranque del álbum no está del todo mal pero demos las gracias a los de Warner por conseguir convencerla de que no saliera como single de presentación porque el descalabro hubiera sido mayor de lo que está siendo. La melodía, pese a la producción, es muy Madonna y parece querer resumir conceptualmente el contenido del disco jugando con el componente dulce del caramelo y la supuesta dureza de la base rítmica.

-4 minutes: La primera vez en mucho, muchísimo tiempo que el single de presentación de un disco de Madonna me gusta en la primera escucha. No me pasó ni con Frozen ni con Music ni con American Life ni con Hung up. Es potente, pegadiza e invita a pegar botes. Me gusta cómo las voces de Madonna y Justin combinan. Tiene un déjà vu vocal que evoca cierto sonido ochentero gracias a Justin y su empeño en ser una especie de Michael Jackson blanco de nacimiento.

-Give it 2 me: El auténtico trallazo del disco, el ya confirmado segundo single y la canción que nos hartaremos de escuchar en todos y cada uno de los garitos de Chueca este verano. Y es que ya me avisaron: es supermarica. Supermarica, pegajosa y machacona. Pero me encanta. Y es la que más escucho.

-Heartbeat: Tras un comienzo más o menos prometedor el disco entra en el aburrimiento. Sé que muchos y muchas podrían matarme por siquiera insinuar que Madonna es aburrida pero es innegable. A partir de esta canción mi mente desconecta y se pone a pensar en la lista de la compra. ¿Por qué? Porque es cuando Madonna, por mucho productor de moda que tenga detrás no puede evitar plagiarse a sí misma. Y es que ella no es tan vulgar como para copiar a otras. Veinticinco años en el mundo de la música dan suficiente margen para hacer un refrito de sus propias canciones. Ya desde Confessions… está haciendo una peculiar regresión a su época de los ochenta (sobre todo a nivel vocal, ¿dónde han quedado las clases de canto que tuvo que tomar para la B.S.O. de Evita?).

-Miles away: ¿Soy la única que encuentra un sospechoso parecido entre esta canción y Nothing fails? Además, ambos temas están dedicados al pavisoso de su marido. Una para alabar su amor y esta para decir lo bien que están y lo mucho que se quieren… en la distancia. De todas formas es la incursión menos “negra” y más electro que hay, muy en la línea de American Life.

-She’s not me: Inexplicable e insufriblemente larga. Campanitas y silbatos que recuerdan al Ring my bell de Anita Ward (y no será la última vez que las utilice) y a la época dorada de la disco-music. Le sobran dos minutos como poco.

-Incredible: Aunque he escuchado a algunas personas decir que es horrorosa a mí me gusta. Está en la línea cándida e inocente de muchos temas de Like a virgin. Me suena a canción optimista y me hace mucha gracia el ritmillo y el fraseo que hace en algunas estrofas.

-Beat goes on: Cualquier parecido con la canción del mismo título filtrada este otoño es pura coincidencia. Lo único que se ha mantenido es el título y el estribillo pero mientras la canción no oficial era muy negra y con poca producción, la que aparece en el disco es todo un homenaje a la música disco. De nuevo con campanitas, silbatitos y bip-bips cantados por Kanye West. Con unos arreglillos distintos no hubiera desentonado en Confessions…

-Dance 2night: Segundo tema a dúo con el joven Justin. Comienza con una marcada línea de bajo y el primer minuto se hace pesado y soso hasta que llega el puente y la cosa adquiere un poco más de melodía. El estribillo tiene un regusto a pop de la costa oeste de finales de los ochenta (algo que ya dije del Makes me Wonder de Maroon 5). No está mal pero la falta algo sobre todo si se la compara con 4 minutes, la otra que canta con Justin.

-Spanish lessons: Cualquier calificativo peyorativo se queda corto para describir esta canción. Horrible. Pavorosa. Demencial. Ni siquiera Spanish eyes de Like a prayer despertaron tanta animosidad en mí. Cada vez que salta en mi mp4 la paso sin sombra de duda y tratando de que sus primeras notas no penetren en mi cerebro. ¿Por qué nadie le dice a Madonna que el punto más álgido de sus acercamientos a lo hispano fue La isla bonita y que NO-VUELVA-A-INTENTAR-REPETIRLO?

-Devil wouldn’t recognize you: “Oye, Justin, que no sé qué hacer con esta puta canción, ¿se te ocurre algo?”. “Mmmm, déjame que piense… Ya está, mira, como soy tan guay llevo todas mis canciones en el aipoood… Escucha esta, Cry me a river, tuve bastante éxito con ella y se la dediqué a la petarda esa con la que te comiste el morro en la gala de los premios MTV, bueno, ¿qué te voy a decir? Todo el mundo vio la cara de gilipollas que se me quedó… Bueno, pues cambiamos algunas cosillas y la utilizamos para darle un poco de forma a la tuya… ¿No te parece retorcidamente irónico y genial…?”. En fin, bromas aparte, la verdad es que la canción está bastante bien pese a que suene a descarte del Ray of Light.

-Voices: Por fin la última canción de un disco de Madonna me gusta. Un final redondo para un disco irregular. Tiene una base rítmica parecida a Time stood still (de la B.S.O. de The next best thing) aunque no es tan triste. Y los arreglos orquestales y las campanas del final le dan un toque épico con el que suspirar aliviados porque la tort… digo la escucha ha llegado a su fin…

Mención aparte merece la Deluxe version con un bonus track, dos remixes de 4 minutes y uno de Give it 2 me.

-Ring my bell: No, pese a lo que pudiera parecer, lo que pensé en un principio y lo que hubiera sido más lógico después de haberle sampleado todas y cada una de las campanitas de la canción original, NO es una versión del archiconocido tema de Anita Ward. Es… una cosa rara. Si este es el concepto que tiene nuestra amiga Esther de hacer regalos a los fans, se lo podía haber ahorrado.

-4 minutes (Peter saves New York edit): Simple. Un remix más bailable y punto. Menos agresivo, sin trompetitas y ya. Y es incluso más corto que la canción original.

-Give it 2 me (Paul Oakenfold Edit): Resulta curioso que un remix sea la mejor canción del disco. Y eso que yo soy poco amiga de remezclar incluso los temas específicamente disco-techno-house. Tampoco se podía esperar menos de Oakenfold. Al menos parece que él sigue sabiendo lo que hace.

-4 minutes (Junkie XL Remix Edit): Y otro remix ratonero para finalizar la Deluxe version. El primer minuto y medio es como muy maquinero y a partir de entonces la canción se transforma en algo parecido al techno dream de pianitos y ritmos más suaves. Pues vale.

En conclusión: no sé cuánto venderá en Yanquilandia (la cosa no pinta bien y no está ni el Top Ten), en UK sí que es número 1 pero supongo que porque es allí donde tiene residencia fija y ya la han cogido cariño. En España, según Promusicae, ha entrado directa al primer puesto desbancando a la Pantera de Figueres. Y es que los maricas y las bollis aquí son* de ideas fijas (y además están* contentos de la muerte: en menos de dos semanas el disco de la Naranjo y el de la Ambición Rubia, ¡wow!). A mí me costó que el Confessions… me entrara pero tenía algo que me animaba a escucharlo una y otra vez hasta convertirse en uno de mis favoritos. Con este me está pasando justo lo contrario: tras los primeros días de novedad, cada vez que pienso en escucharlo me domina la pereza. Veremos si la gira consigue mejorarlo (al igual que el anterior tour logró revisiones memorables de viejos temas como Like a virgin). Sinceramente, lo único que espero, ya que la promesa de un buen disco se ha diluido en el horizonte de la cruda realidad, al menos venga a España a actuar, que ya va siendo hora.

*Yo no me incluyo porque todos sabemos que yo NO compro discos, sólo los escucho haciendo uso de mi derecho a la copia privada… ;-p

Editado para decir que: Al final la cosa sí que está pintando bien en Yanquilandia. Hard Candy ha entrado directamente en el primer puesto del Billboard desbancando a la petarda de la Carey y dándole a Madonna su séptimo número uno en los iusei. Joer, es que en las fuentes que consulté ayer ni siquiera aparecía... :-S

Hard candy. Parte 1

2008-05-06T18:03:00.005+02:00

Muchos podrían pensar que soy una megafan de Madonna porque los únicos discos que comento son los suyos. Yo ya he dicho muchas veces que no soy fan de nadie, que me gustan muchos artistas y estilos diferentes. Lo que pasa es que los discos de Madonna son los que me suelen motivar lo suficiente como para extenderme. Podría hablar también de los últimos trabajos de Mónica Naranjo, Pastora, M Clan o El Canto del Loco que son los que últimamente llevo en mi mp4. Pero no. Que cada cual los escuche y saque sus conclusiones. Ahora hay que hablar de Madonna porque ha sacado uno de esos discos para los que es obligatorio opinar y posicionarse. Y criticar. Mucho. Y a mala leche, que es más divertido.

El único tema que escuché de los que se filtraron hace unos meses fue Beat goes on. No me disgustó pese a que muchos se quejaran de la “negritud” del ritmo. Sin embargo cuando vi la portada oficial de Hard Candy supe de inmediato que la Reina fraguaba un nuevo despropósito. Bien es cierto que la portada del Confessions… tampoco es que me emocionase pero era más… ¿elegante? La de este último disco podría pasar completamente desapercibida en los estantes de un vídeo-club porno gracias a esa foto que parece uno de los peores descartes del libro Sex. Pero bueno, lo importante de un disco son las canciones que incluye, no el envoltorio en el que vienen, ¿no?

Madonna tiene tres álbumes que fueron incomprendidos en su momento y que el tiempo ha acabado por poner en el lugar que merecen: Erotica, para mí uno de sus mejores discos (donde realmente empezó a jugar con la electrónica y no en el sobrevalorado Ray of Light) y se podría decir que el que más me gusta; Bedtime Stories, rarito como él solo, de nuevo con coqueteos con la electrónica y también con el R&B (para que ahora digan que eso lo ha empezado a hacer con el último) y American Life, un disco al que se podría definir como de electrocantautora con una Madonna posicionada políticamente y con ganas de meter caña. Esos tres discos contienen las que quizás sean (ojo, para mi gusto y mi opinión) las mejores canciones en cuanto a composición y producción que tiene la abuela rubita de bote:

-En Erotica, Deeper and deeper (temazo disco que me hinché a bailar en mi cuarto durante la adolescencia), Where life begins (medio tiempo R&B sensual y envolvente y a la vez auténtica oda a los amores lésbicos y ríete tú del Mujer contra mujer de Mecano), Bad girl (resignada e infinitamente triste declaración de principios tipo “soy mala y no lo puedo evitar” que, además, tuvo uno de los mejores vídeos de su carrera coprotagonizado con Christopher Walken) y Why’s it so hard? (que me marcó sobre todo en su representación en el Girlie Show Tour gracias a convertir el escenario en una inmensa orgía de cuerpos sudorosos y orientaciones sexuales al tiempo que se desgranaba una letra combativa que llamaba a la tolerancia y el respeto).

-En Bedtime Stories ya comenzó a dejarse llevar por un sonido negro (no olvidemos que uno de los productores era Dallas Austin, chico prodigio de los noventa que ha trabajado, aparte de con ella, con artistas como Michael Jackson, Anastacia, Gwen Stefani, Pink, Janet Jackson, Aretha Franklin o la triunfita inglesa Leona Lewis) y nos regaló esa maravilla incomprendida que fue Secret (y que la petarda de Marta Sánchez no tuvo ningún reparo en copiar, plagiar y hacer con ella lo que le dio la gana), Human nature (muy en la línea de Why’s it so hard? y también una de mis favoritas) o Take a bow (que, particularmente a mí, me parece un auténtico coñazo pero que tuvo mucha repercusión por estos lares por haber grabado el correspondiente vídeo-clip en Ronda con un torero español de cuyo nombre sólo se acuerdan los más frikis).

-En American Life juega a la vez con la acústica, la electrónica y el posicionamiento político. El temazo, para mí, de ese disco fue Nothing fails, preciosa balada con final gospel por parte de una cantante que suele ser soberanamente aburrida en ese tipo de temas. Pero también incluía pequeñas joyas como Hollywood, Love profusion o Mother and father, canción en la que ya comenzaba a plagiarse a sí misma en su época más ochentera.

Y todo este repaso, ¿para qué? diréis muchos. Pues para poner en antecedentes y avanzar que es harto probable que Hard Candy corra la misma suerte que los tres discos que he mencionado. Su única acusación será que, mientras que en esos otros discos ha intentado innovar buscando colaboradores sacados de circuitos menos mainstream y más underground, con este último se ha hincado de rodillas delante de unos productores que han copado las listas hasta el aburrimiento y a los que ya se ha exprimido su potencial hasta la saciedad. Madonna ha querido jugar en casa y venderse a los sonidos propios de los jovencitos de su país para los cuales ella no es más que una abuelita cachonda y contorsionista que les gustaba sus padres cuando eran jóvenes.

Mañana, canción a canción.

Sueños

2008-04-29T12:40:00.003+02:00

No, no voy a hacer ninguna referencia a Calderón de la Barca. Principalmente porque (y que me perdonen los puristas) me aburre bastante la literatura anterior al siglo XX. La cosa es que yo sueño mucho. No, tampoco me refiero a que me pase el día metida en ensoñaciones absurdas y poco realistas. Me refiero a por las noche. O por los días, que como yo duermo cuando tengo tiempo...

Siempre sueño. Da igual lo que haga, lo cansada que esté o la medicación que esté tomando (dicen que con algunas pastillas dejas de soñar... pues debo ser la excepción que confirma la regla). Pero no sueños aislados e inconexos. No, cada noche me tumbo en la cama y una o varias películas se proyectan en mi subconsciente. Muchas mañanas algunos amigos se encuentran en la bandeja de entrada de su correo la narración de estas historias (y muchos de ellos se descojonan al leerlo, todo hay que decirlo).

En uno me convertía en la nueva vocalista de Olé-Olé (ozú, con lo mal que canto) y tenía una gira de verano de, nada más y nada menos, 109 conciertos. Que ni el Bisbal, oigan. En otro hacía una imitación de Madonna tan lograda que la propia cantante me copiaba el número para su próxima gira (ni que decir tiene que el resultado final era inferior al mío, jojojo). En otro me he convertido en Bimba Bosé (que ni me gusta ni me pone ni nada de nada) y rodaba un vídeo con Miguel Bosé restregándome contra su cebolleta (porque en el sueño yo no era su sobrina ni me unía ninguna relación sanguínea a él). En otro me montaba una película de ciencia ficción, con un protagonista del que nunca se sabía su sexo y luchaba contra una misteriosa enfermedad que diezmaba a la población en un futuro cercano. En otro cogía un jet privado con más amigos para ir a Nueva York y planeábamos entre los rascacielos de Madrid (porque en mi sueño Madrid estaba plagadita de rascacielos). Esta noche ha tocado una de acción: cogía el metro (pero no el de Madrid, uno más parecido al de Los Ángeles) junto con Johnny Depp y Skeet Ulrich, dos hermanos (ya sabéis que yo siempre he dicho que esos dos actores deberían interpretar a dos hermanos algún día) que se peleaban por mí sin que yo supiera por cuál de ellos decidirme. Entre tanto, había un secuestro de pasajeros en el tren y un sangriento tiroteo en el que al final salíamos vencendores (of course y no veáis la excelente puntería que tenía yo).

Es curioso que en mis sueños siempre acabe liándome con hombres y nunca con mujeres. Es decir, no me resulta extraño liarme con tíos pero sí que nunca, nunca, nunca sea con una mujer (salvo contadas excepciones en las que tengo algún difuso objetivo en la vida real y, en esos casos, la tía de marras resulta besar fatal o ser malísima en la cama). ¿Será algún tipo de señal o una cuestión sin importancia? Quién sabe...

Uno de mis sueños recurrentes durante la adolescencia, al igual que el de mucha gente, era el de que volaba. En plan Superman o, para ser más acorde con los tiempos, en plan Nathan Petrelli de Héroes. En alguna parte leí que ese sueño quería decir que querías volar del nido, ser independiente y vivir tu propia vida. Debe ser verdad ya que desde que me independicé no he vuelto a soñar que volaba (bueno, tal vez en alguna ocasión pero nada significativo). Por el contrario, desde hace ya varios años, mi sueño recurrente es conducir un coche. Lo cual resulta llamativo porque en la vida real no tengo el menor interés por sacarme el carnet de conducir ya que no me hace falta viviendo en una gran ciudad con una sistema de transporte público digamos que aceptable. Reconozco que conducir me llama la atención en el sentido de que me gusta eso de ir en coche, por la noche y escuchando buena música. Pero vamos, que en la vida real me conformo con sentarme en el asiento del copiloto. También reconozco que el que una mujer conduzca me da bastante morbo (lo que no quiere decir que toooodas las mujeres que conducen me lo dan... sólo en aquellas que me gustan el conducir les da un punto más en mi particular escala de morbo). Lo que no entiendo es esa obsesión de mi subconsciente de acabar siempre sentándome al volante de un coche y conducir (estupendamente, claro, que para algo soy yo quien sueña). Algunos me han dicho que puede responder a un deseo de conducir mi propia vida pero en este punto no estoy de acuerdo ya que eso es lo que llevo haciendo desde hace mucho, mucho tiempo...

Predecible

2008-04-24T10:45:00.003+02:00

Me entristece admitirlo pero soy muy predecible. Pese a que mi día a día suela ser un caos, como buen animal de costumbres, hago todos los días lo mismo. Y yo que, ingenuamente, pensaba que sólo era fiel a tres cosas: mi tabaco (L&M Lights), mi perfume (Jean Paul Gaultier para mujer) y mi perro (sí, el adorable Chuchín Infernal)… Pero no. Soy tan predecible que hasta me asusto.

Empecé a darme cuenta cuando aún curraba en esa empresa Fundada en… Tres años yendo a desayunar por la calle Arenal consiguen arraigar hábitos en cualquiera. La mayor parte de los días iba a desayunar a un Café&Té en el que al cabo de cierto tiempo no sólo es que me saludaran al entrar sino que en cuanto me veían aparecer ya empezaban a prepararme un café con leche (la leche caliente, gracias) y una napolitana de chocolate. Semanas me costó que dejaran de ponerme la napolitana ya que mi culo amenazaba peligrosamente con desbordarse del taburete. A veces también iba a otros sitios. Pero al cabo de varios días yendo, ya se aprendían mis preferencias. Martes y jueves, café con leche en vaso y tosta de tomate en otra cafetería. Viernes, coca-cola y pincho de tortilla en una tasca escondida (y luego me pregunto por qué engordé tanto durante mi estancia allí). Pero la cosa no queda ahí. Cada vez que voy al estanco que hay detrás de mi casa (siempre acompañada por Chuchín), nada más poner el pie en el establecimiento el dependiente ya está cogiendo mi paquete de tabaco. A lo máximo que llega es a preguntarme si uno o dos. Incluso aunque haya gente delante. Y como llevo el dinero justo en la mano, la transacción apenas dura un par de segundos mientras decimos: “Hola/Buenos días/Gracias/A ti”. Pero peor es lo de mi china. Si después de poner mi compra en el mostrador no pido mi paquetito azul de cigarrillos me pregunta confundida: “¿LM laits no?”. Aunque el paroxismo llegó hace unos días cuando fui a la cámara refrigerada en busca de unas latas de Fanta Verdia (mi último vicio) y la buena y oriental señora, que andaba cerca de mí colocando productos, me miró sonriendo y me dijo, ante mi cara de estupefacción por no encontrar mi antojo: “No hay. Mañana más”.

Y cuando salgo la cosa no es muy distinta. A la tercera vez que me acerco a la barra ya se han aprendido lo que pido. Y no es que sea especialmente raro (Ballantines con coca cola). Lo aceptaría en el caso de bares a los que voy habitualmente pero cuando estás en una rave con un aforo de más de mil personas y a la tercera vez que te acercas a la barra, la camarera que hay detrás ya te está sirviendo la copa sin que hayas llegado a abrir la boca, te quedas con cara de gilipollas.

Cualquier día de estos mi mulita me lanzará un mensaje diciendo: “He detectado nuevos capítulos de tus series favoritas, te los voy bajando, ¿vale?”. Menos mal que los ordenadores todavía están lejos de pasar el test de Touring…

El último ejemplo para demostrar lo predecible (y obsesiva) que soy lo pondré al decir que llevo dos días sin dejar de escuchar Hard Candy, el nuevo disco de Madonna (sí, ya sé que no se pone a la venta hasta el 29 pero, ¿de verdad creéis que yo me compro los discos?). Ya lo dije en noviembre de 2005, cuando la Reina saca nuevo material me paso dos meses sin escuchar otra cosa. La crítica del disco dentro de poco, que se está cociendo a fuego lento.

Astenia primaveral

2008-04-21T07:40:00.004+02:00

Dos semanas y media es mucho tiempo sin postear. Incluso para mí, que últimamente parezco el Guadiana apareciendo y desapareciendo. Debe de ser la astenia primaveral. No tengo ganas de nada. Tardo siglos en leer un libro. No escribo nada. Y menos mal que he recuperado mi costumbre de ver series y alguna que otra película. Quizá eso es lo que me salva de ser una ameba total.

Llevo casi siete meses en paro. Pese a todo, esta ha sido la ocasión en la que más he aprovechado mi situación de desempleada. No tengo la insidiosa sensación, tan típica del pasado, de que estoy malgastando el tiempo. Miro hacia atrás, a todo lo hecho desde el 1 de octubre y sé que han sido muchas cosas. Las he hecho con calma y relajada, de acuerdo, pero no me he pasado medio año mano sobre mano y eso ya es mucho para mí.

Sin embargo, ahora que mis clases se han reducido a dos semanales, la apatía me empieza a dominar. Las jornadas de treinta y seis horas se alternan con otras en las que paso veinte horas (o más) durmiendo. No consigo encontrar el equilibrio. Creo que está llegando el momento de volver a trabajar. De hecho, ya empiezan a pulular por ahí currículums míos. A ver si pronto suena la flauta.

Con el gabachín la cosa sigue bien. Después de mes y medio no hay indicios de problemas. Cierto es que viéndonos de refilón cada cuatro días es difícil que surjan. ¿Será éste por fin el compañero de piso ideal? Esperemos que sí. Y que dure mucho tiempo.

Aunque ya sé que no os gusta nada que hable de series no voy a poder evitar hablar de la última que he visto: Weeds. Tres temporadas, treinta y siete capítulos, en poco más de dos días. Suponía que me iba a gustar pero ha superado cualquier expectativa que tuviera. Es absolutamente imprescindible. Y me confirma en mi certeza de que Showtime es el canal norteamericano que mejores series produce. Quienes piensen que Californication es el colmo de la trasgresión, debería echarle un vistazo a esta. No sólo es que tenga muchísimo más sexo que la de David Duchovny sino que es infinitamente más políticamente incorrecta. Y de nuevo se produce el milagro que ya mencionaba al hablar de esta última: ¿seré capaz de dejar de ver a Mary Louise Parker como la insoportable pavisosa a la que querías hostiar veinte veces por minuto en Tomates verdes fritos? Pues sí. Y no sólo eso sino que me tiene completamente enamorada con uno de los papeles femeninos más fuertes e interesantes que he visto últimamente en la ficción audiovisual. ¿Y qué decir de los diálogos? La guerra de Irak, Bush, el fundamentalismo cristiano, la homosexualidad, las drogas (obviamente, dado el planteamiento de la historia), el racismo… No deja títere con cabeza y os puedo asegurar que ha habido escenas con las que no he podido parar de reír. Así que no me extenderé más y os recomiendo encarecidamente que le echéis un vistazo.

Voy a ver si hago algo útil. La astenia primaveral está acabando conmigo…

Y si todavía os quedan ganas, echadle un vistazo a las novedades de mi otro yo...

Idas de olla

2008-04-04T20:46:00.002+02:00

A Madonna se la ha ido la olla del todo. Es definitivo. El single 4 minutes auguraba un buen disco, en la línea del Confessions... (es decir, bailable) pero distinto. Y Justin me cae bien. Aunque cada vez que oigo la canción me acuerde de mi tía y de mi primo (ambos dos nacieron el mismo día y el mismo año que los otros dos) y me descojone imaginándome a mis queridos familiares cantando y bailando la canción de marras. Pero las canciones que he escuchado hasta ahora de Hard Candy me han dejado con cara de ¿ein?

Soy consciente de que me topado con algunos fakes, que no está el disco al completo (serán descartes o temas inéditos guardados en el cajón pero que son de Madonna lo tengo claro porque reconocería su voz aunque estuviera en coma) pero... Pufff... Y sí, vale, es Madonna y haga lo que haga tiene a una inmensa manada de fieles que la seguirán allá donde vaya (y como en esta gira no se digne a pasar por España, me planto en Londrés y le empiezo a dar yoyas hasta volver a juntarle los piños de delante).

A ver el día 28 (ó 29 según qué medios) o antes, espero, consigo escuchar el disco completo y cambio de opinión...

En otro orden de cosas, Gabachín está resultando un compañero de piso ideal. A saber, es silencioso y discreto. Por las mañanas apenas le oigo (si estoy despierta, que si estoy dormida ni me entero). Llega a las ocho de la tarde y se mete en su cuarto a conectarse a Internet. Deja la cocina limpia cada vez que cocina. Baja la basura sin tener que decírselo. El viernes por la mañana se lleva la maleta al trabajo para, al salir, irse a ver a su novia a cierta ciudad castellano-leonesa y no viene hasta el domingo bien tarde. Y, lo más increíble, ¡¡¡ha sido el primero en mucho, mucho, mucho tiempo que me ha pagado el alquiler el mismo día uno sin tener que perseguirle!!! Y que siga así mucho tiempo.

He recordado que ayer se cumplieron tres años y medio de cierto hecho y que mañana se cumplen diez de cierto otro. Y el finde se presenta interesante. ¿Podré celebrarlo como la ocasión lo merece?

Esa maravillosa juventud...

2008-03-31T20:40:00.002+02:00

A menudo tengo la sensación de que me estoy volviendo una carca antes de tiempo. Que pese a que todavía estoy en los veintitantos (por poco que me quede en ellos) me he vuelto bastante reaccionaria a según qué comportamientos típicamente asociados a la gente joven.

Lo que pasa es que siempre he creído que ser joven no tenía que ser, necesariamente, sinónimo de inmaduro e irresponsable. Que se podía ser idealista, rebelde, contestatario y utópico y, a la vez, tener dos dedos de frente. Sin embargo, la cruda realidad me muestra día a día que la juventud, tal y como yo la presuponía, no existe. Muchos de mis amigos están hartos de oír mis quejas acerca de la excesiva dilatación de la adolescencia que permite la sociedad de consumo en la que vivimos. De que se pasa de la niñez a la adolescencia sin casi darnos cuenta y que ésta se extiende hasta que, de golpe y porrazo y porque no queda más remedio, la peña se instala en la madurez, muy probablemente, con los cuarenta bien cumplidos.

Me indigna hasta límites intolerables la desfachatez, la abulia y la irresponsabilidad de muchos (¡Ojo! Digo muchos pero no digo todos) de mis compañeros de generación. O de la cobardía con la que se enfrentan a la vida adulta y la comodidad de la casa paterna en la que se refugian para retrasar lo máximo posible dicho enfrentamiento. No puedo, de verdad. Me pone enferma. Y cuando creo que mi indignación ha alcanzado cotas impensables siempre me encuentro con algún individuo o individua que supera la marca. Y para muestra, varios botones:

-G. tenía, la última vez que hablé con ella, 27 años (ahora anda cerca de los 32). Era la cuarta hija (y la única chica) de un matrimonio opusino, facha e intolerante. Para colmo era (bueno, supongo que lo seguirá siendo) lesbiana. Estudió una carrera de letras y se marchó a París durante un año con una beca Erasmus. Esa época de su vida siempre la recordaba con nostalgia, supongo que porque fue la única vez que pudo ser realmente libre sin sentir el aliento de sus padres en el cogote. Al volver a España, comenzó a encadenar una serie de trabajos por aquello de convertirse en una mujer de provecho mientras soportaba estoicamente el maltrato psicológico de la autora de sus días (el padre vivía feliz en la inopia más absoluta) debido a su orientación sexual. Intentaba ahorrar con la ingenua excusa de abrir una cuenta ahorro vivienda con la que poder comprarse un piso (y digo ingenua porque con su salario era y es totalmente imposible conseguir una hipoteca) mientras justificaba una y otra vez que no podía marcharse de casa de sus padres porque aquello podría suponer el fin de su relación con ellos y es que, pese al maltrato, los interrogatorios a los que la sometían y las continuas faltas de respeto e intrusiones en su intimidad, había sucumbido a un particular síndrome de Estocolmo. No era capaz de ser libre (y es que nada asusta más que la libertad). Se agarraba a sus recuerdos de París y se enredaba en relaciones destructivas en las que, subconscientemente, lo único que buscaba era reproducir el mismo maltrato psicológico al que la sometían sus queridos papis. A día de hoy no sé nada de ella pero, dada su trayectoria, imagino que seguirá en la casa familiar, ahorrando para su pisito de soltera y argumentando su decisión de cuidar de sus padres hasta que se mueran porque es lo que tiene que hacer. Y supongo que cuando esto ocurra (y no creo que falte mucho, si es que no ha ocurrido ya, puesto que eran bastante mayores) G. se encontrará al borde de los cuarenta o con ellos ya sobrepasados dándose cuenta de que ha malgastado la mayor parte de su vida. En mi opinión, claro.

-El caso de I. es menos melodramático pero no por ello menos indignante (de hecho es en el que más extenderé porque es el que más me enerva). A sus 27 años es una excelente profesional en su campo. Estudió una ingeniera y, tras acabarla, se marchó a Sheffield (Reino Unido) a mejorar su inglés y, en sus propias palabras, “encontrarse a sí misma”. Esa búsqueda interior se refería (creo yo, por lo que pude entresacar de su discurso) a acabar de aceptar su bisexualidad. En este caso sus padres no eran opusimos y, aunque profundamente cristianos (que no católicos), su ideología tendía más hacia la izquierda, por lo que el anuncio de la ambigüedad de su hija pequeña (sí, esta también era la menor de varios hermanos, en este caso de tres) no causó excesivo malestar aunque, según contaba, su propia madre sentía cierto recelo a la hora de asociar a su niña con esa masa frívola y carnavalesca que se manifiesta todos los años en cuanto aprieta el calor.

Una vez I. se encontró a sí misma por las calles de Sheffield en una corta estancia de apenas unos meses, regresó a su ciudad natal dispuesta a introducirse en el mercado laboral. Y también comenzó una relación con otra chica (creo que la primera, no he podido indagar mucho al respecto). Durante un año y medio su vida estuvo supeditada a esta otra persona, dejando a un lado a sus amigos, su familia e, incluso, su trabajo. En sus propias palabras, la historia duró más de lo debido y cuando acabó se encontró a sí misma totalmente destruida. “Me miraba en el espejo y no me gustaba lo que veía, me daba asco”, me decía. Supongo que se refería a un nivel interno porque su rostro no estaba desfigurado ni nada por el estilo y, aunque no es especialmente atractiva, tampoco es un adefesio. Entonces decidió reorientar su vida, centrarse en su trabajo, retomar la relación con sus antiguos amigos y cuidar más de su familia. Perfecto. Maravilloso. Encomiable.

Su proceso de reconstrucción duró cerca de año y medio. Pero se volcó tanto en el trabajo que éste se convirtió en el centro de su vida. Jornadas de, como mínimo, diez o doce horas se convirtieron en tónica habitual. En consecuencia, el poco tiempo libre lo quemaba al máximo saliendo hasta bien entrado el día y emborrachándose para olvidar la dura semana. Sin embargo la reconstrucción se estaba tornando en destrucción y su excesivo celo en el trabajo repercutía en el resto de aspectos de su vida que siempre salían perdiendo.

A I. le debo la anécdota del DVD que aparece en mi última novela. Una noche, hablando sobre las películas que ambas descargamos de Internet, ante el hecho de que las veía en el portátil o, en su defecto, en el iPod, le pregunté que por qué no se compraba un reproductor de esos de marca Nisu que valen no más de veinte euros y que reproducen todo tipo de formatos. Su respuesta me dejó anonada. “Es que no voy a ser yo la única que lo utilice”, adujo sin sombra de rubor ni vergüenza. Al ver mi cara, ella misma se dio cuenta de la burrada que acababa de soltar y trató de defenderse: “Ya, ya sé que yo no pago el agua con el que se lava mi ropa ni… pero es que me jode comprar algo que no va a ser sólo mío”. Ya. Claro. Sólo las idiotas como yo compran reproductores de DVD por la astronómica cantidad de veinte euros para que se los machaquen sus compañeros de piso.

También me regaló, otra noche de farra, una nueva anécdota con la que reafirmar su ruindad: Estaba harta de que todas sus bragas fueran sobaqueras (para entendernos, enooooormes). Y es que, pobrecita, era su madre la encargada de proveerla de ropa interior. Alcé mi ceja en modo Sarcasmo On y rápidamente I. desvió el tema porque debió ver que en mi frente la frase: “Pues cómpratelas tú” titilaba como el neón de un casino de Las Vegas.

I., al igual que G., también tiene la futura intención de comprarse un piso. Para ello, se ha abierto una cuenta ahorro vivienda y debe de meter mucho dinero al mes porque siempre entra en bares y restaurantes preguntando el precio de las consumiciones. Además I. tiene su vida planificada al milímetro: lo primero es conseguir una estabilidad laboral para poder comprarse un piso y vivir sola una temporada; después encontrar una pareja con la que poder formar una familia y, para acabar, el adosado en las afueras, los niños, el perro y el monovolumen en la puerta. Y todo tiene que ser en ese orden. Quizá por eso cuando algún elemento de esa lista se le adelanta, declina la posibilidad aduciendo que “no está preparada”.

Poco tiempo después, harta de esas jornadas laborales extenuantes, consiguió cambiar de trabajo con la esperanza de tener más tiempo libre. Y la cosa pintaba bien. Pero algo falló en sus cálculos y pasó de trabajar diez horas de lunes a viernes a permanecer en la oficina quince y dieciséis horas diarias de lunes a domingos con los festivos incluidos. Pero ella está contenta porque le gusta lo que hace, porque se siente realizada, porque se siente respetada y porque tiene a un equipo de cinco personas a su cargo aunque para conseguir todo eso tenga que hacerse fotos periódicamente y dejárselas a sus padres pegadas a la nevera con un imán para que no se olviden de ella.

En mi opinión, I. tiene todas las papeletas para ser una infeliz. Me explico. Está muy bien eso de realizarse a una misma con un trabajo que te guste. Pero no a costa de sacrificar el resto de facetas de tu vida. A lo que hace ella yo lo llamo autoengaño. Sin embargo, en cierto modo, se lo monta bien. Como buena víctima del síndrome de Peter Pan (condición de la que, además, presume orgullosa), su afán de volcarse en su carrera es la excusa perfecta para retrasar al máximo el paso a la madurez. ¿Quién va a echarle en cara que le dedique tanto tiempo al trabajo cuando ése es uno de los pilares de la vida de una persona? Así, mientras ella se concentra en sus proyectos laborales, se exime de asumir las responsabilidades de la vida adulta tales como relaciones personales y sentimentales, compromisos y ese tipo de cosas que tanto agobian a los de nuestra quinta. La excelente y competente profesional que sale de la oficina cada noche (o cada madrugada) no deja de ser una adolescente cuando regresa a la casa de papi y mami en donde se encuentra el plato en la mesa, la nevera llena, la casa limpia, su ropa lavada, planchada y doblada dentro del armario y todas las facturas pagadas dentro del plazo. Y me imagino los siguientes pasos a dar. Cuando la cuenta ahorro vivienda le venza tendrá unos treinta años. Como se verá obligada a comprar algo, lo hará sobre plano, lo cual le dará una prorroga de entre uno y tres años más de tranquilidad en el hogar paterno. Prorroga que dilatará indefinidamente cuando por fin le den las llaves del hipotético piso con la excusa de amueblarlo y acondicionarlo. Eso si entremedias no le da por comprarse un coche nuevo (porque con la cafetera que tiene actualmente, cualquier día se piña por la M-30). En conclusión, llegará a los treinta y muchos con una esforzada carrera profesional en la que habrá trabajado más que otros en toda su vida pero, en mi opinión, seguirá con las manos vacías porque no tendrá nada más a lo que agarrarse.

-Y por último tenemos a M., cuyo caso conozco menos pero que también me parece ilustrativo. M. tiene 30 años, cursó una licenciatura de letras enfocada a la docencia. Al acabar se largó a Manchester durante un año y medio a trabajar y mejorar su inglés (vaya tour nos estamos haciendo). En cuanto a su entorno familiar sólo sé que tiene un hermano mayor (vamos reduciendo la familia) y que ahora vive con su padre (de la madre no sé nada como tampoco sé de qué pie cojea). Tampoco ha manifestado un especial interés en comprarse un piso y supongo que bastante tiene con administrarse el dinero que le reportan las clases que da en una academia (para más inri, sin contrato). Lo que sí me ha llamado la atención es la tremenda sentencia con la que auguró su futuro más cercano: se ha dado unos meses de plazo y si no encuentra un trabajo decente se irá a Estados Unidos o a Australia a buscarse la vida (ya puestos, podría barajar Plutón, que está más lejos y seguro que algún alienígena habrá con ganas de aprender español). En principio M. es la que podría parecer la más normal de las tres individuas de las que estoy hablando. Sin embargo el otro día se descolgó con un comentario muy parecido a la anécdota de I. y ese reproductor de DVD de la discordia. Hablando de que no tenía Internet en casa (y, seamos sinceros, cada día resulta más raro encontrar a alguien de nuestra edad que no disponga de conexión en su hogar), mi ceja volvió a alzarse y un nuevo neón iluminó mi frente: “¿Por qué?”. Su respuesta: “Llevo desde noviembre intentando convencer a mi padre”. “¿Y? ¿Es que tu padre no quiere?”. “No, si mi padre sí que quiere”. “¿Y por qué no lo pones tú?”. “Porque mi padre también la usaría”. “Pues pagadlo a medias”. “Qué ecuánime eres tú, ¿no?”. “¿Y tú? ¿Cuántos años tienes?”, le preguntó con sorna otra de las presentes ahorrándome a mí el esfuerzo de mostrarle lo absurdo de su postura.

Todas estas historias y anécdotas podrían parecer risibles y de poca importancia si no fuera por la triste realidad que subyace bajo ellas. La mayoría de la gente joven hoy en día no quiere madurar. La mayoría de la gente joven hoy en día quiere ser eternamente adolescente merced a una familia más tolerante, abierta y permisiva (salvo en casos como el de G.). Su empeño en centrarse en sus carreras no deja de ser sospechoso por lo que de cobarde tiene: ese empeño facilita la mejor de las excusas para escaquearse y no asumir las responsabilidades emocionales propias de una edad que ya empieza a ser considerable.

No estoy al corriente ni de estadísticas ni de la situación en otros países pero me da la sensación de que esta “adultescencia” es más acusada en España que en otros lugares. Hasta hace quince años a una persona de mi edad se la consideraba adulta y llevaba una vida como tal. Hoy a todos, incluso a los que llevamos más de una década independizados y totalmente dueños de nuestras vidas, nos rodea un halo de puerilidad del que a duras penas conseguimos escapar. La precariedad laboral y el difícil acceso a la vivienda han pasado de ser una queja a convertirse en una excusa fácil. Asumamos de una vez que la vida es dura, complicada, jodida. Seguir manteniendo el colchón de aire de unos padres excesivamente complacientes sólo hará que el golpe sea más fuerte cuando ese colchón desaparezca. Y luego vienen los traumas, las depresiones y las frustraciones. Yo me agobio inmensamente cuando abro el buzón y sólo encuentro facturas, cuando abro el frigorífico y resuena eco dentro de él, cuando mi móvil berrea con el número de mi casero porque me he retrasado con el alquiler, cuando veo que es día 20 y mi cuenta está a cero. Pero la sensación de saberme independiente, dueña de mi vida y de mirar hacia atrás y darme cuenta de todo lo que he conseguido sin dejar de ser joven, alocada o, incluso, irresponsable en ocasiones, no lo cambio por una cuenta ahorro vivienda ni por una conexión a Internet gratis ni porque mis padres me compren un DVD para poder ver las películas que me descargo gracias a las facturas que ellos pagan.

Pero claro, ya sabemos que yo soy muy rarita.

Mi alter ego hoy también está combativo hablando de activismo gay aquí.

Esos pequeños momentos...

2008-03-28T01:08:00.002+01:00

Cuando hace días que apenas sales de tu casa y estás hasta el gorro de ver las cuatro paredes que siempre te rodean aprovechas cualquier excusa para dejarte caer por el centro y que te dé un poco el aire. En mi caso ha sido una reunión con el tutor de mi curso para hablar del proyecto que tenemos asignado. Puro trámite porque nuestro equipo apenas tiene dudas y, en cambio, está perfectamente estructurado y con el trabajo bien planificado.

Luego me he dejado caer por la presentación de un libro. Esos bonitos actos que sirven de excusa para verle la cara a algunas personas y emborracharte como un buen intelectual dipsómano. Horas después, con un dolor de cabeza producido por la ingesta de cerveza en cantidades industriales que ha caído en un estómago que hace eco por la escasez de alimento ingerido durante el día, una vuelve a casa con un hambre feroz. Es entonces cuando, al llegar a casa, te encuentras a tu compañero de piso gabachín y a su novia que te dan un plato con una quichè que han hecho y te dicen que esperan que te guste.

Y tú te vas a tu cuarto con el plato en la mano y una sonrisa en la boca a conectarte a Internet y ver qué novedades hay en tu correo electrónico.

Esos pequeños momentos que hacen que te vayas a la cama tranquila y contenta...

Y para saber más de la presentación, pinchad aquí.

Sci-Fi

2008-03-25T23:49:00.000+01:00

Los habituales de este blog y, sobre todo, aquell@s que me conocen ya saben que cuando me da por algo soy como ese refrán que dice: Cuando un tonto coge una linde, la linde se acaba y el tonto sigue. Para entendernos, que cuando me da por algo hasta que no me canso, me aburro o encuentro otro pasatiempo no paro.

Digo esto porque ahora ando interesada en algo en particular. Y lo que más curioso me resulta es que si alguien me preguntara si me gusta la ciencia-ficción contestaría que no sin pensármelo demasiado. No, a mí me gustan más los dramas, lo sociológico, el realismo urbano… Sin embargo, si me pongo a pensar descubro que desde siempre me ha gustado la ciencia-ficción, lo paranormal, lo tecnológico y lo geek. Desde E.T. y la saga de La guerra de las Galaxias en mi más tierna infancia (aunque, permítanme el sacrilegio, yo era más de los Ewoks) pasando por Blade Runner y las numerosas adaptaciones de relatos de Philip K. Dick hasta llegar a la trilogía de Matrix y el neocyberpunk.

Por lo tanto debo admitir que sí, me gusta la ciencia-ficción. Aunque debería matizar: me gusta la ciencia-ficción apocalíptica y sombría, la historia-ficción que presenta sociedades alternativas. Puede que no haya leído (y confieso que tampoco me interesa demasiado) a Asimov o la mítica saga de Dune pero he leído varias veces 1984, Un mundo feliz o los relatos del citado Philip K. Dick. Y me suelen llamar mucho la atención historias de ese tipo.

Hace unos días vi por fin la tercera versión del clásico de Richard Matheson, Soy leyenda. La verdad es que no esperaba gran cosa tras haber leído las críticas que había recibido pero, lo admito, Will Smith siempre me ha caído estupendamente pese a su imagen de chuleta así que me armé con una tarrina de helado Ben&Jerry y me dispuse a verla.

Lejos de ser un peliculón (y podría haberlo sido, que conste) no me decepcionó. Es más, la primera hora de metraje me pareció bastante digna obviando ciertas licencias que se toman (¿tres años después de que la humanidad se extinga sigue habiendo agua corriente y energía eléctrica) Amos, anda…). Recordemos que uno de los muchos pensamientos del imaginario colectivo es: ¿qué harías si fueras el último habitante de la tierra? Estoy segura de que todos y todas hemos fantaseado a ese respecto: campar por la ciudad a tus anchas, entrar en los comercios y coger lo que se te antoje, ver películas en cualquier cine con la sala toda para ti… Todo eso se puede ver en la película. Sin embargo, Robert Neville, ya no está descontrolado entrando aquí y allá sino que ha organizado una rutina milimétricamente estudiada para no volverse loco ante la soledad de verse condenado a ser el último vestigio de la humanidad tal y como la conoció.

No voy a entrar en la resolución del film ni en las segundas y terceras lecturas que se pueden hacer de él. Me gustó y me sirvió de acicate para querer ir más allá. Conseguí la novela original (creo que no hace falta decir cómo) y me la leí en una mañana. Me gustó aún más y me alentó a conseguir las otras dos versiones cinematográficas anteriores: El último hombre sobre la tierra (Last man on earth) de 1964 y con Vincent Price como protagonista y El último hombre vivo (The omega man) de 1971 y con Charlton Heston en el papel de Robert Neville. Aún estoy en pleno proceso de descarga así que todavía no puedo opinar sobre ellas. Pero, de nuevo, Internet es lo que tiene, una cosa te lleva a la otra y navegando encontré una nueva película, basada a su vez en otra novela, en la misma línea: Cuando el destino nos alcance (Soylent Green) de 1974 y protagonizada también por Heston (que me cae bastante mal, todo hay que decirlo). La novela en la que está basada es ¡Hagan sitio! ¡Hagan sitio! (Make room! Make room!) de Harry Harrison, que también he conseguido pero que, al ser más extensa que la de Matheson, aún no he conseguido leerme y que todavía no sé si lo haré antes o después de ver la correspondiente película.

¿Y por qué cuento todo esto? Pues primero para darme cuenta de mis propias contradicciones cuando niego que me gusta la ciencia-ficción y en realidad me encanta, segundo para animaros a que leáis y/o veáis los libros y/o las películas que he nombrado y tercero para que, por favor, por favor, por favor, me recomendéis obras de ese estilo, que hay que aprovechar que ahora estoy ociosa y tengo tiempo libre. ;-p

Postear o no postear

2008-03-24T23:17:00.002+01:00

Sí, supongo que debería postear ya. Para eso tengo un blog, ¿no? Aunque, la verdad, no sé ni qué contar porque en mi vida últimamente no ocurre nada fuera de lo normal (lo cual, valga la redundancia, sí que no es normal).

Podría contar que la semana santa se me ha hecho eterna. Y podría decir que la razón ha sido que todo el mundo estaba fuera pero teniendo en cuenta de que cuando todo el mundo está en Madrid tampoco les veo pues como que no cuela. Pero se me ha hecho eterna. He visto películas, navegado por Internet, jugado con la Play hasta que me han ardido los ojos y no conseguía sacurdirme el sopor y la desidia de encima...

Podría contar también que el gabachín es un compañero de piso fantasma. Desde que el día 9 se instaló ha pasado no más de ocho días en casa porque el resto (fines de semana y estos días de fiesta incluidos) se ha ido a ver a la novia a Valladolid. Y, vamos, que los días que ha estado aquí como si no hubiera estado porque nada más llegar de currar se encierra en su cuarto a conectarse a Internet y ni se le oye. De momento no parece mal chaval...

Podría contar también que he descubierto que escuchar chill out en según qué momentos me baja la tensión o me provoca ansiedad. Pero, claro, ponerme a escuchar a Metallica a las doce y media de la noche tampoco es de recibo...

Podría contar también que, en un nuevo intento de matar el tiempo, me he estado instalando gestores de correo nativos en el ordenador para no tener que andar siempre abriendo y cerrando cuentas para chequear los mails recibidos. O que quiero, quiero, quiero, quiero, quiero un iPod y una PSP con todas mis fuerzas después de comprobar cómo se ven las pelis y los vídeos en los citados cacharritos (bueno, a decir verdad, primero quiero la PSP y luego un iPod Touch, jojojo)...

Y podría contar que mi compañera de clase (y ahora también de proyecto) me tiene desconcertada. Porque, además, no acabo de dilucidar si entiende o no. Querida, si lees esto, ¿serías tan amable de sacarme de dudas de una vez por todas? Haz algo que me convenza definitivamente, no sé, un muerdo o algo así que yo a veces soy muy cortita y hasta que no me han metido la lengua hasta la faringe no me doy por aludida... ;-p

Agotada

2008-03-16T21:51:00.005+01:00

Sí, estoy agotada. Física y emocionalmente. Tras una semana repleta de eventos públicos y privados. De situaciones surrealistas, incómodas, agradables o desconcertantes. Mi cabeza no puede más. Y mi cuerpo se resiente.

Noches de cañas y tanteos que me dejaron más perdida de lo que ya estaba. Viajes relámpago por motivos profesionales. Visitas y eventos familiares. Cansancio extremo. Tanto que el sábado me levanté a las dos de la tarde y a las diez de la noche volvía a estar en la cama con un sueño atroz.

Y hoy ha habido un punto y final. O al menos eso creo yo. Porque ya estoy harta de aguantar las gilipolleces de la gente. Estoy harta de que lo único que importe sean los sentimientos de los demás y no los míos. Supongo que me he vuelto un poco hija de puta. No en vano, hoy me lo acaba de llamar la persona que menos derecho tiene de hacerlo, aunque me diga que sí que lo tiene. Pero, ¿qué queréis que os diga? Si ser hija de puta es empezar a pensar en mi bienestar personal, prefiero serlo a seguir siendo la gilipollas a la que se puede pisotear.

Esta taberna me la encontré en mi paseo del jueves por Valladolid. ¿Y si montase yo un bar que se llamase La Arrierita? Bah, seguro que fracasaría...

Si queréis la crónica de la presentación pucelana, pinchad aquí y os enterareis de todo.

Cómo pasa el tiempo

2008-03-11T23:24:00.004+01:00

Llevo varios días pensando en escribir un post especial. Pero como no soy nada disciplinada, no apunto las ideas que se me vienen a la cabeza. Creo recordar que se me ocurrieron dos o tres frases de esas que hacen que hasta te sientas orgullosa pero se han quedado en algún punto de mis escasas neuronas.

No quiero hablar de qué día es hoy ni de cuánto tiempo ha transcurrido. Lo mejor sigue siendo vivir el presente, esos momentos de plenitud que, de vez en cuando, nos vienen de frente y nos dibujan una sonrisa en la cara.

Hace varios días que esa sonrisa no se me despega. Me siento a gusto, me siento feliz, me siento afortunada de tener a mi alrededor a todas esas personas tan especiales con las que comparto mi día a día. O un día de vez en cuando. O una noche mágica. Cada confidencia, cada secreto, cada susurro, cada risa (o carcajada), cada momento lo atesoro como algo único.

Algunas personas me hacen feliz. Y creo que yo también las hago felices a ellas. Y cuando noto esos sentimientos que nos asolan soy aún más feliz. Ver cómo a alguien se le saltan las lágrimas al verse rodeada de las personas a las que quiere vale más que cualquier cosa. Abrazar y sentir el abrazo que te da la otra persona es, a veces, mucho mejor que el abrazo de parejas fugaces que acaban dejando malas sensaciones en lugar de buenos recuerdos. Cruzar las miradas y comunicarse a través de ellas es algo que no todo el mundo consigue hacer.

Hay personas que escribimos entre líneas para que sólo unos pocos nos entiendan. Porque sólo ellos, los que disfrutaron de la compañía, los que se extasiaron bailando como locos su canción fetiche, los que desayunaron churros con nesquick después de robar el periódico en un kiosko aún cerrado, aquellos que estuvieron (que siempre están, en la distancia o en la presencia) y que, seguro, seguirán estando (y esperemos que aún más cerca) son los únicos capaces de entender en su totalidad lo que estas palabras, inconexas y sin sentido para los demás, tratan de decir, de expresar, de hacer sentir.

Somos afortunados. Soy afortunada. He creado mi propia familia. Lo hemos hecho entre todos.

Os quiero.

Y para rebajar el tono ñoño y cursi, pasaros por el otro para
conocer las novedades de mi alter ego... ;-p

Habemus compañero

2008-03-10T12:56:00.001+01:00

Se podría hacer un tratado de antropología con las personas que llaman y vienen a ver una habitación en alquiler de un piso compartido. En serio. El viernes se cerró la temporada de “Arrierita busca compañer@”. Y como traca final tuve una tarde de lo más animadita.

Ya el jueves por la noche recibí un sms de alguien que había visto el anuncio pero que —al menos era considerado— como era muy tarde para llamar prefería que yo le dijera cuándo podría llamarme. Al día siguiente, nada más levantarme, a las ocho de la mañana, contesté diciendo que me podía llamar en cualquier momento. No bien hube dejado el móvil sobre el escritorio y me disponía a ir a la cocina a prepararme el café mañanero, mi querido teléfono comenzó a berrear con una llamada entrante. Una muchachuela comienza a hacerme las preguntas habituales. “¿Admitís visitas?” me inquiere finalmente. Confundida, contesto que sí, que claro. Luego me pregunta que si me importa que la habitación sea para un chico a lo que, obviamente, respondo que claro que no me importa. Concertamos una cita para las cinco de la tarde y colgamos.

Un rato más tarde me llama un muchachuelo de acento extranjero. Me cuenta que trabaja en Barajas pero que vive en Getafe y que, por tanto, busca algo más cerca del trabajo. Concertamos una cita para las ocho de la tarde y colgamos.

A las cinco menos dos minutos mi móvil vuelve a berrear. La misma chica de las ocho de la mañana me avisa de que ella y el chico que busca la habitación llegarán más tarde. Les digo que no se preocupen y colgamos. A las seis aparecen por el piso, apurados y casi sin respiración. El chico resulta ser el novio francés de la chica que se ha venido de Toulouse para estar más cerca de ella. ¡Qué bonito es el amor! Les enseño el piso y les gusta. Al gabachín le gusta Chuchín Infernal ya que, como dice su novia, le encantan los perros. Hablamos de lo de admitir visitas y del hecho de que en muchos pisos no dejen. Parece que hay feeling. Y luego la inevitable frase: “Tenemos que ver un piso más. Esta noche te llamamos tanto para decirte que sí como para decirte que no”. Sí, sí, vale. Como si oyera llover. Esa frase es como cuando vas una noche a un bar, te enrollas con una tía que parece normal y después de la sesión de besuqueo apunta tu número en su móvil y te dice: “Te llamo y quedamos a tomar algo un día de estas”. Quieres creerla pero has oído eso tantas veces que no puedes por menos que desconfiar.

Tras la visita de los tortolitos recibo una nueva llamada. Un fijo. Por el número me di cuenta de que era de mi propio barrio. Descuelgo. Una mujer de acento sudamericano y bastante borde me dice: “Preguntaba por la habitación”. “Sí” respondo yo. “¿En qué calle está?”. Se lo digo. Sólo el nombre de la calle sin número ni nada. “¿Es para una sola persona?”, pregunta. “Sí”, vuelvo a responder yo. “Bien”, dice. Y cuelga. Dos segundos después, cuando ni siquiera me había dado tiempo a cerrar el móvil vuelve a llamar. “Preguntaba por la habitación”, me dice la misma mujer con el mismo acento y el mismo tono borde. “Sí, me acabas de llamar”, repongo yo totalmente confundida. “Ajá”, murmura y vuelve a colgar. ¿¿¿???

Poco después recibo una nueva llamada. Un chaval con acento de bakala de extrarradio empieza a hablar: “Mira, que he visto tu anuncio (tronca, le faltó añadir) y me parece interesante. ¿Cómo podríamos hacer para que me pasara a verlo y me explicaras de qué va?” (¿de qué va? ¿acaso se piensa que esto es como una peli?). Le doy la dirección y quedamos para el día siguiente. “Y, oye, ¿eres nacional?” (mi acento madrileño debió de delatarme). “…Sss…sí”, articulo yo como puedo. “Guay, yo también lo soy, así que no habrá ningún problema” (y yo por dentro pensando: “Como cuando mire por la mirilla lleves el pelo a menos del tres no te pienso abrir la puerta”).

A las ocho no aparece el guiri que trabajaba en el aeropuerto, cosa que ya me esperaba. De hecho la desesperación ya empezaba a reptar por mi garganta mientras me preguntaba cuánto tardaría en encontrar a alguien que quisiera alquilar la habitación. Pero a las nueve me llamó y me dijo que acababa de salir de trabajar y que si era posible acercarse en ese momento a ver el piso. Le contesté que sí y decidí posponer la cena. Media hora más tarde llamaba al timbre. Cuando le abrí la puerta y le vi una sola imagen acudió a mi mente. ¿Recordáis las fotos de los secuestradores de los aviones del 11S? Aquél que tenía gafitas y aire de intelectual (creo que fue el que pilotó el United 93, el que los pasajeros hicieron caer en un campo de Pensilvania). Y encima el chaval trabaja en el aeropuerto. Con media sonrisa irónica por la macabra asociación de ideas le enseño la habitación y el resto del piso de forma mecánica. Desde el primer momento vi claro que no le interesaba así que un par de minutos después estaba fuera.

Una vez acabado el desfile me dispuse a cenar y a ver ~~La lesbiana que hay en ti~~ La extraña que hay en ti y a mitad de la película vuelve a sonar el teléfono. El gabachín de la novia. El que se ha venido a España por amor. El que no pensaba que me fuera a llamar me decía al otro lado de la línea que si todavía estaba disponible, él seguía interesado y que si podía alquilar la habitación ya. Respondí que sí, claro. “Pero, ¿seguro? Piensa que si te digo que sí a la gente que me llame le voy a decir que la habitación ya está alquilada”, le dije yo todavía escéptica. “Sí, sí, sí. Me encanta el piso. Me encanta tu perro. Me encanta todo” (léase con acento francés). Concretamos un par de cosas más acerca de cuando vendría a instalarse y de los temas económicos y colgué con sonrisa de gilipollas y un peso enorme que, de repente, se había descolgado de mi espalda.

A ver cómo me sale este…

Desperately seeking roomie

2008-03-06T00:45:00.003+01:00

A ver, en serio, ¿qué tengo que hacer para encontrar compañer@ de piso? ¿Incluir sexo oral en el precio? ¿Poner televisión por cable? ¿O es que la gente ya quiere que la acojas gratuitamente para no estar sola?

Y es que luego llegan a mi casa los candidatos diciéndome que les han enseñado habitaciones mínimas en las que tienen que entrar de lado a precios astronómicos. Cuartos en los que para acceder a ellos tienes que pasar por el de tu compañero y que en vez de puerta tienen cortina. O que no tienen ventana. O que no tienen derecho ni a cocina ni a baño. Que no pueden traer a nadie (ya no digo a follar sino simplemente a tomar un café o pasar el rato en el zulo que tienen asignado). Vamos, lugares frente a los cuales mi piso parece un palacio. Pues nada. Que actualizo el anuncio a diario en una veintena de páginas web y no hay tu tía.

Menos mal que al lado de casa tengo un puente...

Post raro

2008-03-04T12:07:00.002+01:00

Es estadísticamente imposible que a una persona le salga mal todo lo que hace o intenta hacer. Y como no soy supersticiosa ni creo en el mal de ojo debería ser así: cuantos más intentos más posibilidades de que salga como quieres. Simple ley de la probabilidad. Pero no. Que no doy una a derechas.

Primero, la odisea de encontrar compañero de piso. Y no, no es un relato más, como me preguntaron ayer. Que es real. Que me urge. Que yo pensaba que no conseguía nuevo inquilino por una cuestión de precio y resulta que hay algunos que prefieren irse a piso peores y más caros sólo porque les pilla a dos paradas menos de metro de su lugar de estudios. Yo ya no entiendo a la gente. De verdad. Mi mente no da para más. Se bloquea. Es inútil. Ya tengo asumido que nunca podré.

Ayer empecé el día tempranito. Tras mis dos semanas de hibernación he vuelto a eso de madrugar (madrugar sin motivo porque no tengo nada que hacer y lo único que acabo teniendo es sensación de que los días son más largos y aburridos de lo normal). El primer cabreo me lo llevé cuando recibí el mail de la academia con la distribución de los equipos de los proyectos de edición. A ver, si hay cuatro proyectos y yo te digo que me interesan dos de ellos, ¿no es un poco mala leche que me pongas en el que menos me interesa y que no he mencionado ni por equivocación?

Luego la cara se me alegró cuando me llamó un nuevo candidato a roomie. Y se me alegró más cuando vino a ver el piso y comprobé que era ideal. Y ya llegué al entusiasmo cuando una hora después de haber venido, me manda un mensaje al movil diciendome que le interesa mucho y que lo más seguro es que se quedara con la habitación. Sólo tenía que ver otra más y por la noche me llamaría.

Animada por fin, me fui a clase. Allí hablé con mis compañeros y vi que haciendo un par de apaños, podía cambiarme al proyecto que quería. Pese a que la clase fue un soporífero peñazo sobre propiedad intelectual (sólo animado con el debate-enfrentamiento final entre el profesor y yo a vueltas sobre el canon digital y la SGAE mientras los demás nos miraban atónitos y como queriendo desaparecer de allí) yo andaba más contenta que unas pascuas.

Volví a casa para la cena y para recibir la ansiada llamada comunicándome que mi búsqueda había terminado. Cené, vi un capítulo de una serie y mi móvil seguía mudo. Al final tuve que mandar yo un mensaje aún a sabiendas de que la ausencia de noticias era un claro designio nefasto. Al menos tuvo la deferencia de contestarme al mensaje y decirme que no, que se quedaba con un piso más caro sólo por no andar cien metros más. Quien entienda a la gente, que se la compre y los coloque en una estantería...

Estaba claro que me me iba a meter en la cama con un humor de perros. Menos mal que entre el debate electoral, los chistes que me mandaron por mail y mi habitual sesión de Conversaciones Telefónicas Diarias en varios actos hicieron que, ya a las dos de la mañana y metida en la cama, tuviera el inalámbrico en la mano y mis carcajadas se parecieran sospechosamente a las de Cruella de Vil...

Eramos pocos...

2008-03-03T10:09:00.004+01:00

Después de mucho pensarlo creo que ya iba siendo hora de hacerlo. Aunque yo quería tener lista la página web al completo, al final, tras ver las ganas que tienen algunas de criticar a la autora de los libros más que a la bloguera llamada Arrierita, he decidido dar salida al blog oficial de esa muchacha que se empeña en publicar libros de bollos. Así que ya sabéis, si queréis críticas de series, bollosfera y otras secciones habituales de la Arriera, quedaos por aquí. Para elogios e insultos, indistintamente, sírvanse dirigirlos aquí.

De momento seguiré con ambos blogs. Cuando la esquizofrenia comience a ganarme la batalla ya decidiré con cuál me quedo...

Ni que decir tiene que ahí también los comentarios están moderados... Más vale prevenir... ;-p

Olé, olé y olé

2008-02-25T08:12:00.005+01:00

La foto del día. La noticia más esperada. Si otros se alegran cuando Alonso gana, yo prefiero alegrarme cuando un tío de mi país demuestra lo que vale ante la "poderosa" industria de Hollywood.

Being boring

2008-02-22T19:57:00.001+01:00

¿Alguien sabe cuándo vuelven a venir a España?

Pero claro, la mala soy yo...

2008-02-20T18:05:00.002+01:00

Zanjando que es gerundio

2008-02-19T01:14:00.004+01:00

¿Cómo contestar tal cantidad de sandeces por línea sin extenderme demasiado? Pues como sólo soy una mera artesana del lenguaje, me voy a limitar a enumerarlo por puntos a ver si no se me olvida nada (las espabiladas somos así, cuanto menor sea el esfuerzo, mejor). Por supuesto, el orden de los puntos es aleatorio y no sigue una cronología concreta.

1.- Diferenciemos, querida amiga, gusto y habilidad. Me parece muy legítimo que no te gusten mis novelas, para gustos se hicieron los colores. Sin embargo, mal que te pese a ti, sé escribir. Que no te guste es algo bien distinto. Sé contar una historia, darle una estructura y profundizar en los personajes. Y no es que lo diga yo. Mis libros han sido leídos por personas mucho más eminentes en la materia de lo que puedas ser tú. Y ya no sólo eso, sino que lo corroboran las ventas, la crítica y lo que lectoras más ecuánimes y menos beligerantes han dicho sobre ellos.

2.- Si la motivación para comprar mi trilogía fue leerme a través del blog, la verdad es que no entiendo tu cabreo. Gracias a esta página puedes, ya que crees ser tan docta en el tema, saber cómo escribo y si te puede interesar. Si compraste mis noveluchas fue porque no te disgustaba mi estilo. Cuando uno compra un libro lo hace bajo su entera responsabilidad y asumiendo el riesgo de que el texto pueda no gustarle. Yo no te puse una pistola en la cabeza para que te acercaras a la librería. Y si luego quisiste entrar en el juego de comprar los tres en bloque, las reclamaciones al maestro Armero. Esa fue tu decisión.

3.- Dices que compraste los tres pero todas las críticas se circunscriben a un único libro, el primero de la trilogía. Primero me sorprende que alguien que ha leído taaaaaanta buena literatura no sea capaz de distinguir autor de narrador, como ya te he dicho anteriormente. En el preámbulo de esa novela, queda meridianamente claro que quien habla es la narradora-protagonista y no yo. Luego me sorprende que afirmes tan categóricamente que mis libros son tres cuartas partes de diálogo cuando esto sólo se da en este que estoy mencionando. En el segundo volumen no llega a ser ni la mitad y en el último apenas hay. Eso por no hablar de que no se cumple en absoluto ese reduccionista esquema que mencionas tú de “follar-hacer el amor” y que apenas se mencionan lugares de Chueca. Tras todo esto debo deducir que no te has leído los tres sino sólo el primero y como te ha jodido ser tan poco práctica de gastarte el dinero comprando tres libros de una autora que no sabías si te iba a gustar, ahora arremetes contra mí para calmarte el cabreo.

4.- En cuanto a lo de los diálogos… Hasta donde yo sé es un recurso perfectamente válido para construir historias y personajes. Pero como veo que lo desprecias de esa manera, supongo que para ti el teatro y el cine, al basarse en diálogos, tampoco son dignos de tu estima.

5.- No sé cuántos libros me leo al año pero te aseguro que son bastantes. De ellos me suelen decepcionar más de la mitad. Pero, chica, ¿qué quieres que te diga? No tengo tiempo de ponerme a criticar todos. Tú dices que no tienes tiempo para ponerte a escribir y demostrarme que puedes hacer libros tan malos como los míos. Pero sí pareces dispuesta a perder el tiempo y hacérselo perder a los demás acudiendo a la página de la autora (que, te recuerdo, no es ninguna página oficial puesto que mi nombre real no aparece por ninguna parte) a bombardear con comentarios malintencionados e irrespetuosos hacia la que suscribe.

6.- Por cierto, de literatura sabrás mucho sin embargo acerca del mercado editorial no tienes mucha idea. Ese euro por libro es el porcentaje habitual que se llevan los autores, es decir, entre un siete y un diez por ciento del precio de venta al público sin iva. Si pensabas que esto de escribir puede dar de comer a alguien, te puedo decir que estás muy equivocada. Pero me compensa porque la mayoría de la gente agradece mis novelas y los buenos ratos que pasan con ellas. Que una de cada cien no esté de acuerdo, no hace sino reafirmarme en mi convicción de que estoy en el buen camino.

7.- ¿Y tú dices que respetas al público que disfruta con mis novelas? Permíteme dudarlo. ¿Quién te crees que eres? ¿Algún tipo de libertadora dispuesta a abrir los ojos a esas pobres ignorantes —según tú— a quienes les han gustado mis historias y —me encanta esto— advertir a las pobres incautas para que no caigan en tu mismo error? Deja que cada cual pierda el tiempo como quiera. Nadie te ha intentado convencer a ti de que te gusten mis libros. Y, la verdad, es todo un placer no contarte entre mis lectoras. Por mí como si quieres hacer una pira y quemarlos en la terraza de tu casa (limpiar tu delicado culo con ellos no te lo recomiendo porque a lo mejor te salen almorranas).

8.- Dices que en tus palabras no hay un sólo descalificativo, ningún insulto que se refiera a mí como ser humano… Bien, ¿cómo llamas tú a entrar en la página personal de alguien a quien no conoces y negar que sus obras sean novelas (descalificación), que son malas de la muerte (desprecio) y que su autora es prepotente (insulto) y espabilada (nuevo insulto)? Si hubieras entrado y dejado un comentario tipo: “Tras leer tus novelas me he sentido decepcionada. No era lo que me esperaba al comprarlas. Creo que su argumento no resulta interesante y que sus personajes no están bien dibujados” aparte de quedar como la señora que no eres, no se habría levantado tanto revuelo. Pero no, tú lo que querías era levantar polémica, joder la marrana y provocarme (no en vano te apostaste una cena con tu amiguita, la otra anónima, ¿no?). Te recuerdo que eres tú la que ha llamado a mi puerta, no te sorprendas si con esos modales y esa falta de educación no eres bienvenida.

9.- En cuanto al tema del anonimato, me hace gracia que digas algo como esto: ”El único sentido que tendría dar mis datos es arriesgarme a que alguna amiga o fan tuya me pusiera a caldo gratuitamente en el correo. Prefiero no asumir ese riesgo”. O lo que es lo mismo, tú no quieres ser puesta a caldo gratuitamente por mí ni por ninguna de mis amigas pero consideras que yo merezco que alguien como tú me ponga a caldo gratuitamente sólo porque no le han gustado mis novelas (por cierto, ¿hace cuánto que saliste del jardín de infancia?). Como ya dije, esto sólo demuestra cobardía. Cobardía de quién todavía cree en la impunidad que ofrece Internet para meterse con los demás sólo porque se aburren y no saben hacer nada más productivo con su tiempo y con su vida. ¡Ah! Y cuando hablo de identificarse me refiero a tener un nick y una cuenta de correo asociada a ese nick para las cuestiones virtuales (hoy en día todo el mundo tiene una). Eso, al menos, daría más validez a tus palabras. Del otro modo, desde el anonimato, sólo quedas como una más de las muchas piradas que circulan por la red.

10.- Escritoras lésbicas contemporáneas… Tú mencionas a Susana Guzner (que no Gruzner) y a Lola Van Guardia (o Isabel Franc) a las cuales conozco y me han elogiado (sobre todo Isabel, al presentar mi primera novela en Barcelona). Pero al margen de estas dos mujeres parece que no conoces nada del panorama de literatura lésbica. Pues mira, sólo por mencionarte unos pocos nombres para que veas que no soy la única y que no estoy donde estoy por la escasa oferta: Olga Martí, Mado Martínez, Odette Alonso, Mabel Galán, Maria Felicitas Jaime, Cristina Prados, Lois Arcos, Isabel Prescolí, Jennifer Quiles o Marta Fagés (lamentablemente estas dos últimas han fallecido). Y seguro que me dejo muchas más en el tintero. No te engañes. Puede ser fácil publicar un primer libro pero si no vales para ello, si no gustas, difícilmente llegas al segundo, por muy reducido y minoritario que sea el público al que te diriges. Cuatro libros publicados en cinco años no es una afortunada casualidad. Además, te recuerdo, sólo tengo veintinueve años. La mayoría de autores no suelen publicar hasta bien mediada la treintena. Me queda mucho tiempo por delante para callarte la boca.

11.- En cuanto a lo de escribir un libro que no sea de temática… ¿Tan reprimida estás con tu sexualidad que piensas que sólo se puede demostrar la valía literaria con historias heterosexuales? No me voy a entretener en explicarte mis convicciones personales y políticas al respecto porque sería perder el tiempo. Por supuesto que puedo escribir historias “normales” que no giren en torno a Chueca. He publicado cuatro novelas pero he escrito muchas (unas veinticinco más para ser exacta) y te puedo asegurar que las que se desarrollan en Chueca no superan la media docena. Pero me remito a lo dicho en el anterior punto: tengo mucho tiempo para callarte la boca. Además, el título de mi blog ya es lo suficientemente explícito. Arrieritos somos y en el camino nos encontraremos.

12.- Respecto a mis “pelotaris” (como tú las llamas)… Ellas son muy libres de opinar lo que quieran cuando quieran. Y créeme que sus críticas pueden llegar a ser más duras que las tuyas. Pero siempre, siempre, siempre lo hacen desde el respeto. Si tú hubieras hecho lo mismo desde el principio otro gallo hubiera cantado.

13.- Y respecto a tus propias “pelotaris”… No queráis convertiros en abanderadas de la libertad de expresión porque me temo que no tenéis muy claro el concepto. Yo acepto las críticas pero no los ataques. Y querer justificar vuestro ataque como un acto de libertad de expresión sí que es muestra de “estalinismo” (que no “estanlinismo” como he leído por ahí). Aparte de que compararme con un dictador ruso es bastante desafortunado en este caso. ¿O es que yo te he comparado a ti con la psicópata de Misery? Al fin y al cabo, este es mi blog personal y lo único que pido es que los desacuerdos se manifiesten con mesura y una argumentación respetuosa.

14.- De todas formas te animo a que la próxima vez que haya un acto público que cuente con mi presencia, te acerques y me digas lo que piensas a la cara, a ver si es verdad que eres respetuosa y dialogante y no una simple mosca cojonera que se dedica a insultar y poner a caldo gratuitamente para llenar su propio vacío existencial.

15.- Y como esto ya se ha alargado demasiado, aunque me queden cosas por decir, voy a zanjar el tema. A partir de ahora cualquier comentario irrespetuoso, beligerante, malintencionado, descalificatorio e insultante será sistemáticamente borrado. Y esto va tanto por ti y tus pelotaris como por mi parte y la de las mías.

P.D.: ¿Tan amante de la literatura y escribiendo ‘ti’ con tilde? El movimiento se demuestra andando y tú no demuestras absolutamente nada que no sea una suma ignorancia, mucha prepotencia y muy poca humildad.

P.D.2: Todos los artistas de verdad fueron incomprendidos en su época.

P.D. 3: Y de regalo, una cancioncita para amenizar.

Lo que nos gusta dar por culo...

2008-02-16T22:33:00.002+01:00

Bueno, supongo que ya es oficial, los 29 están aquí y la cuenta atrás para los treinta ha comenzado. Y ya he recibido la primera felicitación por ello. Mi querida Rita, pasadas las doce del día 13, tuvo a bien mandarme un sms diciéndome que había sido la primera en felicitarme por el blog y que quería ser la última en hacerlo por teléfono pero que como se le había pasado se erigía en la primera del próximo… Con amigas así, ¿quién quiere enemigos?

La verdad es que cumplir años entre semana resulta un poco aburrido. Primero porque el hecho de que tú no trabajes no quiere decir que los demás tampoco lo hagan. Si a eso le unes el que cuando los demás salen de trabajar, tú entras a clase hasta casi las diez de la noche, posponiendo así cualquier atisbo de celebración en compañía hasta una hora un poco indecente para una noche entre semana, la cosa no pinta muy bien.

Sin embargo algo sí que pude celebrar, aunque fueran un par de kebaps y una cachimba en buena compañía y unas copichuelas en el mismo garito de Lavapiés al que fui el otro día. En cuanto a los regalos sólo mencionaré los más originales: un dominio con mi nombre (lo cual quiere decir que en breve me estaré peleando con el HTML y el XML) y una libreta de tapas rojas que sólo puedo usar con la condición de esbozar en ella una novela que no sea de temática gay (aunque todavía no he acabado de discernir si eso es un regalo o un castigo ;-p).

Mi cumpleaños también fue el día en que me llovió dinero. Primero veinte euros que ya ni recordaba que me debían y luego otros veinte que me encontré por la calle (y, claro, ahora cada vez que salgo miro al suelo constantemente) cuando volvía a casa. Pero sin duda, el regalo o el hecho que más me ha alegrado estos días ha sido la oportunidad que, desinteresadamente, me han brindado para que la polémica regrese a mi blog. Me lo he encontrado esta mañana mientras me tomaba mi cafetito con galletas e iba revisando mis cuentas de correo. Yo lo he leído en el correo que tengo asociado al blog pero su lugar original es dentro de los comentarios del anterior post. Para no interrumpir la lectura y que tengáis que retroceder os lo pego amablemente a continuación (manteniendo el formato original, of course, que yo respeto mucho la autoría de los demás):

El 16 febrero, 2008 01:01, Anónimo berreó…

Has dicho cuatro "novelas"???
Baja del guindo, que he leido esas cosas que llamas "novelas".
Y por si mi crítica te parece a mala leche, te recuerdo tus propias palabras en el prólogo de cierta "novela" tuya:
"Libritos de imitadoras sáficas de Corín Tellado", "escritorzuelas de novelas lésbicas -sí,sí, son novelas lésbicas"...
Creo que si en un prologo te permites criticar a el resto de escritoras, deberías ofrecer algo más, algo mejor. Y no creo que porque tus personajes "follen" y no hagan el amor ya hayas aportado algo distinto. Tus "novelas" son malas de la muerte; que si entro del Momo y me meto en el Escape, que me ligo a ésta o aquélla...-por cierto, a tu personaje no se le resiste ninguna, lo normal, vamos-.
Esperaba más calidad, pero francamente, Corín Tellado escribe mejor que tu; y el resto de "escritorzuelas" también, ya que vamos al caso. La buena literatura te aporta algo que tú no das. Criticas las novelas "lésbicas" y no te enteras de que tú pecas del mismo defecto.
Te diriges a un público minoritario ansioso por historias con que identificarse, te aprovechas de ese mercado para publicar. Si no ni de coña te publican tus "novelas".He tirado mi dinero comprando tus libros.
Me irrita que haya gente tan prepotente como para suponer que es mejor novelista sólo por utilizar un lenguaje de la calle, no tener faltas de ortografía y escribir historias carentes de interés, crónicas de lesbianas en Chueca de andar por casa.
Más modestia, guapa.

Aysss, es tan largo y jugoso que no sé ni por dónde empezar, las yemas de mis dedos tiemblan sólo de pensar en lo mucho que van a teclear ahora… En fin, a ver qué me sale…

Lo primero y más importante es que, como viene siendo habitual en comentarios envenenados de rabia e inquina, el firmante se identifica como Anónimo lo cual, ya de entrada, nos da una idea de la cobardía de quien se esconde detrás de esas letras. Esto podría explicarse de tres formas:

1.- Es alguien que me conoce directa o indirectamente y le caigo mal o me considera responsable de alguno de sus males por tanto decide meterse conmigo a ver si me molesto con lo que dice. Craso error, no sólo no me molesta sino que me divierte.

2.- Es alguien que no me conoce pero no tiene nada más importante en que ocupar su tiempo y se aburre demasiado. ¿Solución? Voy a meter cizaña en el blog de quien peor me caiga y así me creo alguien importante por poner los puntos sobre las íes y desenmascarar a esa impostora que dice escribir novelas.

3.- Es una fan fatal de las mujeres sin lengua (a.k.a. Hospital Central) o de otra serie a la que haya criticado en este blog y ha decidido pagarme con la misma moneda.

En cualquier caso insisto en el concepto de cobardía no dando una identidad virtual o un mail para ser contestada (a día de hoy, ¿quién no tiene un nick o un mail sin su nombre real?) obligándome así a contestar en mi propio blog. Porque es obvio que quiere que conteste a tenor de las visitas que ha estado haciendo esta mañana al lugar del crimen. Es lo que tienen las IP, chata, dejan rastro por donde quiera que hayas estado.

Pero vamos al comentario en sí porque no tiene desperdicio. Empezaré remitiéndome al diccionario de la RAE para refrescar un poco el concepto de novela:

novela.

(Del it. novella, noticia, relato novelesco).

1. f. Obra literaria en prosa en la que se narra una acción fingida en todo o en parte, y cuyo fin es causar placer estético a los lectores con la descripción o pintura de sucesos o lances interesantes, de caracteres, de pasiones y de costumbres.

A ver, bien es cierto que a esta persona no le ha debido causar ningún placer estético la lectura de mis novelas pero no por ello dejan de adscribirse al género. Por cierto, del guindo me caí hace mucho. Y no, no es que tu crítica me parezca hecha a mala leche, más bien me parece sin sentido, sin gracia alguna (una crítica que carezca de ironía no merece la pena ser tomada en serio) y que tu motivación es más personal que intelectual, lo cual le resta el poco valor que le pudiera quedar.

En cuanto a lo que dices sobre el prólogo de una de mis noveluchas… si tuvieras alguna idea de literatura, tendrías claro que autor y narrador no son la misma persona ni tienen que compartir opiniones. En el caso que tú mencionas, la narradora-protagonista no soy yo, por tanto me parece muy atrevido por tu parte dar por sentado que su opinión es la mía.

Sin embargo lo que más me intriga es otra cuestión. ¿Por qué has sido tan poco práctica de comprarte las cuatro novelas de una autora que nunca has leído? ¿No estarás tú también buscando referentes con los que sentirse identificada? Y si los has comprado de uno en uno, ¿por qué has seguido comprando más allá del primero? Cuando a mí un autor no me convence dejo de leerlo y, por ende, de comprar sus libros. Si tú has seguido haciéndolo sólo puedo pensar que tus tendencias masoquistas están más que acentuadas. Por otra parte, cuando hablas del público al que me dirijo, lejos de insultarme a mí, estás insultando a todas esas mujeres lesbianas y bisexuales que han leído mis libros, independientemente de que les hayan gustado o no. ¿Y hablas de mi prepotencia? Tanto mayor es la tuya que te hace erigirte como la única en posesión de la razón y tildando a esas otras mujeres, el público al que me dirijo, poco menos que de simples, ramplonas y no muy inteligentes. O lo que es lo mismo, tu prepotencia hace que te creas por encima de esos pocos miles (según las cifras de ventas) de mujeres que les ha apetecido comprar mis libros.

Si crees que no ofrezco nada distinto a lo que se suele ofrecer en el resto de literatura lésbica me resbala ya que tengo otras muchas opiniones, incluso algunas mucho más válidas que la tuya, de que eso no es tan cierto como quieres hacer creer. Aunque me has dejado intrigada… Te agradecería mucho que me dijeras cuáles son las grandes novelas de literatura lésbica (contemporánea y española, please, no te me vayas a remitir a Virginia Wolf) que me estoy perdiendo. De todas formas, si piensas que es tan fácil escribir historias carentes de interés, crónicas de lesbianas en Chueca de andar por casa, te animo desde aquí a que escribas algo y lo envíes a las editoriales. Esa sería la mejor manera de demostrarme que estoy equivocada, ¿no crees? Aunque a tenor de los errores gramaticales, de puntuación y de acentuación que cometes en poco más de veinte líneas, los correctores tendrían que hacer trabajo extra con tu original antes de poder ser publicado. Porque sí, saber escribir empieza por no tener faltas de ortografía y dominar un poquito la gramática.

En cuanto a lo de que has tirado tu dinero comprando mis libros, chica, no te preocupes; el librero, el distribuidor, la editorial y yo misma ya lo hemos recogido. A razón de un euro por libro, la próxima caña que me tome será a tu salud. Y respecto a lo de tener modestia, si me conocieras o, siquiera, si utilizaras un poco de psicología barata sabrías que ando sobrada de ella. Si crees que no es cierto, dime si alguna vez me he dorado la píldora a mí misma en este blog hablando de mis novelas. Porque otra cosa puede que no pero autocrítica soy un rato largo.

Al cabo del mes me escriben muchas personas. Unas me ensalzan y otras me critican (con más conocimiento que tú, sin duda). Unas pocas me cuentan su vida e incluso me piden consejo. He recibido amenazas, peticiones de citas e incluso me han intentado aleccionar para que retorne al buen camino y abrace el cristianismo para la salvación de mi alma. Así que todo esto, aparte de no tomármelo en serio, me divierte sobremanera porque me permite dar rienda suelta a mi ironía y mi sarcasmo hiriente. Lo reconozco, me gusta más la polémica que a un tonto un lápiz (quizá porque yo también soy tonta pero seguro que esto ya lo habías deducido tú solita sin ayuda de nadie).

¡Ah! Se me olvidaba… Gracias por llamarme guapa. Me encanta que me piropeen.

Tal día como hoy...

2008-02-13T00:38:00.000+01:00

-1837 – Se suicida en Madrid de un tiro en la sien el escritor romántico Mariano José de Larra.

-1867 – Se estrena en Viena El danubio azul, obra del compositor austriaco Johann Strauss.

-1880 – Alfonso XII, rey de España, firma la ley de Abolición de la esclavitud.

-1902 – Se matricula el primer coche de Madrid, perteneciente al Marqués de Bolaños.

-1917 – Detienen a la espía Mata Hari en un hotel de París.

-1936 – Se estrena en Londres la película Tiempos modernos de Charles Chaplin.

-1944 – La ciudad de Rostov, en la Unión Soviética, es liberada de la ocupación nazi.

-1945 – Se produce el mayor bombardeo aliado durante la Segunda Guerra Mundial sobre la ciudad de Dresde.

-1954 – Nace Bibiana Fernández, actriz española.

-1967 – Se descubre en la Biblioteca Nacional de España un volumen de casi 700 páginas con anotaciones manuscritas y dibujos de Leonardo da Vinci.

-1974 – Nace Robbie Williams, cantante británico.

-1979 – En una maternidad de Madrid, nace Arrierita, bloguera y escritora en sus horas libres.

-1990 – Reunificación alemana: Se alcanza un acuerdo para un plan de dos etapas de reunir Alemania.

-2001 – Javier Bardem se convierte en el primer actor español candidato a los Oscar por su interpretación en el filme Antes que anochezca de Julian Schnabel.

-2004 - Se pone en marcha en España el Documento Nacional de Identidad electrónico.

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29 años, alguna que otra cana, con alguna que otra línea de expresión ya marcada pero sin patas de gallo. Unos pocos sueños cumplidos, otros muchos sin cumplir, algunos secretos escondidos y un puñado de amigos que valen su peso en oro. Cuatro novelas, dos blogs y muchos proyectos. Un perrito adorable que menea el rabo cuando llego a casa. Esa casa en la que casi llevo una década viviendo. Muchos trabajos a mis espaldas y muchos amores que es mejor olvidar. Un corazón vacío pero grande, capaz de albergar mucho más de lo que parece a simple vista. Una crisis de los treinta caminando hacia mí desde el horizonte con paso firme. Muchas ganas de que la vida cambie. Y un poquito de esperanza para que cualquiera cosa sea posible. Todo eso y también mucho más. Pero algo tenía que guardarme para mí, ¿no?

Burbuja inmobiliaria

2008-02-11T17:33:00.001+01:00

Imaginaos por un momento que sois uno de esos muchos jovenzuelos y jovenzuelas que por diversos motivos (estudios, trabajo o mera necesidad) tenéis que buscar una habitación en un piso compartido. Bien. Teniendo en cuenta cómo está el mercado inmobiliario que, pese al estancamiento y la aparente bajada de precios, continúa por las nubes, asumís de entrada que tendréis que convivir con, como mínimo, dos o tres personas más y que el alquiler y los gastos se van a llevar un buen pico de vuestros ingresos.

Entonces encontráis un anuncio en el que ofertan una habitación en un piso a compartir con una única persona (fumadora, de acuerdo, pero a lo mejor también vosotros lo sois) y con su adorable perro (que es pequeño y que cuando su dueña no esté en casa, se quedará metidito en su cuarto). Un piso cuya cocina está completa (esto es, tiene cocina de gas, frigorífico amplio, lavadora, microondas y terraza con tendedero), cuyo saloncito tiene un sofá, una mesa grande, televisión, dvd (eso por no hablar de la impresionante colección de libros, discos y películas de la otra habitante) y una terracita que da a la calle, por la que entra luz y desde la que se ve una amplia avenida, no los gayumbos del tío del piso de enfrente. Un piso situado en zona sin parquímetros y a un pedo de la M-30, M-40 y la A-2 (si eres conductor/a) y con tres líneas de metro, seis de autobús y el búho en la puerta. Un piso con Internet de 3 megas por wifi, luz, gas y agua incluidos en el precio. Vamos, un piso por el que yo mataría si estuviera en la misma situación y que sólo os costaría 400 miserables euritos, ¿no querríais entrar a la voz de ya sabiendo que en otros pisos aparentemente más baratos os acabarán saliendo mucho más caros a cuenta de los gastos no incluidos en el precio?

A lo mejor es que yo estoy equivocada y en el precio también debería incluir masajes tailandeses y sexo oral a cualquier hora del día o de la noche o un servicio de limpieza con pornochachas. Porque si no, es que no lo entiendo. Del mismo modo que no entiendo por qué la gente se empeña en mostrar tanto, tantísimo empeño en demostrarme lo interesados que están y en cuanto salen por la puerta sufren un súbito ataque de amnesia. Un poco de seriedad, porfaplis, ni pierdas el tiempo tú ni me lo hagas perder a mí. Si te interesa, bien, dame el dinero y toma las llaves; si no, dímelo con tranquilidad, te aseguro que no vas a herir mis sentimientos.

Ya no me acordaba de lo que era esto... :-S

Ya lo he vuelto a hacer...

2008-02-08T00:54:00.000+01:00

Vaya por dios. Con lo bien que lo estaba haciendo durante las últimas dos semanas, acostándome pronto, levantándome a horas razonables, haciendo cosas productivas... y voy hoy y vuelvo a ser la caótica Arrierita de siempre...

Anoche, al volver de clase, me senté en el salón a cenar mientras veía los tres últimos capítulos de la cuarta temporada de Mujeres desesperadas (otra de las series mutiladas a la mitad a causa de la huelga de guionistas... Que cuando pienso que en los iusei les dejaron todo un mes con el alma en vilo sin saber qué pasaba después de que el tornado arrasara Wisteria Lane agradezco mi manía de ver las series sólo cuando han finalizado las temporadas). El caso es que era la una cuando apagué el televisor y encaminé mis pasos, seguida fielmente por Chuchín, hacia mi cama. Como viene siendo habitual en estos días formales que ahora me dominan, fue apoyar la cabeza en la almohada y quedarme fritita como un pescaito. Y hoy... Pues en vez de levantarme de ocho a nueve como me he estado acostumbrando en las últimas semanas he dilatado un poquito la estancia en mi acogedora cama hasta las once.

A media tarde ha venido un suizo que estaba como un queso ídem (desgraciadamente acompañado por su novia) a ver la habitación. Luego un divorciado cuarentón. Y después había quedado a cenar. Sólo a cenar. Nada más que a cenar. ¡Ja! y ¡Je!

Después de la cena y la cachimba una pequeña parada en un bareto para hablar con el dueño y al final nos hemos puesto a hablar con el dueño y con otros dos chicos que había allí mientras las copas y los cigarrillos caían como la lluvia en primavera. A ratos me sentía rara. Supongo que porque hace ya tanto tiempo que no salgo que me resulta extraño verme de nuevo acodada en la barra de los bares. Incluso el primer trago de Ballantine's cocacola me ha sabido raro (qué coño, me ha sabido a gloria).

A ver si las cosas van cambiando porque echo de menos mis noches de juerga hasta el amanecer... (y a la gente que me acompaña, of course).

Estos canes...

2008-02-06T12:49:00.000+01:00

Chuchín se ha sentido muy identificado y quiere acompañarme el 9 de marzo... Estos perros modernos... cuánta razón tienen.

Chorradas de lunes (y no hablo de series)

2008-02-04T22:46:00.000+01:00

Una de las cosas más curiosas que tiene eso de pintar el piso, recoger, limpiar, ordenar y demás acciones relacionadas con esta limpieza de primavera adelantada que me ha dado por hacer es la cantidad de cosas que descubres sobre ti misma husmeando en los rincones. Y es que, oyes, tendría que estar agradecida. Sí, porque otr@s se van a Londres (o a Paris o a Munich o a Sheffield, que ejemplos tengo para dar y tomar) a “buscarse a sí mism@s” y yo me encuentro fácilmente en el tercer estante de la estantería del rincón.

Primero descubres la gran cantidad de cosas que tienes. Esto conlleva dos pensamientos paralelos. Uno es: “Cualquier día de estos recorto el logo de la bolsa de la Fnac, lo pego en la puerta y monto un mercadillo para sanear mi paupérrima economía”. El otro es: “Dios mío de mi vida y de mi corazón, no quiero ni pensar en lo que tiene que ser una mudanza a estas alturas de mi existencia materialista y consumista”. Y es que sí, queridas y queridos, la casa de Arrierita se parece más a ese edificio naranja que hay entre Preciados y Carmen que al piso de soltera de una jovenzuela cuasi treintañera.

Después descubres que pese a que vives en un piso de tres habitaciones cada día que pasa te resulta más pequeño. Y como ahora has decidido volver a compartir (aunque sólo sea con una única persona) verás aún más menguadas tus posibilidades. Y, por supuesto, debes hacer correr la voz de que el Hostal Arrierita de aquí en adelante sólo dispondrá de una habitación libre (una habitación atestada de trastos, aviso y quien avisa no es traidor) por lo que las visitas tendrán que acudir de una en una si quieren cobijo (o eso o plantearse dormir con la propia Arrierita, sus ronquidos y Chuchín Infernal acomodándose entre los cuerpos).

Y al final llegas a la conclusión de que dar la manita de pintura, ordenar tus cosas (aceptando el término “cosa” en su acepción más aaaaampliaaaaa), planificar, organizar y dormir a horas razonables te está sentando muy bien (casi diría que demasiado, que eso de acostarme a las diez y media y quedarme dormida inmediatamente no me pasaba desde los ocho años).

Antes de irme quisiera lanzar un mensaje a esa compañera mía de clase presuntamente bollo: Querida, si no me he vuelto ya paranoica perdida y veo cosas donde no las hay y en realidad lo que pasa es que sabes quien soy porque lees este blog o has leído alguna de mis novelas o ambas cosas… no te cortes, de verdad. Tan fácil como acercarte a mí y comentármelo (no muy alto que no quiero que los demás se enteren de mi identidad secreta ;-p) con la misma naturalidad con la que me has plantado en la jeta un cigarro esta tarde cuando se lo estaba pidiendo a las del fondo (intencionadamente, por supuesto, que ya sé que tú fumas. Sólo estaba comprobando cuántos nanosegundos tardabas en ofrecérmelo). Pero, por favor, tanta miradita constante hace que me sienta observada y eso me pone francamente nerviosa. Tú, tranquila, si te apetece te sientas a mi lado, si cuando bajamos a fumar te apetece hablar, tírame de la lengua que yo enseguida me lanzo a rajar (y ahora mismo, probablemente, la gente que me conoce se esté llevando las manos a la cabeza ante lo que te espera como me dejes darle a la sinhueso) pero, de verdad, en serio te lo digo, ese marcaje visual más propio de primero de B.U.P. (coño, claro, si es que estamos ante el problema de siempre, la puta dilatación de la puta adolescencia) que de tías a punto de entrar en la treintena como que no es práctico, you know what I mean

Y ahora me piro al sobre que ya es tarde y estoy cansada… (joder, mi formalidad empieza a ser preocupante… :-S)

Estrenando mi mes favorito

2008-02-01T10:23:00.000+01:00

Hoy empieza febrero. Este mes tiene un efecto curioso sobre mí. Y es que no puedo evitar que me guste. Es tremendamente divertido. Porque carnaval suele caer dentro de él, porque es el más corto del año, porque es el que cada cuatro años se descuelga con un día medio fantasma porque sí. Y porque mi cumpleaños es el día 13 (sí, nací un martes y 13, estaba claro que yo iba a ser rarita de por vida)…

Por otra parte estos días se cumple también mi primer año de vivir completamente sola. Y se cumple justamente cuando mi paupérrima situación económica me obliga a volver a compartir piso. Ya he puesto la maquinaria en marcha para que los frikis comiencen a desfilar por mi casa y yo elija al que me parezca menos maníaco. Espero tener paciencia suficiente… Para que me resulte más fácil he estado inmersa en un proceso de “lavado de cara” del piso. Pintura, limpieza y puesta a punto de todo lo que antiguos compañeros destrozaron o dejaron inservible. Aunque el resultado, sobre todo de la pintura, no haya sido como yo esperaba. El salón, lejos de quedar en un discreto color melocotón, es ahora una nube de algodón de azúcar (por lo rosa). Aunque a mí me resulta de lo más acogedor, sobre todo después de ocho años viéndolo blanco (o blanco sucio con el tiempo).

Mientras pintaba he estado escuchando un par de discos de un grupo italiano llamado Vanilla Sky (nada que ver con la peliculita de Tom y Pé). Hacen el típico punk rock californiano que tan de moda está ahora aunque también le dan un aire nuevo a canciones de otros artistas. Ya lo hicieron con Thousand miles de Vanessa Carlton pero la versión que les acaba de dar el empujón definitivo a la fama ha sido la que han bordado con el Umbrella de Rihanna. Y oyes, que no puedo dejar de escucharlos, incluso cuando cantan en italiano y no me entero de nada…

Otros que tampoco puedo dejar de escuchar son Pastora, que en breve sacan nuevo disco, Circuitos de lujo, pero que desde hace ya unos días nos han regalado un adelanto en forma de single titulado Grandes despedidas. Me avisó mi querido Paper (nen, definitivamente tú y yo deberíamos pasar por los juzgados, formalizar nuestra relación y olvidarnos de la fauna desagradable —esto es: cerdos y zorras básicamente—). Aunque va a ser difícil, muy difícil superar ese temazo que fue Cuánta vida, intuyo que a Pastora le acabará pasando como a Amaral: de grupo de culto a banda de masas gracias a un disco sin pretensiones. Pero bueno, eso ya lo veremos con el tiempo. Ahora juzgad por vosotr@s mism@s su nuevo vídeo…

Series en serie IX: Círculo rojo

2008-01-26T06:03:00.000+01:00

Comience usted una serie en plan Mujeres desesperadas (un extraño e inesperado suicidio), continúe con un remedo de Falcon Crest (pero con el mundo de la moda en vez de los viñedos y con Carmen Maura en vez de Jane Wyman), finalice del mismo modo que la primera temporada de Dexter (un asesino inesperado) y aderécelo con cierto tufillo al caso de las niñas de Alcàsser; agítelo bien y preséntese como la serie con la que Antena 3 pretendía dar la campanada la primavera pasada (y a la que acabó relegando a horario de madrugada) y tendrá una bonita colección de doce capítulos con la misma duración que doce películas llamada Círculo Rojo de la que no podrá salir.

Reconozco que nunca habría visto esta serie de no ser por la presencia de María Botto (y es que cuando un tonto coge una linde, la linde se acaba y el tonto sigue) puesto que en mi afán de ver toda su filmografía no podía dejar a un lado semejante atracón de escenas suyas. Reconozco también que me la ventilé en apenas dos días (y ya he dicho que cada capítulo tiene una duración tremenda: una hora y cuarenta y cinco minutos, ¿por qué las series españolas no pueden ser como las americanas y durar veinte, cuarenta o cincuenta minutos? :-S) porque, ciertamente, no podía salir del dichoso círculo (obsesiva y proclive a la adicción que es servidora). Y reconozco finalmente que me divirtió cosa mala pero… esta también entra dentro de la máxima de Coppola que mencioné en el anterior post. Y no precisamente por su excelencia.

A ver, en principio la serie prometía: un plantel de actores espectacular (Carmen Maura, Emilio Gutierrez Caba, Jorge Bosch, María Adanez y mi querida Botto), provenir de la misma productora que Motivos personales (no porque fuera buena sino porque tuvo relativo éxito), una realización bastante cuidada para lo que es la ficción en España y, lo más importante, saber desde el principio que tendrá un final y que no se eternizará ni estirará cual chicle Boomer temporada tras temporada. Doce episodios, tramas resueltas y punto final. Sin embargo, por alguna razón, a posteriori te das cuenta de que había algo que no funcionaba.

La mayoría de tramas que giran en torno a la intriga y el suspense suelen ser muy tramposas. No ya en esta serie sino en general. Recuerdo que la primera vez que sentí que un guionista se estaba riendo de mí fue al ver, años ha, Instinto Básico. Lo malo es que sus trampas funcionan y te obligan a analizar los hechos expuestos (con el consecuente desmoronamiento de sus explicaciones). De este modo yo señalo las incongruencias de la historia desde su raíz…

Todo comienza en la noche de San Juan de 1988 cuando las tres amigas deciden salir de marcha a una discoteca llamada Orión. Y aquí es donde empieza la inconsistencia. Las niñas bien madrileñas de finales de los ochenta iban a sitios como Oh! Madrid y Archy y no a una discoteca-barraca poligonera en vete tú a saber qué carretera comarcal (por eso antes hablaba del sospechoso parecido con el caso de las niñas de Alcàsser. Por eso y por otra circunstancia que se da al final de la serie en la que mencionan las sádicas orgías que alguna gente de dinero se regala de vez en cuando y que durante tanto tiempo dijeron que estaban también tras ese nefasto capítulo de la historia negra española). Y en el supuesto de que lo hicieran jamás irían solas sino acompañadas por el Borja Mari o el José Javier López de las Heras y Martínez del Hierro de turno que las habría llevado hasta allí con su Audi. Lo de que durante dieciocho años no hablen con nadie, ni siquiera entre ellas, de la violación múltiple que sufren esa fatídica noche puede resultar creíble si lo coges con las pinzas de que creen haber atropellado a uno de ellos. Bueno, vale. Se lo callan (como sufridas pertenecientes del género femenino que son). Una se lo niega a sí misma, otra huye y la otra se recluye. Pero ¡ay! cuántas coincidencias, cuántas casualidades, cuántas vueltas da el azar y cómo pretenden liarlo todo y hacer que nos creamos que al final todo estaba conectado y que los últimos causantes de lo ocurrido no fueron los violadores sino los padres de todas ellas. Eso por no hablar de quién resulta ser finalmente el asesino principal. Tan sólo pasaron cinco meses desde el final de Dexter en EE UU y el estreno de Círculo rojo en España pero apostaría mi mano derecha a que los guionistas se aprendieron bien los guiones de la serie de Showtime (sobre todo si escuchamos a las tres protagonistas en el programa de Buenafuente diciendo que no sabían nada de la trama porque les daban los guiones según rodaban e, incluso, viendo que la fisonomía de ambos actores es bastante similar).

Giros argumentales, retorcidas vueltas de tuerca, rizos rizados hasta el infinito y más allá, tópicos y topicazos, interpretaciones dispersas, como si los actores no supieran muy bien por dónde se están moviendo (al principio todos andan mas tiesos que el palo de una escoba aunque según avanzan los capítulos van relajándose, sobre todo María Botto, a la que le sale esa estupenda vis cómica que tiene) Y ya no digamos lo poco creíble que resulta ver a la hija de Cristina Rota como madre de una adolescente. ¿De verdad pensaban que puede colar ver a una tía de 33 años interpretando a la sobreprotectora mamá de una chica de 21? Que sí, que es ficción y todo lo que queráis pero es que en todas las escenas que tienen juntas es bastante difícil creérselo por mucho maquillaje marcado que le pongan a la supuesta madre… Como mucho podrían ser hermanas pero nada más…

Es probable que si en esta serie no hubiera aparecido la señorita Botto nunca hubiera llegado a verla. Y no hubiera sigo una desgracia, la verdad. Pero también admito que me tragué los doce episodios (recordad: 1 hora 45 minutos cada uno, es decir, 21 horas) casi del tirón porque era incapaz de irme a la cama sin saber qué iba a pasar. Y es que, ya sabéis, sólo veo lo realmente bueno o lo francamente malo. Quizá porque a veces la línea que separa ambos conceptos es realmente difusa…

Series en serie VIII: Hospital Central

2008-01-24T12:58:00.000+01:00

Creo que era Coppola (Francis Ford, no Sofia) el que dijo una vez: “Vea sólo lo realmente bueno o lo francamente malo”. Y desde que leí aquello es una máxima que sigo a rajatabla. Esa es la razón por la que, temporada tras temporada, veo Hospital Central. Es tan, tan, tan mala que no puedes por menos que engancharte. Además lo haces sin darte cuenta porque esta serie de médicos, lejos de parecerse a lo que realmente le gustaría (Urgencias, obviously) y pese a que tenga una emisión semanal, es lo más parecido que hay a una soap opera al uso. Además, lo gracioso de las dos o tres últimas temporadas es comprobar cómo parece que los guionistas se bajan de Internet los capítulos de las series de yanquilandia para coger ideas. El recorrido sería tal que así: House expone una trama médica rara y compleja, la desarrolla y da con el diagnóstico correcto; poco después Anatomía de Grey expone un caso parecido que explica brevemente entre polvo y polvo de los protagonistas y, finalmente, Hospital Central se hace eco de la misma enfermedad que se ha paseado por los platós de las series anteriores y lo mencionan, así como de pasada, entre rupturas, despedidas o infidelidades de sus protagonistas.

Pero no es ese el principal atractivo de la serie. Y es que no me cansaré de decirlo: por mucho que HC fuera una serie de relativo éxito, el espaldarazo definitivo lo tuvo a raíz de la relación de las mujeres sin lengua. Y, claro, como no se puede prescindir de ellas así como así y como no queda bien que ellas sean la pareja superestable mientras el resto del reparto salta de cama en cama como si estuvieran jugando al juego de la oca, había que hacer algo con ellas. ¿Y el qué? Pues estaba claro, meterlas a ellas en el mismo juego.

No sé si este post desatará de nuevo las furias de las fans ultras de la ~~parejita de los cojones~~ serie (que tiempo atrás ya pude comprobar las lindezas que decían de mí en sus foros) pero es que lo de las últimas temporadas roza lo surreal… Primero, ¿en qué cabeza cabe que un médico y una jefa de enfermeras que, para más inri, tiene una relación con otra mujer se les ocurra echar un caliqueño sin condón? Que vale, tenían que justificar el embarazo de Fátima Baeza de algún modo pero ¿no se les ocurrió algo más creíble? Porque un desliz, una infidelidad, un momento de confusión lo puede tener cualquiera pero, ¡leñe!, si le vas a poner los cuernos a tu novia con un tío, usa protección, que si tu novia fuera noviO siempre le puedes decir que el hijo es suyo (y sólo descubrirá que no lo es cuando el niño tenga una rara enfermedad y el que cree que es su padre intente donar su médula y vea que no es compatible que, según las series de médicos, es algo que pasa todos los días sin ton ni son). Pero no, ale, a pelo, como una adolescente confiada en que él sabrá “parar a tiempo”… Segundo, como la infidelidad se paga con despecho y más infidelidad, su querida novia, pese a perdonarla por el bien de la manada de críos con la que se encuentran de la noche a la mañana y todas esas mandangas, conoce a otra y la utiliza como vía de escape. ¿Y en quién piensan los guionistas para dar vida a “la otra”? Pues nada más y nada menos que a la última actriz que se podía pensar que pudiera encarnar a una lesbiana: Carolina Cerezuela. Alguien a quien el papel de bollo le pega tanto como a mí el de mujer fatal. Porque si ya resultaba complicado pensar que la Vico pudiera resultar creíble como lesbiana, lo de la Cerezuela es para revolcarse en el suelo de la risa… Y de sus dotes interpretativas prefiero no hablar porque el post se me haría interminable…

Que conste que, siendo honesta y teniendo en cuenta que esto es lo que hay, me gusta que no se hayan limitado a tener a la parejita lésbica como tótem de las relaciones estables y que muestren que la suya, como cualquier otra relación, tiene altibajos, infidelidades y rupturas. Porque eso de pasar de que los gays y lesbianas sean los malos de la película a ser los políticamente correctos que todo lo hacen bien pues mira, como que no cuela a estas alturas. La igualdad para todo. Lo bueno y también lo malo.

Eso sí, con la marcha de Jordi Rebellón, de Nacho Fresneda y de tantos otros, para la siguiente temporada, siendo la Vico la segunda en el reparto, ¿pasará a ser la primera? ¿Llegaremos a ver que la serie española de mayor audiencia está encabezada por un personaje abiertamente lésbico? Vivir para ver…

Series en serie VII: Californication

2008-01-23T02:30:00.000+01:00

Si fuera yanqui y creyente diría: Thank God for Showtime. Y es que este canal de pago estadounidense junto con la HBO son los permiten la trasgresión y la libertad creativa en este mundo políticamente correcto. De Showtime son Queer as Folk, The L Word, Dexter, Californication y Weeds (que aún no he visto pero que seguro que me gusta, ¿cómo no me va a gustar una serie cuyo planteamiento inicial es una mujer que enviuda y se dedica a plantar marihuana para salir adelante?). Series que ofrecen otros puntos de vista, que son más terrenales y que exploran caminos que los canales bienpensantes no se atreven (y ya no sólo me refiero a temas como la homosexualidad sino a algo tan inquietante como presentar a un asesino en serie como un héroe y conseguir que no quieras que le pillen nunca… Sí, lo admito, me acabo de ver también la segunda temporada de Dexter).

La primera traba que podía tener Californication era su protagonista. ¿Cómo conseguir sentar a la gente frente al televisor y que se olvidaran de un icono de los noventa como lo fue el agente Mulder? Sorprendentemente eso se consigue a los diez segundos de ver a David Duchovny en pantalla. Aunque, bien pensado, tampoco era tan difícil. Sólo hacía falta quitarle a Fox el traje y la corbata para que apareciera el juerguista, sexoadicto, borrachín, canalla y encantador Hank Moody.

Esta no es una serie para hacer historia como lo fue Expediente X pero es grande en su pequeñez, en su trasgresión, en su manera de bajar la cámara a pie de asfalto y mostrarnos miserias y desdichas. Hank no es el héroe sino más bien su antitesis: mete la pata sin parar pero eso, lo que le hace humano, es lo que nos acerca a él, lo que hace que nos caiga bien. Y Duchovny lo borda, no en vano se ha llevado el Globo de Oro al mejor actor de serie de comedia este año. Ainss y a mí que siempre me ha gustado su cara de cachorrillo indefenso…

Ved la serie. Os aseguro que luego os costará acordaros del agente especial Fox Mulder. ;-)

Series en serie VI: Los 80

2008-01-22T02:30:00.000+01:00

Decir que ves una serie por su trabajo de atrezzo podría resultar ridículo pero esa es la única razón por la que fui de las pocas que vio esta serie, abruptamente cancelada en su sexto capítulo, cuando fue emitida. Y también la razón por la que años después me la he descargado. Porque aunque los 80 fueron anteayer para los que fuimos niños durante esa década nos empieza a resultar tan lejana y mítica como la de los 60 o los 80.

Así que sí, lo confieso, me encantan los 80. Es más, los añoro. Porque en España fue la década de la inocencia tras más de cuarenta años de oscuridad. Los 80 eran simples y básicos aunque parecieran superficiales y sofisticados en su envoltorio. La gente se conformaba con poco y una tarde entre amigos podían cambiar el mundo de alguien. Porque realmente se sentía que toda una vida extendía su camino a tus pies y que te quedaban tantas cosas por descubrir que quizá no tuvieras tiempo de pasar por todas.

La serie no es buena ni mala. Si eres de eses personas capaces de disociar la imagen de José Coronado de la de esos yogures que regularizan tus visitas al señor Roca puedes incluso disfrutarla. Aunque la pretenciosidad con la que recrean los aspectos de la movida sea tan pueril. Aunque se agarren al dichoso golpe de estado como el punto de inflexión de toda una generación. Aunque no les diera tiempo a mencionar ni a Naranjito ni a Espinete ni al Un, dos, tres. Porque puede que hoy se siga tomando Cola-Cao y Nesquick y sigamos escuchando canciones de Alaska en nuestras noches de marcha por el centro pero la ingenuidad y la ilusión que lo impregnaba todo se ha perdido…

Pero ver esos azulejos, ese papel pintado, esos teléfonos de disco, esas chaquetas de pana con coderas, esas ropas añejas, esa gente montando en moto sin casco, ese mítico R-5 que era el no va más de los utilitarios de la época… Aaaah, qué recuerdos…

Coño, creo que me estoy haciendo vieja… :-S

Series en serie V: Jericho

2008-01-20T00:33:00.000+01:00

Antes de empezar quiero plantear una pregunta, ¿los productores de Hollywood nunca se han planteado hacer una peli en la que Skeet Ulrich y Johnny Depp hagan de hermanos? Porque mira que quedaría creíble. Y eso que, como he leído por ahí, ahora se parece cada vez más (aunque tampoco demasiado) a Guy Pearce que al actor que dio vida al pirata Jack Sparrow…

Reflexiones absurdas aparte, debo admitir que no empecé a ver Jericho muy convencida. Varios conocidos me habían dicho que era un rollo y saber que se había cancelado hacia el final de la temporada no me parecía la mejor forma de convencerme. El único que me había comentado algo favorable era JM y como confío bastante en que su criterio y el mío suelen coincidir (no en vano, su señor marido siempre dice que somos iguales) finalmente me decidí a verla. También ayudó el enterarme que tras las innumerables peticiones de que la serie siguiera (a veces quejarse sirve para algo), se había confirmado una segunda temporada.

Confieso que me enganchó desde el primer momento (vaaaale, ahora diréis que eso tampoco tiene mucho mérito porque yo me engancho hasta con la música del telediario). Pero es que su planteamiento inicial me parecía bastante sugerente: una posible guerra nuclear, las principales ciudades de Yanquilandia destruidas y un panorama de indefensión e incertidumbre con una trama de espionaje de fondo me parecen razones suficientes para que una serie sea, cuanto menos, interesante.

Muchos han comparado el desarrollo de la serie como una mezcla entre Perdidos (supongo que sobre todo por el uso de flashbacks a partir de la mitad de la temporada) y Twin Peaks (por las surrealistas relaciones entre los vecinos aunque yo, sinceramente, no veo tal parecido). A esa descripción le añadiría una más: cierto toque a lo Mad Max. Porque esa situación de no saber qué está pasando, de escasez de alimentos y de combustible, de crispación social me recuerda mucho a la saga de películas de ese señor empeñado en escribir guiones en hebreo y maya.

Realmente poco más se puede decir de la serie sin desvelar nada de la trama que, aunque no sea excesivamente importante en sí misma, lo es en su desarrollo. Yo, la verdad, espero ansiosa que acabe la huelga de guionistas y que por fin podamos ver de qué país es esta bandera.

Una accidentada visita a la tele

2008-01-17T16:43:00.000+01:00

El lunes a media mañana mi editor me despertó (yo ya estaba delante del ordenador, lo cual no quiere decir necesariamente que estuviera despierta) recordándome una cita que quedó pospuesta antes de navidades y de la que ya casi ni me acordaba. Una entrevista. En la tele. Una entrevista en la tele. ¡Glups! Tranquil@s, no es que me fuera a entrevistar la Cuervo en el programa ese tan cool llamado D-Calle (creo que ya ni se hace, ¿no?). El canal en cuestión era Televisión Corredor —del Henares no de fondo— y el programa… pues aún no lo tengo muy claro…

El caso es que tras colgar a mi editor (me refiero a su llamada, que todavía no me ha hecho efecto lo de ver series de psychokillers) marqué el número de JM para preguntarle si le apetecía acompañarme y así, de paso, nos afilábamos un poco la lengua, que ya hacía mucho. Y dicho y hecho.

Ayer por la mañana, a las diez y media, mi querido JM y yo estábamos tomando café en mi casa y poniendo en forma nuestro “sarcasmo hiriente” (¿por qué siempre me descojono cuando escribo esta expresión?) y pasadas las once poníamos el coche rumbo al Polígono Industrial de Coslada. Y sí, nos perdimos. Pese a las indicaciones que me dieron por mail y pese a llevar el callejero abierto tuvimos que dar vueltas y más vueltas (pasando incluso por delante del Aquopolis de San Fernando) mientras yo, que pese a mi, ya considerable, edad no he montado nunca en avión, me alucinaba cada vez que veía uno sobrevolándonos a tan poca altura que casi podía ver las cabeceras de los periódicos de los pasajeros de ventanilla.

Como habíamos salido con tiempo, pese a las vueltas, llegamos bien. Cuando bajé del coche estaba a punto de vomitar. Y no por los nervios, que conste. La verdad es que desde que mis problemas cervicales comenzaron a agravarse, un breve paseo en coche me puede poner el cuerpo del revés. No sé si fue debido a eso o a que soy más torpe que un pato mareado, al ir a entrar al edificio de los estudios, tropecé y me pegué un increíble guarrazo contra un tramo de escaleras. Tan grande fue que tuve que esperar unos minutos hasta sentirme en condiciones y, cuando por fin pude ponerme en marcha de nuevo, iba con una cojera de lo más incómoda.

Entramos. Y aquí empieza la parte surrealista. Pregunto en recepción por la chica de producción. Llaman a la susodicha y le dicen que ya ha llegado “la invitada”. Unos segundos después aparece para recogernos. Me pregunta si he traído un ejemplar de mi último libro. Profiero una palabrota dando a entender inequívocamente que se me ha olvidado. Dice que no pasa nada, que buscara alguna imagen en Internet y nos deja en una salita de espera donde un operario está reponiendo las múltiples máquinas de café, refrescos y refrigerios varios. Yo me sigo resintiendo del guarrazo en la rodilla y estoy a punto de decirle a JM si sería mucho pedir que me maquillen la jeta para estar presentable (que ya era muy tarde para ir a Lourdes) cuando una voz cazalleril dice a mi espalda: “¿Pasas a maquillaje?”. Me giro para encontrarme con un tráiler de, al menos, dieciséis ejes y expresión hosca. La sigo hasta maquillaje tratando de aguantar las carcajadas. La muchacha procede a maquillarme mientras yo intento pensar en otras cosas que no me hagan empezar a descojonarme. Acaba de maquillarme y vuelvo a la salita de espera, ya sin poder aguantarme la risa, y veo que JM tiene la misma expresión guasona que yo. El operario continúa reponiendo productos. Aprovecho un momento en el que sale a por más cajas para subirme el pantalón y observar mi pierna sin depilar (es lo que tiene la abstinencia y el celibato, te asilvestras una jartá) y compruebo que mi rodilla izquierda está comenzando a hincharse y amoratarse. Pasa otra chica con gorra por delante de nosotros y se mete en lo que supongo que era la redacción. Miro a JM y ambos alzamos la ceja. Vaya desfile en cuestión de cinco minutos. Y yo vuelvo a pensar en lo equivocadas que están esas famosas estadísticas del diez por ciento.

Unos pocos minutos más de espera y nos piden que pasemos al estudio. Una amplia y larga mesa y dos taburetes, dos cámaras y su correspondiente operario, la presentadora y poco más. JM se sienta en un rincón y yo me voy decidida hacia la mesa. Me coloco el micrófono que me dan y esperamos la conexión (sí, querid@s, encima el programa era en directo). Entramos en antena y durante quince minutos me pongo a hablar y hablar contestando las previsibles preguntas de la presentadora. Pero lo más curioso es que a mi cabeza se resistía a acudir el concepto “realismo urbano” que es la definición comodín que tengo para cuando insisten en que catalogue mis novelas. No creo que vea nunca la grabación del programa y creo que casi mejor. Sólo llegué a echar un vistazo a uno de los monitores y mi cuerpo serrano llenando la pantalla fue el mejor revulsivo que pude encontrar para que se me quitaran las ganas de volver a verme en 625 líneas.

Tras acabar con la conexión y dar paso a los informativos, quitarme el micrófono y hablar con la presentadora de camino a la puerta, al ir a coger el ascensor volví a darme un tarascazo, esta vez en la mano (no, los estudios no pagaban un plus de peligrosidad). Nos montamos en el coche, JM me trajo a casa y yo me tumbé en la cama con una bolsa de guisantes sobre mi rodilla inflamada.

Qué cosas me pasan…

Kamikaze again

2008-01-12T13:25:00.000+01:00

Miedo me da ponerme a pintar. Si las consecuencias de la sesión del fin de semana pasado han sido el empeoramiento de mis dolores cervicales y acabar ayer vomitando hasta la primera papilla no sé cómo puedo acabar después del tute que me quiero dar antes del lunes... Todo sea por dejar la casa presentable y conseguir que entre alguien no demasiado raro ni demasiado problemático que me ayude con los gastos... Aunque eso sí que me da miedo. Más que las consecuencias del palizón de pintar y limpiar... :-S

Por otro lado esta semana he recuperado dos hábitos un tanto olvidados durante las vacaciones de navidad. Primero volviendo a clase y después volviendo a mi afición a las series, interrumpida bruscamente por mi pasajera obsesión por María Botto (que, para mi gusto, es una de las mejores actrices del país y no sólo porque me ponga cosa mala) y el visionado de su filmografía completa. Aunque no he cambiado tanto el chip porque en menos de tres días me he visto los doce capítulos (que, a razón de un hora cuarenta y cinco minutos cada uno, ha sido como ver doce películas seguidas) de Círculo rojo. La crítica después de las otras cuatro críticas de series que tengo en la recámara (aunque adelanto que voy a ser especialmente malévola con esta pese a que me ha entretenido sobremanera).

El año también ha empezado con el regreso de la serie bollo por antonomasia, The L Word. De alucinante e increíble calificaría que menos de doce horas después de la emisión del capítulo en EE UU ya hubiera colgada una primera versión con subtítulos con poca resolución (dejo aparte a las que se las ingeniaron para verlo antes que los propios yanquis) y que a los dos días tardase menos de dos horas en bajarme el capítulo con buena resolución mientras veía que mi mulita alcanzaba velocidades supersónicas. Era como si todas las bollos del planeta se hubieran conectado a la vez para descargarlo... Eso sí, si tengo que ser sincera, después de todas las series que he visto hasta la fecha, The L Word me aburre cada vez más hasta extremos insospechables. Eso sí, Jenny sigue tan odiosa como siempre o más, si cabe. Y es que hay cosas que no cambian...

Bueno, voy a ponerme los vaqueros guarros y una camiseta vieja, a agarrar la brocha y ponerme manos a la obra. Si todo queda bien puede que hasta haga una fiesta para celebrarlo...

Kamikaze

2008-01-08T01:55:00.000+01:00

Cuando una está despierta durante veintidós horas y luego duerme dieciocho para compensar, cuando una está cansada y derreganda por no se sabe qué y cuando una está en plena rehabilitación a causa de sus problemas cervicales... ¿qué idea de bombero se le ocurre para matar el tiempo y dejar de aburrirse? Pues ponerse a pintar toda la casa...

Sí, pintar. Eso que iba a hacer durante las "vacaciones" de la primera quincena de octubre, que luego dije que haría antes de que acabase ese mes, que más tarde se pospuso para algún indeterminado fin de semana de noviembre y diciembre mientras la escalera, la pintura, las brochas y los rodillos seguían metidos en una bolsa en el cuarto de los trastos... Y ayer los Reyes Magos, pese a haber dejado de creer en ellos, me debieron de traer un puñado de ganas y una pizca de moral por lo que me puse manos a la obra...

Si tenemos en cuenta que la última vez que pinté debía tener catorce años (o sea, la mitad de los que tengo) la cosa salió mejor de lo esperado... a los cinco minutos de empezar ya estaba manchada de pintura de pies a cabeza, me caí de la escalera a la media hora (aterrizando, afortunadamente, sobre mi maltrecho sofá) y Chuchín, que es un perro muy listo, se tumbó sobre mi cama y no se atrevió a poner una pata fuera de la habitación por mucho que le llamaran la atención mis gritos y juramentos en arameo...

En un par de horas me había ventilado todos los techos y antes de que cayera la noche ya tenía pintada la mitad del pasillo en un color verde moco que me asustó pero que hoy, tras secarse, se ha convertido en el amarillo pálido que yo tenía en mente... Por desgracia, calculé mal al comprar el temple y me quedé sin pintura así que ahora tengo un pasillo a medio pintar, un salón cubierto de hojas de periódicos a la espera de ser pintado (aún no me he decidido, ¿color mecolotón-salmón o un azul clarito?) y un piso con más mierda que los palos de un gallinero...

Mañana retomo las clases, continúo con la rehabilitación, tengo que concertar una entrevista de una carta del paro que me han mandado, tengo que hacer los deberes que, como buena estudiante, he dejado para el último día y quiero acabar de pintar y limpiar a fondo el piso antes del domingo. ¿Lo conseguiré?

Como tengo que alquilar la habitación del fondo cuanto antes no me quedará más remedio que conseguirlo. Eso sí, seguro que después me paso dos semanas en la cama sin poder moverme...

(Una de las muchas frikis que hay por la red ha hecho esto. Estoy de acuerdo con la mayor parte de lo que dice pero añadiría unas cuantas más...)

Estrenando año... y plantilla

2008-01-01T23:37:00.000+01:00

Mi aversión por estas fiestas unida al hecho de que el único niño de la familia te conteste con sarcasmo e ironía (por algo dicen que se parece a mí): "Dirás mis padres, ¿no?" a la pregunta de qué le ha traido Papa Noel hace que cualquier atisbo de gracia que pudieran tener estas fechas se vaya al garete. Creo que han sido las navidades más grises y anodinas que he vivido. Y eso que dada mi vuelta a la condición de estudiante he recuperado el concepto de "vacaciones de navidad" del que ya casi ni me acordaba. Pero es que desde el día 21 no he ido ni a tomarme un café ni, mucho menos, he salido a tomarme una copa (el fin del mundo debe andar cerca cuando Arrierita deja de ser la juerguista cierrabares de siempre). La nochebuena la pasé con la familia horizontal (esto es, la elegida) y, sin duda, la cena del día de navidad y su posterior sobremesa con cubatas, pipas y ositos de goma fue más agradable que la nochevieja que he pasado con la familia tradicional.

Que no es que me lo pasara mal pero irte a un pueblo perdido de Toledo donde tienes que salir a la calle principal para pillar cobertura (obviemos que la antena de mi móvil debe estar jodida desde que lo compré) a pasarla con tus tíos (a quienes ves una vez cada tres meses), con tu primo pequeño (que ya ha descubierto que el paje de Baltasar eras tú), con tu otro primo (al que ves una vez al año y es justo ese día) y con su novia (a la que podrías llamar cuñada pero no te sale porque todavía no has cruzado más de tres frases seguidas con ella) pues como que puede resultar curioso y daría para escribir el guión de una comedia negra sobre las reuniones familiares pero no es lo que tenías pensado para acabar un año y empezar el siguiente. Aunque tampoco tenía otros planes así que...

Y cuando a las dos de la mañana ves que tu tío, tu tía, el argentino, su mujer y una que no sabes quién es y que apareció de repente están completamente fumados bailando bossanova; que tu primo pequeño, tu primo mayor, la novia de tu primo, el amigo de tu primo (al que conoces desde antes de que empezara a hacerse pajas) y la novia del amigo de tu primo están sentados en los sofás jugando con la play (bueno, dos jugando y el resto mirando) y que un treintañero-cuarentón soltero se te acerca peligrosamente y se pone especialmente simpático contigo pese a que eres la única que no se ha dignado a arreglarse ni un poquito (lo que hace el alcohol y la desesperación de algunos) no puedes sino agarrar tu copa de champán, un cigarro y apoyarte en el quicio de la puerta del salón para que tu cerebro registre la panorámica y poder al menos reírte del hecho de que allí desentonas más que Rouco Varela en una carroza del Orgullo Gay. Menos mal que Chuchín también andaba por allí lanzándome miradas de complicidad y comprensión (aunque el jodío perro sí que se lo pasó bien: creo que en día y medio ha comido para toda la semana).

Eso sí, estas festividades y sus conversaciones hacen que vuelvas a casa con la autoestima por las nubes pensando que, al fin y al cabo, tu vida tampoco está tan mal, que vives tal y como quieres y, sobre todo, que tu vida es tuya y sólo tuya. Y que las personas a las que has elegido para compartirla no sólo son especiales porque también te hayan elegido a ti sino porque ya lo eran antes y tú has tenido la suerte de cruzarte con ellas.

Entonces entras en tu casa y te sientes a gusto porque es tu pequeño castillo, el que has construido tú, donde tu esencia permanece inalterable y bien patente en cada rincón. Y respiras hondo sintiéndote (casi) satisfecha por lo que has conseguido.

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Año nuevo y plantilla nueva. Que los cambios son buenos para lavar el ánimo. Lo mismo tengo que hacer conmigo misma. Así que en cuanto pueda me pasaré por la peluquería que el otro día estaba tan desesperada con el mocho de fregona que tengo por melena que a punto estuve de cortármela con las tijeras del pescado...

P.D.: ¡Feliz 2008 (que no se diga que no lo balo como todo el mundo)!!!
P.D.2: Quería poner un vídeo con alguna canción significativa pero mi media neurona, aun sin resaca, no es capaz de hallar la adecuada. Otra vez será...