Pues sí. Porque después de haber estado en el infierno el pasado verano con aquel trabajo en el que tuve la infinita desgracia de conocer al mismísimo Satán (más conocida en la tierra como Workaholic), ahora parece que he llegado a la antesala del paraiso (el paraiso como tal no, que eso sería no tener que volver a levantarme para ir a trabajar)...

Comencé a trabajar hace dos semanas, el jueves anterior al puente. Al martes siguiente, mientras me acercaba al edificio que alberga a mi oficina vi como varios muchachotes procedían al desembarco de cestas. De cestas navideñas, se entiende. Unas enoooormes cestas rojas como la navidad que iban en enoooormes palés. Desde el principio asumí que a mí no me iba a tocar ya que me habían dejado muy claro que, al venir a través de la ETT, no tenía los mismos privilegios que los trabajadores de plantilla. Vamos, que tampoco es que me muera por no recibir cesta. De hecho, a lo largo de mi vida laboral he recibido varias (estando, curiosamente, también contratada por alguna ETT) y la mayoría de ellas eran como las que había visto descargar esa mañana.

La gente de plantilla fue recogiendo sus cestas y llevándoselas a casa y durante los siguientes días iban comentando su contenido. En los desayunos mis compañeras comentaban las delicias del jamón (sí, la cesta llevaba un jamón), el lomo, los dulces... hasta que se percataban de que yo no había recibido cesta alguna y cesaban en sus comentarios. A lo que, por supuesto, yo respondía que no se preocupasen, que a mí no me importaba.

Unos días más tarde llegó otra remesa de cestas, esta vez más pequeñas. Me comentaron que eran para algunos comerciales de rango inferior y algunos clientes. Vamos, que seguía dándome igual. Me conformé con lo agenda corporativa que sí me habían regalado y que guardé en mi cajonera después de leer los aforismos de cada día.

El martes por la tarde, cuando ya sólo quedan en la oficina los últimos monos (yo entre ellos) mi jefe se paseó por mi zona, se sentó en la mesa de mi compañera buscando algo y me soltó de repente: "A lo mejor mañana te llevas una sorpresa". Mi ceja alzada le miró de reojo. "¿Por?", pregunté yo. "Aaaah, mañana lo verás", contestó él haciéndose el misterioso. "Joer, qué pronto me van a despedir esta vez", pensé irónica para mis adentros. Aunque luego supuse que tal vez les habría sobrado alguna de las cestas pequeñas y que tal vez —y sólo tal vez— me la darían. O me darían más trabajo, vete tú a saber.

El caso es que al día siguiente me dormí como una ceporra y llegué hora y media tarde. No es que fuera escandaloso porque todos los días llego media hora tarde y las únicas que se dan cuenta son las plantas cuando paso junto a ellas y mi cuerpo roza las hojas. Y según estoy dejando el bolso sobre la mesa explicando el motivo de mi tardanza, mi compañera de al lado y otra que estaba hablando con ella me dicen que el jefe quiere verme. Qué cara debí de poner que mi compañera se apresuró a decirme que no era por llegar tarde, que se lo había dicho a primera hora. No del todo tranquila, me fui a la otra punta de la oficina a ver al bromista de mi jefe. Dos encorbatados de pie hablaban con él y cuando me vio aparecer les hizo un gesto para ordenarles que desaparecieran, que tenía cosas más importantes que hacer. Se fueron y yo me acerqué temerosa. Él buscó algo entre los papeles que cubrían su mesa y me dijo: "Firma aquí". ¡Glups! Con una risita incómoda y nerviosa pregunté que por qué, a lo que él contestó: "Porque esa cesta de ahí lleva tu nombre". Miré a mi derecha y, en un rincón que había estado tapando uno de los encorbatados, yacía una de las enoooormes cajas rojas que tan contentas pusieron a mis compañeras los días pasados. Obvia decir que firmé rauda y veloz mientras me deshacía en agradecimientos.

Ahora bien, el problema era llevármela hasta mi hogar, dulce hogar. Porque aquello pesaba como un muerto. Mientras yo dedicaba la mañana a buscar algún amable chofer que nos condujera, a mí y a la cesta, hasta mi morada; mi jefe guardaba la susodicha cesta bajo llave en uno de sus armarios. Al final fue Coquí el alma caritativa la que se acercó con su coche hasta mi lugar de trabajo y me llevó, atasco mediante, hasta mi casa. Aunque, lamentablemente, no pudo ser recompensada con la botella de Santa Teresa de quince años que le prometí porque llegaba tarde y no pudo subir conmigo.

Cuando llegué, sin aliento tras subir tres pisos a ese muerto de color rojo, la dejé en la entrada (no hubiera podido moverla más), me quité el abrigo y procedí a abrirla y colocar su contenido en los sitios apropiados. Chuchín bailaba la sardana a mi lado cuando saqué el jamón y el lomo de Guijuelo y más de una vez le tuve que apartar porque olisqueaba demasiado intensamente. Después fui yo la que se puso a bailar la polka en medio del pasillo al sacar la botella de Cardhú de doce años. Y el vino. Y el cava. Y los dulces. Y el queso (ñam, ñam, quesoooo). En fin, que no sigo que no quiero encontrarme con un grupo de linchamiento esperándome en el portal cuando baje a la calle...

Y hoy, como me he quedado a acabar unas cosas (media hora, ya ves tú... si para Workaholic eso era menos de lo que se podía espera de un trabajador), una de mis compañeras me ha mirado al pasar y me ha dicho: "¿Pero qué haces tú tan tarde aquí todavía?". Ainsss... De verdad, que me lo dicen hace cuatro meses y no me lo creo...

PROXIMAMENTE...

Arrierita's Camera Cafe. Porque esta oficina es como un muestrario de caracteres para mis proximas doce novelas.