Durante los últimos dos días me he estado leyendo las reacciones que el Orgullo 2008 ha provocado en la blogosfera. He visto fotos y he leído opiniones que son intercambiables con ediciones pasadas y (seguro) venideras. Por un lado están los propios gays y lesbianas que, en su mayoría, cuentan lo bien que se lo han pasado en las fiestas y, unos más que otros, dejan un hueco para el típico discurso de “todos somos iguales”. Por otro lado están los heterosexuales, hombres y mujeres, que se quejan del exhibicionismo y del flaco favor que un evento de estas características le hace a esos “gays y lesbianas normales que no van por ahí provocando y son discretos a la par que elegantes” (obviaré el comentario a semejante afirmación porque sería muy largo) pero que dejan claro que ellos no son homófonos (sic —cuánto daño ha hecho el corrector de Word—). Y, por último, tenemos esos bonitos blogs, casi siempre negros o en tonos oscuros que, adornados con banderas nacionales, cruces gamadas y águilas imperiales se lanzan a soltar la habitual sarta de sandeces y chorradas acerca de la enfermedad homosexual y la perversión unida a ella dando patadas al diccionario y olvidando las más elementales normas de ortografía. Humor puro, hoygan.

Opiniones críticas, reflexiones con algo más elaborado que el “viva la libertad” y el “todos somos iguales” muy pocas. Poquísimas. Pero tranquil@s, que yo tampoco estoy por la labor de extenderme contando la indignación que han dejado en mí estas fiestas que —¡por fin!— finalizaron ayer.

Siendo sincera el lunes 30 yo estaba dispuesta a aprovechar al máximo la semana, a pasármelo bien y a salir como un morlaco a la arena de la plaza. Ese mismo día comencé asistiendo a uno de los actos culturales del Mado y acabé tomando copas en The Planet (un bar que copia descaradamente el logo del café del mismo nombre de The L Word, ¡viva la originalidad y las ansias de querer ser lo que no somos!). Martes y miércoles me lo tomé con calma y me quedé en casita. Pero el jueves por la tarde ya comencé a calentar motores. Un nuevo acto cultural en Berkana, la perspectiva de la visita de varios amigos de fuera durante el fin de semana y un humor excelente parecían un buen presagio. Pero ya entonces comencé a recordar por qué el Orgullo despierta en mí sentimientos ambivalentes. Por qué me cabreo tanto al ver la hipocresía y la incoherencia de la gente. Por qué me repugna ver que la mayoría de los cabecillas del movimiento se esconden detrás de una pose milimétricamente diseñada que, a menudo, se olvida de la gente de la calle.

Con ese estado de ánimo no se me ocurrió otra cosa que meterme en el maremagnun de la plaza de Vázquez de Mella. A las diez y media de la noche miraba mi móvil sólo para comprobar que había recibido una llamada no deseada que me puso mal cuerpo. A las once y cuarto comprobaba que me habían robado la cartera (documentación, tarjetas, dinero, cartilla del paro y a saber qué más podría llevar dentro). Y eso ya fue la gota que colmó el vaso.

Quizá en otras circunstancias el robo tan sólo habría sido un contratiempo indeseado pero sin mayor importancia. Sin embargo se unía a toda una serie de hechos que estaban agotando mi paciencia. De repente me vi sola en la plaza, perdí a la gente con la que estaba, me fui a comisaría y no pude apoyar la cabeza en la almohada hasta las cuatro de la mañana y sólo por un rato porque a las ocho ya estaba en pie para intentar arreglar el desaguisado. Ni siquiera la sesión peluqueril del viernes por la tarde con mi segundo peluquero mariquituso cambiándome el look consiguió animarme. Esa noche también me quedé en casa.

El sábado por la tarde me recluí en el piso de una amiga ausente a la que había prometido cuidar de su perro estos días a cambio de jugar al Guitar Hero III. De camino, cada vez que veía una bandera del arco iris se me revolvía el estómago. Pero qué retorcida satisfacción me inundó después mientras le daba a la guitarra de juguete en un piso en pleno Chueca totalmente ajena a la algarabía reinante. Había roto la tradición después de once años. No fui a la manifestación. No me dio la gana. Además, yo ya soy visible todo el año, ni siquiera tengo la obligación moral de participar en un acto cada vez más vacío de significado para el que no estaba de humor.

Pasada la medianoche un comando acudió hasta donde estaba para secuestrarme. Claudiqué, dejé la guitarra y me sumergí en la marea humana que arrasaba las calles. En honor a la verdad debo decir que había menos gente que el año pasado y que en la barra en la que pasamos la mayor parte de la noche teníamos un espacio vital más que generoso. Y yo, claro, sin haber acudido a la extenuante cabalgata, estaba fresca como una lechuga. Así que, de perdidos al río, me dediqué a la noble tarea de beber mojitos mientras Paper y yo despotricábamos contra el mundo. Lo mejor de la noche, sin duda.

¿Y el año que viene? Pues ya veremos qué ocurre.

Y ahora ya podéis todos volver a guardar las plumas y las lentejuelas, la brillantina y los chaps, recuperar la careta de heteros o sexualmente indefinidos y acomodaros de nuevo entre las bolas de naftalina y la ropa de invierno de vuestros confortables armarios. Dentro de once meses seréis de nuevo llamados a filas.