Arrieritos somos...: Indiana Jones o cómo cargarse un buen recuerdo

Ya lo dije aquí: el 22 de mayo estaría viendo la cuarta entrega de las aventuras de Indiana Jones y aquí al lado tenéis la prueba del delito en forma de entradas, las tres entradas más centradas que tenía la sala, reservadas días antes del estreno. Era un must. Aunque sólo fuera por criticar (que ya sabéis lo que me gusta a mí criticar, aunque siempre con conocimiento de causa) la forma en que han devuelto a la pantalla grande al héroe por excelencia de los años ochenta.

La sala está llena a rebosar. El público viene en parejas pero sobre todo en grupos. La media de edad ronda los treinta años. O lo que es lo mismo, la generación que creció viendo a Indy dar y recibir puñetazos. La que reía con sus respuestas irónicas. La que vibró de emoción cada vez que salía ileso de una situación difícil. La última generación, a mi juicio, que disfrutó de un cine que sin pretensiones colmaba todas las expectativas.

Las luces se apagan cuando todavía hay gente entrando. No hay trailers. No hay anuncios. La película entra sin llamar, pillándonos a todos de sorpresa. Y con el Hound dog de Elvis. No nos esperábamos algo así. Contenemos el aliento esperando el momento de la reaparición de nuestro héroe y lo primero que vemos de él es su sombrero. Ahí está. Y detrás viene él, que lo recoge y se lo pone. Y yo, atea perdida, comienzo a rezar para que el despropósito sea menor del que me venía imaginando desde que me enteré que estaban rodando esta nueva secuela.

Siendo sincera me pasé las dos horas de película con los brazos cruzados y la ceja levantada preguntándome por qué coño no me emocionaba. Todo estaba en su sitio, en el que tenía que estar. Su mordacidad intacta, decenas de guiños a la saga (el arca de la alianza, su fobia a las serpientes, el recuerdo a su padre y al inolvidable Marcus Brody, las persecuciones coreografiadas al milímetro… y así hasta el infinito), el ritmo narrativo, esa música que nos sigue emocionando por muchas veces que la hayamos escuchado… Pero no. No podía emocionarme. Shia LaBeuf intentando parecerse al Marlon Brando de Salvaje (que ni calcado, oigan); Cate Blanchett, una actriz que suele gustarme, me producía (pese a su logrado acento eslavo) vergüenza ajena cada vez que aparecía en pantalla (porque se supone que es la mala pero termina siendo una mala indefinida porque es tan sólo el brazo ejecutor de un poder superior y ni siquiera estamos muy seguros de qué es lo quiere), ese Mac que es amigo, luego no lo es, luego que sí y luego que yo que se qué (hacía tiempo que no veía un personaje tan inútil y que no aportase absolutamente nada a la trama), esos indios tipo Apocalypto que no deben de comer ni beber sino sólo aguardar la llegada de intrusos… Eran demasiadas cosas que no digería bien.

Que esta, totalmente innecesaria, secuela se hubiera convertido en un cruce con Expediente X era lo que menos me preocupaba porque veía bastante lógica su relación con la arqueología: muchas corrientes de investigación histórica han vinculado algunas culturas como la maya o la egipcia a seres extraterrestres. Ha sido la visión de conjunto lo que me chirriaba y no me dejaba disfrutar. No se trata de que falle la suspensión de incredulidad. Para una atea como yo es quizá más difícil de creer que salgan espíritus de un arca o que la fé te haga cruzar a través de un puente invisible que el hecho de que seres de otros planetas hayan aportado su granito de arena a nuestra civilización. Es que, sinceramente, la imagen de Indy y detrás un platillo volante es algo que no buscabas y que no te hace mucha gracia encontrar.

Seamos sinceros: esta es una de esas películas-resucitación (de las muchas que hay últimamente) que lo único que hace es apuntar y disparar a la nostalgia de toda una generación que creció cuando un héroe mítico vivía su momento de gloria. Una generación que ya lleva tiempo dando sobradas muestras de lo mucho que le gusta aferrarse a los mitos del pasado y que busca conscientemente la inocencia de antaño. Pero eso es como volver a visitar el lugar donde fuiste feliz: todo sigue en su sitio pero ya nada es igual y al final lo único que queda es un regusto amargo y la certeza de una ilusión perdida.

Yo, por mi parte, me sigo quedando con esa imagen de cuatro jinetes cabalgando hacia un horizonte por el que se está ocultando el sol mientras suena el Raiders march de John Williams como el broche de oro con el que se cerró una trilogía que debía haber perdurado en la memoria tal y como estaba.

Creo que me voy a sentar en el sofá y verme las anteriores del tirón. Sólo para quitarme el mal sabor de boca…