Noche de Eurovisión y la tradición de ver la gala en compañía (que sólo me salté el año pasado por absurdas razones que no merece la pena ni recordar) sigue intacta. Mis tortillas en su punto ya sobre la mesa (y no empecemos con los chistes fáciles, porfaplis), luego botellas y botellas de lambrusco, una ensaladilla rusa, salmorejo, picoteos varios y cigarrillos liados con varias y dudosas sustancias. Los mojitos vinieron después, cuando el cebollón que llevábamos era más que importante… Madre mía… Y menudo cebollón…

Antes de entrar en materia, una puntualización. La barbilla me rozó el suelo de tanto como se me abrió la boca cuando vi la actuación de la ganadora del año pasado. A ver, que alguien me explique (porque sigo sin entenderlo desde el sábado y ya han pasado unos días) por qué la organización del festival advirtió a gays y lesbianas que se abstuvieran de hacer manifestaciones de afecto en público durante su estancia en Belgrado y luego van y nos cascan una puesta en escena como la que abrió la gala. De verdad, que no me entra en la cabeza. Ahí, ese pedazo de bollo con traje de novio y zapatillas junto a una señorita vestida de novia (y menos mal que cantó un remix porque la canción original era soporífera). Una novia que lanzaba el ramo al público (que en muchos países ya puede casarse… porque el público era completamente gay, claro) para luego deshacerse del traje, convertirse en novio, volver a deshacerse de la mitad del traje para ser novio y novia a la vez al igual que el resto del cuerpo de baile ejecutando la coreografía más queer que he visto jamás en el festival hasta quedarse semidesnudas. Eso por no hablar del momento en que la Marija (nombre de la muchacha) le entrega a su prima rusa el trofeo. Vamos, que les faltó decirse: “Luego nos vemos en el Skapej, reina (que debe de ser como el Escape de allí)”. Es que soy yo y llego a estar en Belgrado y a la salida del festival me pongo a hacerle el chikichiki (pero el de verdad) a la primera serbia buenorra con la que me cruzase sólo por fastidiar.

Eso sí, me reí como hacía tiempo que no me reía. Las canciones y los comentarios de Uribarri, la verdad, ni los escuchábamos porque nosotr@s mism@s nos sobrábamos y nos bastábamos para narrar lo que sucedía en pantalla. No dejamos títere con cabeza. Y cada uno tenía sus favoritos. Favoritos en distintos ámbitos, claro. El sector gay se debatía entre los brazos del representante israelí y la camisa abierta del ruso, el sector lésbico prefería a la ucraniana (¿o era la rumana?) mientras que al sector bi nos enamoró el muchachuelo danés con su gorrita y sus tirantes y esa canción de los Beatles (porque era de ellos, ¿no?). En cuanto al apartado estrictamente musical la cosa era aún más dispar. A dos les gustó la canción friki de Francia, a otra le gustaba la estética helenabohamcarteriana a lo Tim Burton de los de Bosnia, otro nos dio una lección de sus conocimientos sobre el heavy metal cuando salieron los finlandeses (¿eran finlandeses?) dándole a la guitarra, a mí me moló el rollito ángel y diablo de los de Azerbaiyán, el del Reino Unido nos recordaba demasiado al cantante de Lighthouse Family y todos rezábamos para que esa burda copia de Britney Spears que representaba a Grecia tratando de ser la nueva Helena Paparizou no ganara en las votaciones.

Tan sólo hubo un momento de silencio. Sí, justo. El momento en que el engendro mediático nacido de la mano de Buenafuente y La Sexta salió a escena nos quedamos callados, ojipláticos y con la boca abierta mientras la vergüenza ajena nos inundaba desde las uñas de los pies hasta la punta de todos los vellos y cabellos de nuestros cuerpos. Fue como si hubiéramos cambiado de canal. O como si hubiera acabado la gala y ese fuera el (mal) chiste que diera paso a las votaciones. Pero no. Era España haciendo el ridículo (as usual) delante de toda Europa con lo más casposo, chabacano y hortera que estos ojos han podido ver en mucho tiempo. Si es que ya con la carilla de entrada previa a la actuación lo vimos claro. Spain is typical. Un torero y el que lleva el cacharro ese con los cuernos de toro. Pero, al fin y al cabo, nos lo tenemos merecido. Con lo bien que hubiera quedado Guille Milkyway y su casco intergaláctico cantando La revolución sexual…
Pero no voy a poner ninguna de nuestras canciones favoritas. Ni siquiera la de la ganadora (por dios, qué coñazo de chico). En su lugar pondré el vídeo-friki-oficial de los representantes islandeses, This is my life de Euroband, el auténtico himno gay de un festival en el que el único hetero que debía haber este año era el Chikilicuatre y algún regidor despistado. Y aviso que este verano nos la van a poner en los antros de Chueca hasta que la aborrezcamos.