Que mi vida es un circo de tres pistas es algo que, a estas alturas, ya se sabe. Que como directora del circo meta a un grupo de enanos y antes de que me pueda dar cuenta parezcan jugadores de la NBA no creo que sorprenda a nadie. Y en mi vida, como en el circo, el lema a seguir es aquello de "¡más difícil todavía!".

Debería decir que estoy sorprendida aunque la verdad es que estoy más cabreada que otra cosa. Ya hace un par de post decía que cada mañana, según me acercaba al edificio que alberga a mi oficina, sentía que me había equivocado de sitio y que me rodeaba el mismo halo de temporalidad de siempre. Mira que me lo tengo dicho. Debo hacer más caso a mis pálpitos y corazonadas. Porque está visto que rara vez se equivocan. Y cuando intento mirar hacia otro lado, el golpe me pilla desprevenida. Y es que resulta que estaba nominada y yo ni me había enterado.

Hace poco más de un año una workaholic se sentaba al otro lado de la mesa para soltarme el manido "no sos vos, soy yo" al tiempo que argumentaba que no estaba preparada para una relación y sí necesitada de "centrarse en su carrera profesional" mientras se deshacía en halagos sobre lo maravillosa, estupenda y fantástica que era. Hoy otra workaholic, mesa mediante, por supuesto, me ha soltado que quizá el fallo "ha sido mío y no tuyo" al tiempo que afirmaba haberle costado mucho tomar esa decisión pero que no había superado el período de prueba. Y, por supuesto (por supuestísimo, no podía faltar) se ha deshecho en elogios sobre la maravillosa, estupenda y fantástica trabajadora que soy, lo bien que maqueto, lo contenta que estaba conmigo y que a la ETT que me contrató inicialmente le habían dado unas referencias y recomendaciones super, super, super, o sea, superbuenas sobre mí. El estado de shock me ha durado hasta las diez de la noche (la noticia me la debió de dar sobre las cinco, no estoy segura). Podría decir que todavía sigo con él pero ya sabemos lo rápido que me adapto a las nuevas circunstancias y ya vuelvo a estar con el malestar existencial de hace dos meses.

Un rato después de salir del despacho de la workaholic, mientras miraba sin ver unos presupuestos (razón original por la que había ido a hablar con ella) y hacía caso omiso de las voces que la susodicha workaholic estaba dando mientras discutía con alguien por teléfono, mi compañera, la que realmente hace el trabajo de workaholic, ha soltado al pasar junto a mí:

— Vaya, como está hoy...

— ¿Por qué lo dices?—he inquirido yo con maliciosa inocencia. Ella ha señalado el despacho con la mirada y media sonrisa cansada, yo me he encogido de hombros.— No sé, a mí me acaba de despedir pero estaba la mar de tranquila... (nunca, nunca, nunca podré dejar de ser irónica).

— Estás de coña, ¿no?

Mi única respuesta ha sido darle la carta de despido. Luego ha puesto los ojos en blanco y ha suspirado largamente.

— No sé a qué aspira. Ahora que ya le estabas cogiendo el tranquillo, te echa. Y es que no va a encontrar a nadie que venga sabiendo el mogollón que tenemos aquí. Lo que ella quiere es alguien que le lea la mente y eso no puede ser...

Por si alguien se lo pregunta, las razones que ha aducido para resolver mi contrato durante el período de prueba es que, pese a mi habilidad con la maquetación y el diseño, he cometido fallos en la parte de presupuestos (la parte de los numeritos, para entendernos). Aunque he intentado defenderme, de poco ha servido. Tratar de convencer a una jefa de que la que se equivoca y la que no se sabe explicar es ella es una tarea humanamente imposible. Del mismo modo que es humanamente imposible demostrar que los supuestos errores que me ha achacado han sido realmente culpa mía ya que son errores en documentos que manejan cinco personas distintas...

Supongo que a estas alturas ya debería estar acostumbrada a que me pasen estas cosas pero todavía me sigo indignando...

Y esto, unido al hecho de que ya tengo sustituto para el gabachín, sigue dotando a mi existencia de ese surrealismo tan apreciado por los demás y que tan hastiada me tiene a mí. A partir de ahora conviviré con un señor que podría ser mi padre (y que, incluso, se llama como él) cuyas hijas viven a escasos minutos de mi casa... ¿No suena raro, raro, raro?

Para que luego digan que utilizo mis vivencias para escribir novelas... Si yo escribiera lo que me pasa en el día a día muchos me dirían que las historias son inverosímiles y poco creíbles...